AMOUR |
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Que sais-tu, cher ingrat, | quand tu ris de mes larmes, |
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Quand tu les fais couler | sous tes mordantes armes, |
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Que sais-tu qui des deux | joue au fort entre nous, |
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Toi superbe et railleur, | moi pliée à genoux ? |
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Que sais-tu, pauvre enfant, | lorsque tu me méprises, |
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Si ce n'est pas un peu | de ton cœur que tu brises, |
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Et, si tu n'iras pas | quelque jour réclamer |
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Celle part à ma cendre, | étonné de m'aimer ? |
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Car, tu ne t'en vas pas | enfin quand je t'en prie : |
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Que veux-tu ? Que sais-tu, | fier de ta moquerie, |
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Si tu n'outrages pas | ton Dieu pleurant en moi, |
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Triste dans sa grandeur | d'être raillé par toi ? |
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Oh ! n'as-tu donc jamais | sur ma frêle figure, |
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Vu passer entre nous | un lumineux augure, |
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Quand je creuse mon âme | à chercher, inhumain, |
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Le fil mystérieux | qui suspend dans ta main |
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Cette âme, pauvre oiseau | dont tu serres les ailes, |
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Et qui les voit tomber | sans descendre après elles, |
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Comme heureuse, après tout, | de perdre le pouvoir |
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D'échapper à son sort : | Aimer, pleurer ; te voir ! |
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Dis toi-même : où va-t-on, | devancée et suivie |
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D'une image, une seule | attachée à sa vie ? |
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Où fuir, alors que, cher | et fatal à la fois, |
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Un seul mot d'une Voix | couvre toutes les voix ! |
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On s'est connu si jeune ! | on s'est dit tant de choses ! |
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On a vu se lever | tant de jours, tant de roses, |
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Tant de soleils sereins | Se promener aux cieux, |
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Vous regardant ensemble | et lés yeux sur les yeux ! |
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Tu n'y songes donc pas : | ces tendres habitudes, |
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Ces soucis partagés, | ces rêveuses études, |
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Ces printemps, tout chargés | d'éclairs, de fleurs, de miel, |
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À toi, c'était la vie, | à moi : c'était le ciel ! |
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Hélas, avant la mort | d'où vient que je te pleure ? |
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De nos doux rendez-vous | qui donc a manqué l'heure ? |
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Le temps va comme il veut ; | l'amour s'est arrêté ; |
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Ne me reviendras-tu | que dans l'éternité ! |
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Je pleure… allons, va-t-en. | Du haut.de ma fenêtre, |
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Je vais te voir passer : | je vais te reconnaître |
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De ce beau temps d'alors ; | et puis, comme autrefois, |
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Crier à Dieu : Mon Dieu ! | vivre est beau : je le vois ! |
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Ne ris pas. Va courir | à ton ombre, la gloire ; |
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Va repeupler ton cœur | qui n'a pas de mémoire ; |
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Va, mais pour t'excuser | ne jette rien sur moi : |
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Je suis à ce détour | plus savante que toi. |
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Avant de te blesser | je me tuerais moi-même ; |
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Je trouve des raisons ; | j'en invente : je t'aime ! |
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« C'est le sort et le cœur | qui t'a m'ai arrêté, » |
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S'immole pour t'absoudre | et saigne à ton côté. |
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L'amour vrai, tiens, c'est Dieu | remontant au calvaire. |
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J'ai lu dans un beau livre, | humble, grand et sévère, |
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Dont l'esprit devant loi | me relève aujourd'hui : |
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« L'Éternel mit la femme | entre le monde et lui. » |
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Moi, je suis une femme | aussi comme ta mère ! |
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Elle me défendrait | de ton insulte amère : |
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Plus grand que son amour, | mon amour se donna ! |
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Une femme aima trop, | et Dieu lui pardonna. |
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Crois donc que pour aimer | il faut un grand courage ; |
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Que rester immobile | au pied d'un tel orage, |
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Ce n'est point lâcheté, | comme tu dis toujours : |
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C'est attendre la mort | sans disputer ses jours ; |
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C'est accomplir un vœu, | fait au bord de l'anfance, |
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De ne rendre jamais | l'offense pour l'offense ; |
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C'est acheter longtemps ; | par pleurs et par pitié, |
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Une âme, qu'on voulut | pour sœur et pour moitié, |
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Une chère âme, au monde | et donnée et perdue, |
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Et qui par une autre'e âme, | au ciel sera rendue ! |
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Ainsi, crois à l'amour. | Il est plus fort que toi : |
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S'il vit seul, s'il attend, | s'il pardonne, c'est moi. |
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Alors comme toujours, | elle parlait en rêve ; |
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Toujours le rêve étrange | et pur et triste : un jour, |
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On l'entendit trembler | comme un chant qui s'achève ; |
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Puis il ne chanta plus. | Moi je l'écris : AMOUR ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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