AUX PETITS ENFANTS |
LE CONVOI D’UN ANGE |
À MA MÈRE QUI N’EST PLUS |
L’esprit céleste, ému d’une sainte tristesse,
Consulte, l’œil aux cieux, l’éternelle sagesse ;
Le Tout-Puissant fait signe, et, d’un facile effort,
Soulevant dans ses bras l’innocent qui sommeille,
Il presse sa paupière et sa lèvre vermeille :
« Sois heureux ! » lui dit-il ; et l’enfant était mort.
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Ch. Loyson. |
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Mon Dieu ! ce que j’entends│ si suave en moi-même, |
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Qui s’éveille, qui chante│ au milieu démon cœur, |
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Sonore tremblement│ qui m’attriste et que j’aime, |
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Est-ce un timbre dans l’âme ?│ Est-ce un oiseau moqueur, |
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Qui fait ces voix d’enfant│ autre part entendues, |
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Douces voix que la terre│ a pour jamais perdues ? |
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Dieu ! Quel écho profond│ pour de si faibles voix ! |
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Quand j’ignorais la mort,│ je pense qu’une fois |
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On me fit blanche et belle,│ et qu’on serra ma tête |
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D’une tresse de fleurs│ comme pour une fête ; |
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Qu’une gaze tombait│ sur mes souliers plus beaux ; |
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Et qu’à travers le jour│ nous portions des flambeaux : |
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Et puis, qu’un long ruban│ nous tenait, jeunes filles |
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Prises pour le cortège│ au sein de nos familles. |
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Oui, de mes jours pleurés│ je vois sortir ce jour |
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Tout soleil ! ruisselant│ sur la fraîche chapelle |
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Où je voudrais prier│ quand je me la rappelle. |
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Enfants, nous emportions│ à son dernier séjour |
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Un enfant plus léger,│ plus peureux de la terre, |
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Et qui s’en retournait│ habillé de mystère, |
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Furtif comme l’oiseau│ sur nos toits entrevu, |
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Posé pour nous chanter│ son passage imprévu, |
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Dont la flèche invisible│ a détendu les ailes, |
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Et qui se traîne aux fleurs,│ et disparaît sous elles ! |
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Je souriais pourtant,│ car je ne savais pas |
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Si l’église tintait│ la vie ou le trépas. |
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Ma mère était plus tendre│ et me pressait contre elle. |
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« Dieu ! disait-elle, ô Dieu !│ cachez-la dans votre aile ! » |
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Et puis en me baisant :│ « Tu laisseras tomber |
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Tes fleurs en saluant│ l’autel de la Madone ; |
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Dans l’eau sainte, petite,│ il faut les imbiber ; |
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Mets ton flambeau dans l’ombre ;│ elle sait bien qui donne. |
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Regarde si la flamme│ a monté vers les cieux, |
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Ma fille ; et ne va pas│ en détourner les yeux ! |
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Tiens, voilà pour le pauvre :│ il faut l’aider ; il prie |
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Celle qui va te voir│ et qu’on nomme Marie. » |
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Émue elle ajouta :│ « Toi, tu vivras toujours ! » |
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Et je trouvai ce jour│ plus beau que d’autres jours. |
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Bel âge somnambule !│ Enchanté d’ignorance, |
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Qui ne sait pas qu’on meurt,│ et qui vit d’espérance ! |
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Qui croit que le malheur│ est pour le méchant… Mais, |
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Où. sont-ils les méchants ?│ En a-t-on vu jamais ? |
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Ô tissu d’harmonie !│ Ô premières années, |
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Où les âmes sans peur│ s’envolent pardonnées, |
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Où pas un chant n’est faux,│ pas un écho défait, |
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Où chaque bruit nouveau│ frappe un accord parfait ! |
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Nous entrâmes sans bruit│ dans la chapelle ouverte, |
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Étrangère au soleil│ sous sa coupole verte ; |
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Là, comme une eau qui coule│ au milieu de l’été, |
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On entendait tout bas│ courir l’éternité. |
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Quelque chose de tendre│ y languissait : du lierre |
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Y tenait doucement│ la vierge prisonnière ; |
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Parmi le jour douteux│ qui flottait dans le chœur, |
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On voyait s’abaisser│ et s’élever son cœur. |
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Je le croirai toujours :│ c’était comme une femme |
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Sur ses genoux émus│ tenant son premier-né, |
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Chaste et nu, doux et fort,│ humble et prédestiné, |
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Déjà si plein d’amour│ qu’il nous attirait l’âme ! |
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La mort passait sans pleurs.│ Hélas ! on n’avait pu |
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Porter la mère au seuil│ où la blanche volée, |
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Sur la petite boîte│ odorante et voilée, |
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Reprenait l’hymne frêle│ aux vents interrompu. |
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Et le deuil n’était pas│ dans notre frais cortège ; |
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Car le prêtre avait dit :│ « Enfant, Dieu te protège ; |
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Dieu t’enlève au banquet│ mortel qui t’appelait, |
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Encor gonflé pour toi│ de larmes et de lait ! » |
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Et quand je ne vis plus│ ce doux fardeau de roses |
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Trembler au fond du voile│ au soleil étendu, |
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On dit : « Regarde au ciel !│ » Et je vis tant de choses |
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Que je l’y crus porté│ parle vent, ou perdu, |
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Fait ange dans l’azur│ inondé de lumière ; |
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Car l’or du ciel fondait│ en fils étincelants, |
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Et tant de jour coulait│ sur nos vêtements blancs, |
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Qu’il fallut curieuse│ en ôter ma paupière. |
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Longtemps tout fut mobile│ et rouge sous ma main, |
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Et je ne pus compter│ les arbres du chemin. |
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Sous le toit sans bonheur│ on nous reçut encore ; |
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Le jardin nous offrit│ ce que l’enfance adore, |
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Et nous trouvâmes bons│ les fruits de l’ange. Hélas ! |
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Une chambre était triste :│ elle ne s’ouvrit pas ; |
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Et nous fîmes un feu│ des églantines mortes, |
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Dont l’enfant qui s’en va│ fait arroser les portes. |
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L’enfant aimé de Dieu│ n’est jamais revenu ; |
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Sage, il trouva son nid│ assez grand pour sa tombe. |
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Oui, vous l’aimiez, mon Dieu !│ car la jeune colombe |
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N’emporta point de terre│ à son pied rose et nu ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes
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