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« De l’école avant l’heure⎟ on vous a fait sortir ; |
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Pourquoi ? Ne mentez pas.⎟ |
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Pourquoi ? Ne mentez pas. — Je ne sais plus mentir, |
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Mère ! pour presque rien.⎟ |
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Mère ! pour presque rien. — Presque dit quelque chose : |
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Votre maître est si bon⎟ qu’il ne fait rien sans cause. |
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— On ne peut jamais rire,⎟ et c’est bien malheureux ! |
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Moi, quand je ne ris pas,⎟ je suis tout las de vivre. |
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— Vous avez donc ri, Paul ?⎟ |
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— Vous avez donc ri, Paul ? — Oui, mère, sous mon livre. |
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— Qui vous rendait si gai ?⎟ |
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— Qui vous rendait si gai ? — Christophe. Il est affreux, |
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Christophe ! Il a l’œil trouble⎟ et la tête enfoncée. |
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Ses bras vont jusqu’à terre,⎟ et sa jambe est torsée, |
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Comme cela ! |
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Comme cela ! — C’est triste.⎟ |
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Comme cela ! — C’est triste. — Oui si je l’avais su ; |
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Mais je n’avais jamais⎟ vu d’écolier bossu ; |
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J’ai cru que les bossus⎟ venaient tout vieux au monde, |
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Comme Ésope à mon livre.⎟ |
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Comme Ésope à mon livre. — Ésope fut enfant, |
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Et sa mère pleura.⎟ Pitié douce et profonde, |
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La laideur s’embellit⎟ quand ta voix la défend. |
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L’homme apporte des maux⎟ dont rien ne le console ! |
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— Mais Christophe, ma mère,⎟ est un rude garçon ; |
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Ce n’est qu’un paysan,⎟ le dernier dans l’école. |
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Et comme on riait trop⎟ pour suivre la leçon, |
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J’ai dit : Ésope ! Ésope !⎟ en regardant Christophe ; |
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Et j’ai fait le portrait⎟ du crochu philosophe : |
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Voyez ! messieurs, voyez⎟ le divin animal ! |
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— Et que disait Christophe ?⎟ |
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— Et que disait Christophe ? — Il détournait la vue ; |
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Il cachait dans ses mains⎟ sa rougeur imprévue, |
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Et je crois qu’il pleurait.⎟ |
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Et je crois qu’il pleurait. — Tais-toi ! tu me fais mal. |
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Il pleurait !… Ô railleurs,⎟ que vous êtes à craindre ! |
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Un être a donc souffert,⎟ et souffert sans se plaindre. |
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Tout ce qui pleure est beau.⎟ Je l’aime en ce moment ; |
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Oui, j’aime mieux Christophe⎟ et sa jambe tournée, |
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Que ta langue épineuse⎟ à blesser destinée ; |
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Je l’embrasse de l’âme⎟ et je le vois charmant. |
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Viens, que je te corrige.⎟ Écoute-moi : tu m’aimes ? |
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— Oh oui ! |
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— Oh oui ! — Souvent nos dards⎟ retombent sur nous-mêmes |
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Regarde-moi longtemps :⎟ et que ton avenir |
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S’épure d’un amer⎟ et tendre souvenir ; |
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Comment me trouves-tu ?⎟ |
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Comment me trouves-tu ? — Belle comme une mère ! |
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Ô ma mère ! vos traits⎟ ont la douceur du ciel. |
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La vierge des enfants,⎟ que l’on prie à Noël, |
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Est comme vous tendre et sévère ; |
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Oui, vous lui ressemblez.⎟ J’y pense en vous voyant, |
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Et c’est vous que je vois,⎟ ma mère, en la priant ! |
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À l’église une fois⎟ vous êtes apparue, |
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Et la foule indigente⎟ en joie est accourue ; |
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Vos habits étaient gais ;⎟ vous étiez blanche ; et moi |
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Je disais : C’est ma mère !⎟ et l’on disait : « Hé ! quoi ! |
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C’est sa mère ! » Ah ! maman !⎟ quel bonheur ! |
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C’est sa mère ! » Ah ! maman ! quel bonheur ! — Je t’écoute, |
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Et je plains ton doux rêve ;⎟ il me touche. Il m’en coûte |
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D’attrister le miroir⎟ attaché sur ton cœur, |
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Où tu me trouves belle,⎟ où je me vois aimée ; |
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Mais, regarde, et gémis⎟ d’être un enfant moqueur : |
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Je suis laide. |
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Je suis laide. — Ma mère !⎟… |
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Je suis laide. — Ma mère !… — Enfant ! Je vous afflige ? |
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Je vous ôte un bandeau.⎟ Je suis laide, vous dis-je ; |
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Un jour, un petit Paul⎟ aussi rira de moi. |
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— Je le tuerai, ma mère !⎟ oh ! quand il serait roi. |
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Dieu ! rire de ma mère !⎟ |
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Dieu ! rire de ma mère ! — Et l’enfant qu’elle adore, |
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L’enfant que son malheur⎟ lui rend plus sien encore, |
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Penses-tu qu’une mère,⎟ au fond de ses douleurs, |
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Ne se lèvera pas⎟ pour revenger ses pleurs ? |
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Et toi, mon fol enfant,⎟ fier de tes belles armes, |
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Lançant ton rire ingrat⎟ sur l’objet de ses larmes, |
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Prends garde ! si ta langue⎟ allait faire mourir ! |
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Dieu dit : « Tu souffriras⎟ ce que tu fais souffrir. » |
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