| LES MOTS TRISTES |
Quoi ! je mourrai ! Quoi ! le temps à sa suite
Amènera l’irrévocable jour,
Le jour muet et sombre, où sans retour
S’arrêtera ce cœur qui bat si vite !
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| Madame Amable Tastu. |
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Souvent toute plongée│ au fond de ma tendresse, |
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Expiant, Dieu ]e veut !│ le nom de ta maîtresse, |
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Je pense que je souffre│ (aimer tant, c’est souffrir), |
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Qu’un jour je t’ai vu pâle,│ et que l’on peut mourir |
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Jeune, entends-tu ? Je meurs│ pour mourir la première, |
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Pour braver avant toi│ la nuit ou la lumière. |
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J’entends des mots affreux│ tinter autour de moi, |
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Ces mots que dans l’enfance│ on apprend sans les croire, |
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Roulant, sans la troubler,│ au fond de la mémoire, |
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Inécoutés longtemps,│ longtemps vides d’effroi, |
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Tout à coup pleins d’accents,│ pleins de deuil, pleins de larmes, |
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Bondissant sur le cœur│ comme un tocsin d’alarmes. |
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C’est la cloche effrayée│ au cri sinistre et prompt, |
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Dont le pouls bat rapide│ et fiévreux dans l’espace, |
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Redoublant son frisson│ avec la mort qui passe ; |
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De pâleur et de crainte│ elle cerne mon front ; |
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Sous mes cheveux levés│ une eau froide circule : |
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Ah ! ne t’étonne pas.│ J’aime ! je suis crédule ; |
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Ou plutôt j’ai des yeux│ qui plongent sous les fleurs ; |
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Au fond de nos baisers│ je sens rouler des pleurs. |
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L’avenir sonne ; arrête !│ Oh ! que nous marchons vite ! |
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Qu’une heure a peu de poids│ sur un cœur qui palpite ! |
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Ne peut-on lentement│ respirer le bonheur, |
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Vivre sans éveiller│ le temps et le malheur ? |
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Embrasse-moi : plus près│ de ta moitié qui tremble, |
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Laisse passer la vie ;│ elle nous aime ensemble ! |
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Quand tu m’as dit adieu,│ je me donne à rêver, |
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Et les mots qui font peur│ reviennent me trouver : |
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Ils disent que l’on meurt│ en sortant d’une fête, |
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Et je t’y vois courir,│ et je cache ma tête, |
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Et leurs sons plus aigus│ sifflent entre mes doigts : |
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« On meurt ! on meurt ! on meurt !│ on se quitte une fois ! » |
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Puis ton nom !… Ah ! ce nom│ m’éveille, il me rassure ; |
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Ton baiser presse encor│ mes lèvres, j’en suis sûre ! |
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Et je m’appelle folle│ en me sentant frémir. |
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Vois ! qu’un portrait de toi│ serait doux sous mes larmes. |
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Et je n’ai que ton nom !│ ton nom ! pas d’autres armes ! |
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Si je chantais, ma voix│ sortirait pour gémir ; |
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À mon âme qui pense│ elle reste attachée ; |
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Dans mes pâles tourments│ je demeure cachée : |
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Alors je rêve un monde│ où dureront toujours |
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Les caresses du cœur│ et les libres amours. |
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Prends mes ailes, viens ! viens│ où jamais la pensée |
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N’est un poignard armé│ contre une âme oppressée. |
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Songes-y ! plus d’absence,│ et personne entre nous. |
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Là, nos trames d’amour│ n’ont plus de nœuds jaloux : |
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Là, jamais un fil noir│ ne traverse la joie |
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Des fuseaux toujours pleins│ d’or et de pure soie ! |
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Avant de t’avoir vu,│ devines-tu comment |
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J’entrevoyais du ciel│ le vague enchantement ? |
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Je regardais toujours,│ comme à travers un voile |
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On s’amuse à chercher│ la forme d’une étoile. |
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Sous l’immense rideau│ je ne pouvais saisir |
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Que des objets sans traits│ pour mes yeux sans désir. |
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Trop faible à m’élancer│ au delà de mon être, |
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Je rentrais dans ma vie,│ en te cherchant peut-être ; |
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Car, toujours comme toi│ brûlante avec langueur, |
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Sans t’avoir vu des yeux,│ je te cherchais du cœur ! |
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Et je disais le soir│ aux vives étincelles |
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Qui dans l’ombre éclairaient│ mes doutes à genoux : |
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« Dieu jette-t-il aux nuits│ de si douces parcelles, |
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Pour écrire son nom│ entre le ciel et nous ? » |
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Et je rêvais le bruit│ de feuilles immortelles |
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Qui ne s’envolent plus│ sous l’haleine de l’air, |
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Sans nuit, sans froid, sans peur│ d’expier par l’hiver |
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De longs jours transparents│ comme les cœurs fidèles. |
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Et puis, en frissonnant,│ j’osais rêver encor |
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Je ne sais quel appui│ qui manquait à mon sort ! |
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Là, du moins, je voyais│ les pauvres sans alarmes, |
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Sortis de leurs lambeaux│ que Dieu n’a pas perdus, |
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Rassasiés d’un pain│ qui ne s’épuise plus, |
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À l’immense festin│ payé de tant de larmes ! |
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Un roi, de l’homme nu│ devinant les douleurs, |
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Sans sceptre, sans couronne,│ à la pitié sensible, |
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Agenouillé devant│ sa victime paisible, |
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Pesant ses fers tombés│ et les mouillant de pleurs ! |
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Du riche repentant│ l’âme enfin éclairée, |
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Versant un doux breuvage│ à quelque âme altérée : |
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C’était beau ! C’était tout.│ Quand ta voix me parla, |
