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« De l’école avant l’heure│on vous a fait sortir ; |
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Pourquoi ? Ne mentez pas.│ |
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Pourquoi ? Ne mentez pas. — Je ne sais plus mentir, |
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Mère ! pour presque rien.│ |
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Mère ! pour presque rien. — Presque dit quelque chose : |
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Votre maître est si bon│qu’il ne fait rien sans cause. |
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— On ne peut jamais rire,│et c’est bien malheureux ! |
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Moi, quand je ne ris pas,│je suis tout las de vivre. |
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— Vous avez donc ri, Paul ?│ |
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— Vous avez donc ri, Paul ? — Oui, mère, sous mon livre. |
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— Qui vous rendait si gai ?│ |
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— Qui vous rendait si gai ? — Christophe. Il est affreux, |
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Christophe ! Il a l’œil trouble│et la tête enfoncée. |
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Ses bras vont jusqu’à terre,│et sa jambe est torsée, |
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Comme cela ! |
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Comme cela ! — C’est triste.│ |
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Comme cela ! — C’est triste. — Oui si je l’avais su ; |
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Mais je n’avais jamais│vu d’écolier bossu ; |
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J’ai cru que les bossus│venaient tout vieux au monde, |
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Comme Ésope à mon livre.│ |
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Comme Ésope à mon livre. — Ésope fut enfant, |
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Et sa mère pleura.│Pitié douce et profonde, |
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La laideur s’embellit│quand ta voix la défend. |
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L’homme apporte des maux│dont rien ne le console ! |
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— Mais Christophe, ma mère,│est un rude garçon ; |
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Ce n’est qu’un paysan,│le dernier dans l’école. |
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Et comme on riait trop│pour suivre la leçon, |
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J’ai dit : Ésope ! Ésope !│en regardant Christophe ; |
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Et j’ai fait le portrait│du crochu philosophe : |
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Voyez ! messieurs, voyez│le divin animal ! |
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— Et que disait Christophe ?│ |
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— Et que disait Christophe ? — Il détournait la vue ; |
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Il cachait dans ses mains│sa rougeur imprévue, |
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Et je crois qu’il pleurait.│ |
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Et je crois qu’il pleurait. — Tais-toi ! tu me fais mal. |
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Il pleurait !… Ô railleurs,│que vous êtes à craindre ! |
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Un être a donc souffert,│et souffert sans se plaindre. |
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Tout ce qui pleure est beau.│Je l’aime en ce moment ; |
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Oui, j’aime mieux Christophe│et sa jambe tournée, |
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Que ta langue épineuse│à blesser destinée ; |
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Je l’embrasse de l’âme│et je le vois charmant. |
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Viens, que je te corrige.│Écoute-moi : tu m’aimes ? |
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— Oh oui ! |
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— Oh oui ! — Souvent nos dards│retombent sur nous-mêmes |
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Regarde-moi longtemps :│et que ton avenir |
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S’épure d’un amer│et tendre souvenir ; |
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Comment me trouves-tu ?│ |
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Comment me trouves-tu ? — Belle comme une mère ! |
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Ô ma mère ! vos traits│ont la douceur du ciel. |
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La vierge des enfants,│que l’on prie à Noël, |
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Est comme vous tendre et sévère ; |
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Oui, vous lui ressemblez.│J’y pense en vous voyant, |
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Et c’est vous que je vois,│ma mère, en la priant ! |
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À l’église une fois│vous êtes apparue, |
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Et la foule indigente│en joie est accourue ; |
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Vos habits étaient gais ;│vous étiez blanche ; et moi |
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Je disais : C’est ma mère !│et l’on disait : « Hé ! quoi ! |
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C’est sa mère ! » Ah ! maman !│quel bonheur ! |
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C’est sa mère ! » Ah ! maman ! quel bonheur ! — Je t’écoute, |
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Et je plains ton doux rêve ;│il me touche. Il m’en coûte |
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D’attrister le miroir│attaché sur ton cœur, |
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Où tu me trouves belle,│où je me vois aimée ; |
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Mais, regarde, et gémis│d’être un enfant moqueur : |
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Je suis laide. |
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Je suis laide. — Ma mère !│… |
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Je suis laide. — Ma mère !… — Enfant ! Je vous afflige ? |
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Je vous ôte un bandeau.│Je suis laide, vous dis-je ; |
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Un jour, un petit Paul│aussi rira de moi. |
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— Je le tuerai, ma mère !│oh ! quand il serait roi. |
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Dieu ! rire de ma mère !│ |
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Dieu ! rire de ma mère ! — Et l’enfant qu’elle adore, |
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L’enfant que son malheur│lui rend plus sien encore, |
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Penses-tu qu’une mère,│au fond de ses douleurs, |
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Ne se lèvera pas│pour revenger ses pleurs ? |
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Et toi, mon fol enfant,│fier de tes belles armes, |
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Lançant ton rire ingrat│sur l’objet de ses larmes, |
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Prends garde ! si ta langue│allait faire mourir ! |
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Dieu dit : « Tu souffriras│ce que tu fais souffrir. » |
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