TRISTESSE |
Une fille est née dans la classe du peuple,
et malgré le triste avenir qui lui est réservé,
sa naissance a été accueillie comme un joyeux événement.
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Elle est heureuse, car le soleil brille, la pluie
tombe, l’arc-en-ciel étend ses couleurs, et les
oiseaux chantent pour elle. Son sommeil est pro
fond et doux, ses jeux gais et vifs, son pain déli
cieux ! Elle ne sait pas le secret d’être mécontente
de ce qu’elle possède.
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Un auteur anglais. |
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N’irai-je plus courir│ dans l’enclos de ma mère ? |
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N’irai-je plus m’asseoir│ sur les tombes en fleurs ? |
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D’où vient que des beaux ans│ la mémoire est amère ? |
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D’où vient qu’on aime tant│ une joie éphémère ? |
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D’où vient que d’en parler│ ma voix se fond en pleurs ? |
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C’est que, pour retourner│ à ces fraîches prémices, |
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À ces fruits veloutés│ qui pendent au berceau, |
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Prête à se replonger│ aux limpides calices |
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De la source fuyante│ et des vierges délices, |
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L’âme hésite à troubler│ la fange du ruisseau. |
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Quel effroi de ramper│ au fond de sa mémoire, |
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D’ensanglanter son cœur│ aux dards qui l’ont blessé, |
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De rapprendre un affront│ que l’on crut effacé, |
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Que le temps… que le ciel│ a dit de ne plus croire, |
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Et qui siffle aux lieux même│ où la flèche a passé ! |
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Qui n’a senti son front│ rougir, brûler encore, |
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Sous le flambeau moqueur│ d’un amer souvenir ? |
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Qui n’a pas un écho│ cruellement sonore, |
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Jetant par intervalle│ un nom que l’âme abhorre, |
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Et la fait s’envoler│ au fond de l’avenir ? |
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Vous aussi, ma natale,│ on vous a bien changée ! |
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Oui ! quand mon cœur remonte│ à vos gothiques tours, |
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Qu’il traverse, rêveur,│ notre absence affligée, |
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Il ne reconnaît plus│ la grâce négligée |
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Qui donne tant de charme│ au maternel séjour ! |
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Il voit rire un jardin│ sur l’étroit cimetière, |
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Où la lune souvent│ me prenait à genoux ; |
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L’ironie embaumée│ a remplacé la pierre |
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Où j’allais, d’une tombe│ indigente héritière, |
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Relire ma croyance│ au dernier rendez-vous ! |
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Tristesse ! après longtemps│ revenir isolée, |
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Rapporter de sa vie│ un compte douloureux, |
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La renouer malade│ à quelque mausolée, |
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Chercher un cœur à soi│ sous la croix violée, |
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Et ne plus oser dire :│ « Il est là ! » c’est affreux ! |
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Mais cet enfant qui joue│ et qui dort sur la vie, |
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Qui s’habille de fleurs,│ qui n’en sent pas l’effroi, |
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Ce pauvre enfant heureux│ que personne n’envie, |
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Qui, né pour le malheur,│ l’ignore et s’y confie, |
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Je le regrette encor,│ cet enfant, c’était moi. |
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Au livre de mon sort│ si je cherche un sourire, |
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Dans sa blanche préface,│ oh ! je l’obtiens toujours |
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A des mots commencés│ que je ne peux écrire, |
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Éclatants d’innocence│ et charmants à relire, |
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Parmi les feuillets noirs│ où s’inscrivent mes jours ! |
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Un bouquet de cerise,│ une pomme encor verte, |
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C’étaient là des festins│ savourés jusqu’au cœur ! |
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À tant de volupté│ l’âme neuve est ouverte, |
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Quand l’âpre affliction,│ de miel encoreencor couverte, |
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N’a pas trempé nos sens│ d’une amère saveur ! |
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Parmi les biens perdus│ dont je soupire encore, |
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Quel nom portait la fleur…│ la fleur d’un bleu si beau, |
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Que je vis poindre au jour,│ puis frémir, puis éclore, |
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Puis que je ne vis plus│ à la suivante aurore ? |
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Ne devrait-elle pas│ renaître à mon tombeau ! |
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Douce église ! sans pompe,│ et sans culte et sans prêtre, |
