| LUCRETIA DAVIDSON |
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Non, je ne veux plus vivre en ce séjour servile.
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| André Chénier. |
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Tu pleurais de l’entrave│attachée à tes ailes, |
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Toi ! replongeant ton vol│dans le ciel étoilé, |
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Sur ton astre tremblant│aux pâles étincelles, |
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Tu consolais tes yeux│d’un sommeil envolé. |
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Eh bien ! ton front brûlant│est voilé sous l’argile ; |
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Ton âme est échappée│à sa prison fragile ; |
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Un tissu délicat│se brise sans effort ; |
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Ainsi l’œuf au soleil│éclate après l’orage : |
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L’ange qu’il enfermait│a ressaisi l’essor, |
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Et ton dernier soupir│fut un cri de courage ! |
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Ne demandais-tu pas│ce repos virginal ? |
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Sur ta tombe innocente│un oiseau matinal |
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Ne va-t-il pas verser│quelque suave plainte, |
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Douce comme ta voix,│ta douce voix éteinte ? |
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La rosée, en tombant│de ton jeune cyprès, |
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Ne baigne-t-elle pas│ton sommeil calme et frais ? |
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Dis ! ne souris-tu pas│quand ta rêveuse étoile, |
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Le soir, dans ses rayons│humides et flottants |
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Glisse un chaste baiser│sous la pudique toile, |
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Où le ciel, qui t’aimait,│plongea tes beaux printemps ! |
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Non ! tu ne voudrais plus│cueillir nos fleurs avares |
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Dont les âcres parfums│tourmentaient ta raison : |
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De nos rangs consternés,│libre, tu te sépares, |
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Et tu ne bois plus l’air│où roule le poison. |
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Le monde t’a fait peur :│de ses bruits alarmée, |
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Tu te penchas, soumise│et vierge, sous la mort ; |
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Et tu t’envolas, fleur fermée, |
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T’épanouir aux feux│qui n’ont pas de remord. |
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Tu ne vins pas, d’un jour│prolongeant ton voyage, |
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Tenter de nos climats│l’air tiède et transparent ; |
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Sous le voile d’encens│ou brûle leur bel âge, |
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Regarder tes sœurs en mourant ! |
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Tu n’as pas vu Delphine│à son adolescence, |
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Muse qui prit son vol│si près de ta naissance, |
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Que l’on eût dit vos jours│nés de la même fleur ; |
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Sur son front imprégné│de gloire et d’innocence, |
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Tu n’as pu, jeune sainte,│apaiser ta douleur. |
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Non ! l’étoile fuyait.│Ton oreille enfantine, |
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Doucement rappelée│au mouvement des flots, |
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N’aura pas entendu│rouler la brigantine |
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D’une exilée aussi│qui chante ses sanglots. |
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Et tu laissas tomber│tes larmes poétiques, |
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Comme un cygne qui meurt,│ses sons mélodieux ; |
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Cris d’âme ! ils font vibrer│les feuilles prophétiques |
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Où s’épanchaient tout bas│tes précoces adieux : |
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Car tu tremblais de vivre,│et tu cherchais ta tombe, |
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Seule, sous un rameau│qui n’a pas vu l’hiver ; |
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D’une vie effleurée,│inquiète colombe, |
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Tu laissas le livre entr’ouvert. |
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Lucretia Davidson, morte à dix-sept ans, née le 27 septembre 1808,
à Platts-Burgh, sur le lac Champlain.
Il sera difficile de lire sans émotion cette courte vie, insérée dans le Quarterly Review, et traduite
par M. Amédée Pichot.
Il ne m’est pas possible d’y penser sans que mon cœur ne
s’emplisse de larmes. Si je savais peindre, je ferais le portrait de Lucretia.
On la devine dans ces stances qu’elle écrivit à l’âge de quinze ans :
« Étoile du soir ! astre étincelant, diamant de la couronne du ciel, ah !
si mon âme était libre, comme elle prendrait son essor vers toi !
« Que tu es calme et belle ! Semblable à la clarté pure d’une lampe allumée
sur l’autel de la vertu ! Ah ! sans doute le monde brillant que tu es fière de
contenir ne fut jamais ni perdu, ni racheté !
« Là, des êtres purs comme l’aile des cieux mêlent en commun leurs espérances et
leur félicité, pendant que les anges font vibrer leurs lyres, et que les séraphins
forment un dais avec leurs ailes étendues.
« Là, des jours sans nuages, des nuits brillantes sont éclairées par le reflet
des clartés célestes. Là se succèdent rapidement les saisons et les années
inaperçues, et sans laisser de regrets à l’âme.
« Petite étoile étincelante du soir, diamant posé sur le bandeau bleu du ciel,
avec quelle ivresse je volerai vers toi, dès que mon âme sera libre ! »
Elle est libre !
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