| AUX PETITS ENFANTS |
| LE PREMIER CHAGRIN D’UN ENFANT |
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Oh ! would I could weep, as I wept when a child.
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| Z. Z. |
Au temps heureux de ma saison passée
J’avais bien l’aile unie à mon côté ;
Mais en prenant ma jeune liberté,
Avant le vol ma plume fut cassée.
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| Madeleine Desroches. |
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Le chagrin t’a touché,│ mon beau garçon. Tu pleures ; |
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Ta lèvre tremble ; allons !│ te voilà dans nos rangs ; |
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Tu viens d’apprendre. Oui,│ nous naissons expirants ; |
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Oui, la vie est malade│ avant que tu l’effleures. |
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Que veux-tu ? tes épis│ pleins de lait, verts encor, |
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Pour tes jeunes larcins│ plus attrayants que l’or, |
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N’iront pas égayer│ sous ce treillage vide |
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Le ramier, de tes dons│ si tendrement avide. |
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Tu courais dans ta joie ;│ et puis, un dard moqueur |
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T’a frappé sous le sein.│ Pauvre enfant ! c’est le cœur ; |
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On ne peut te l’ôter ;│ la vie est là. Des larmes |
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Baignent à ton insu│ ta pâleur et tes charmes ; |
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Tu ne te sauves point│ dans ton premier effroi : |
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Un instinct te l’a dit :│ la mort est devant toi. |
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Oui, le Pylade ailé│ de ta coureuse enfance, |
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Doux et muet témoin│ de tes ébats naïfs, |
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Qui se laissait aimer│ ou gronder sans défense, |
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Qui savait te répondre│ en murmures plaintifs, |
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Ton camarade est mort.│ Cette idole livide |
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Grave le premier deuil│ sur la page encor vide |
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De ta mémoire vierge.│ Oh ! que tu souffriras ! |
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Ce que tu dois aimer,│ oh ! que tu l’aimeras ! |
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Car nul cri ne t’échappe,│ et d’un muet courage, |
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Sous ta petite main│ tu contiens tout l’orage ; |
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Mais je te sens souffrir│ de ce qui souffre en moi : |
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Ce qu’on aime est si triste│ ainsi gisant et froid ! |
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Nul chagrin n’entrera│ plus au fond de ton être ; |
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Nul amour ne sera│ plus vrai pour toi, peut-être. |
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Là-bas, dans l’avenir│ où couvent tes beaux jours, |
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À ton beau ramier bleu│ tu penseras toujours. |
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Et plus tard, abattu│ sous les vents du voyage, |
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Seul, au bord d’un sentier│ dépeuplé, sans fraîcheur, |
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Sans soleil, et navré│ de quelque adieu railleur, |
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Tes yeux retourneront│ tristes vers l’humble cage |
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Où t’attendait l’ami│ par ton souffle éveillé, |
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Qui, vivant sur ton cœur,│ ne l’a jamais raillé ! |
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Oui, tu regretteras│ cet amour sans mélange, |
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Et tes pleurs innocents│ où se mire un jeune ange ! |
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Tu diras dans ton sort,│ plein d’échos du passé, |
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Par des amis ingrats│ amèrement blessé : |
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Oh ! je voudrais, mon Dieu,│ pleurer de douces larmes, |
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Comme l’enfant candide│ et sans haine, l’enfant |
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Qui pleurait son ramier│ mort dans ses jeunes charmes ; |
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Oh ! pleurer comme alors !│… Qui donc me le défend ? |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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