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Où je faisais dans l’air│ jouer ma faible voix, |
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Où la ronce montait│ fière à chaque fenêtre, |
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Près du Christ mutilé│ qui m’écoutait peut-être, |
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N’irai-je plus rêver│ du ciel comme autrefois ? |
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Oh ! n’a-t-on pas détruit│ cette vigne oubliée, |
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Balançant au vieux mur│ son fragile réseau ? |
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Comme l’aile d’un ange,│ aimante et dépliée, |
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L’humble pampre embrassait│ l’église humiliée |
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De sa pâle verdure│ où tremblait un oiseau ! |
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L’oiseau chantait, piquait│ le fruit mûr, et ses ailes |
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Frappaient l’ogive sombre│ avec un bruit joyeux ; |
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Et le soleil couchant│ dardait ses étincelles |
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Aux vitraux rallumés│ de rougeâtres parcelles |
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Qui me restaient longtemps│ ardentes dans les yeux. |
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Notre-Dame ! aujourd’hui│ belle et retentissante, |
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Triste alors, quel secret│ m’avez-vous dit tout bas ? |
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Et quand mon timbre pur│ remplaçait l’orgue absente, |
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Pour répondre à l’écho│ de la nef gémissante, |
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Mon frêle et doux Ave,│ ne l’écoutiez-vous pas ? |
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Et ne jamais revoir│ ce mur où la lumière |
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Dessinait Dieu visible│ à ma jeune raison ! |
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Ne plus mettre à ses pieds│ mon pain et ma prière ! |
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Ne plus suivre mon ombre│ au bord de la rivière, |
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Jusqu’au chaume enlierré│ que j’appelais maison ! |
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Ni le puits solitaire,│ urne sourde et profonde, |
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Crédule, où j’allais voir│ descendre le soleil, |
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Qui faisait aux enfants│ un miroir de son onde. |
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Elle est tarie… Hélas !│ tout se tarit au monde ; |
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Hélas ! la vie et l’onde│ ont un destin pareil ! |
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Ne plus passer devant│ l’école bourdonnante, |
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Gage en fleurs où couvaient,│ où fermentaient nos jours, |
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Où j’entendis, captive,│ une voix résonnante |
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Et chère ! à ma prison│ m’enlever frissonnante : |
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Voix de mon père, ô voix !│ m’appelez-vous toujours ? |
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Où libre je pâlis│ de tendresse éperdue, |
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Où je crus voir le ciel│ descendre, et l’humble lieu |
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S’ouvrir ! Mon père au loin│ m’avait donc entendue ? |
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Fière, en tenant sa main,│ je traversai la rue ; |
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Il la remplissait toute ;│ il ressemblait à Dieu ! |
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Albertine ! et là bas│ flottait ta jeune tête, |
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Sous le calvaire en fleurs ;│ et c’était loin du soir ! |
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Et ma voix bondissante│ avait dit : « Est-ce fête ? |
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a |
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Ô joie ! est-ce demain│ que Dieu passe et s’arrête ? » |
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a |
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Et tu m’avais crié :│ « Tu vas voir ! tu vas voir ! » |
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Oui ! c’était une fête,│ une heure parfumée ; |
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a |
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On moissonnait nos fleurs,│ on les jetait dans l’air ; |
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Albertine riait│ sous la pluie embaumée ; |
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a |
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Elle vivait encor ;│ j’étais encore aimée ! |
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a |
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C’est un parfum de rose—│ il n’atteint pas l’hiver. |
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b |
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Du moins, n’irai-je plus│ dans l’enclos de ma mère ? |
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a |
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N’irai-je plus m’asseoir│ sur les tombes en fleurs ? |
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b |
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D’où vient que des beaux ans│ la mémoire est amère ? |
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a |
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D’où vient qu’on aime tant│ une joie éphémère ? |
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a |
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D’où vient que d’en parler│ ma voix se fond en pleurs ? |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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