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Le rideau s’entr’ouvrit,│ l’éternité brûla ! |
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Le ciel illuminé│ s’emplit de ta présence ; |
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Dieu te mit devant moi,│ je compris sa puissance. |
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En passant par tes yeux│ mon âme a tout prévu : |
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Dieu, c’est toi pour mon cœur ;│ j’ai vu Dieu, je t’ai vu ! |
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Mais pour te retrouver│ dans cette joie immense, |
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Il faut franchir l’espace,│ et la mort le commence. |
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Horreur ! Il faut passer│ par un étroit cercueil, |
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Quitter ta main qui brûle,│ et ta voix toujours tendre. |
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Ah ! dans le désespoir│ d’être un jour sans l’entendre, |
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b |
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Tout mon ciel se referme…│ En tremblant, sur le seuil |
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a |
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Où la cloche qui pleure│ est encore entendue, |
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a |
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Pour nous éteindre à deux│ je suis redescendue. |
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a |
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Où ces signaux de mort│ envoyés devant moi |
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S’allument, et longtemps│ tremblent comme des lampes |
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Qu’on voit glisser au loin│ sur les gothiques rampes |
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D’une église où je vais│ le soir prier pour toi, |
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Dis ! cette ombre qui passe│ auprès de la chapelle, |
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a |
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Est-ce ton âme en peine,│ en quête de mon sort, |
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b |
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Sous une aile traînante│ et paresseuse encor, |
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b |
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Dont le doux bruit de plume│ et m’effleure et m’appelle ? |
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a |
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« Heureux qui s’abandonne,│ » oh ! tu l’as dit souvent, |
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a |
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« Et qui s’envole à Dieu│ comme la plume au vent ! » |
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a |
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Mais, tiens ! pour remonter,│ intrépide hirondelle, |
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Le chemin lumineux│ qui ramène au soleil, |
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b |
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Pour partir en aveugle,│ en joie ! en tire-d’aile, |
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a |
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Et ne voir devant soi│ que l’horizon vermeil, |
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b |
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Il faut mourir enfant !│ Il faut, doux somnambule, |
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S’élançant par la tombe│ aux jardins sans hivers, |
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b |
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Ne pas se réveiller│ à la voix des pervers, |
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b |
| 110 |
Et du sein maternel│ s’en retourner, crédule ; |
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Comme un doux rossignol│ sort du fond d’une fleur, |
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a |
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Sans avoir répandu│ sa voix sur la vallée, |
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b |
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Et va frapper aux cieux│ pour son hymne exilée |
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b |
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Qui ne veut pas apprendre│ à chanter la douleur. |
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Beaux enfants ! tout pétris│ de baisers, de prières ! |
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a |
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Faibles cygnes tombés│ des célestes bruyères, |
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a |
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Au duvet encor chaud│ de la main du Seigneur, |
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a |
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Et qui ne voulez pas│ ramper vers le malheur, |
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a |
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Vous faites bien ! Restez│ à l’alphabet d’un ange, |
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Dont chaque lettre sainte│ est un signe d’amour ; |
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b |
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Solfège harmonieux│ où nul accord ne change, |
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a |
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Et dont la clé sonore│ ouvre un autre séjour. |
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b |
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Mais, quand Dieu nous reprend│ vos ailes et vos charmes, |
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a |
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Que dit-il de les voir│ humides de nos larmes ? |
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a |
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Et toi ! viens-tu ? Viens donc !│ Car au bruit de tes pas |
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a |
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Ma peur s’envolerait :│ je ne les entends pas ! |
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a |
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J’étends mes mains au jour,│ et je le trouve sombre ; |
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a |
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Je cherche à m’appuyer│ comme un enfant dans l’ombre ; |
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a |
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Je lis, ou je crois lire ;│ et les lugubres mots, |
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a |
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En oracles rangés│ décrivent deux tombeaux |
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a |
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Qui, retenant sur eux│ ma frayeur arrêtée, |
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a |
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Sortent en traits de plomb│ de la page irritée : |
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a |
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Il faut fermer le livre│ et tomber à genoux ; |
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a |
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Il faut dire : « Mon Dieu !│ priez pour lui… pour nous ! » |
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a |
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| 135 |
Et me voilà ! voilà│ comme tu m’as rendue : |
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a |
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À deux pas de tes pas,│ je suis, seule, perdue ; |
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a |
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Je dépends d’un nuage│ ou du vol d’un oiseau, |
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a |
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Et j’ai semé ma joie│ au sommet d’un roseau ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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