| ÉLÉGIES |
LA SUITE
DU VIEUX CRIEUR DU RHÔNE |
| À M. JARS |
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Le vieux crieur⎟ allait contant l’histoire |
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Du faible enfant⎟ vers le Rhône égaré ; |
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Un vieux soldat,⎟ tout cuirassé de gloire, |
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En l’écoutant⎟ sous son casque a pleuré. |
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Ce n’était plus⎟ quand l’été se couronne |
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De rayons d’or,⎟ de pampres et de fleurs ; |
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b |
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C’était au temps⎟ où l’hiver s’environne |
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De longues nuits⎟ et de mornes couleurs. |
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Ce n’était plus⎟ quand ma voix lamentable |
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Cria partout⎟ l’enfant sans l’obtenir ; |
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Mais aux mères toujours⎟ ce triste souvenir |
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Apparaissait⎟ lugubre et redoutable. |
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Celle que l’on crut morte⎟ en ses cris superflus, |
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Qu’on emporta le soir,⎟ de larmes épuisée… |
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Elle vit ; mais, semblable⎟ à sa plainte brisée, |
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Sa mémoire au malheur⎟ ne se réveille plus. |
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La moisson, le rivage⎟ et le Rhône rapide |
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Dans ses esprits confus⎟ ne viennent plus s’offrir. |
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Ainsi se trouble une eau limpide, |
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Dont la source va se tarir. |
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Ses yeux sans s’étonner⎟ ont revu sa demeure, |
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Où la foule a suivi ses pas ; |
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On l’entoure, on frémit, on pleure : |
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Elle seule ne pleure pas. |
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Dieu la bénit d’un long délire : |
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Son fils est là, dit-elle… il dort. |
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Elle a rapporté son sourire |
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À son fils… que l’on cherche encor ! |
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Balançant un berceau,⎟ dans ces nuits rigoureuses, |
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Seule elle dit encor :⎟ « Les mères sont heureuses ! » |
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Seule elle ne sait plus⎟ son malheur si récent ; |
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Calme, elle n’offre à Dieu⎟ qu’un cœur reconnaissant. |
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À travers le rideau⎟ que sa main vient d’étendre, |
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Elle entend respirer⎟ l’enfant dans son sommeil. |
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Qui voudrait l’arracher⎟ à cette erreur si tendre ? |
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Elle écoute son souffle ;⎟ elle attend son réveil. |
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Ah ! ne soulevez pas⎟ ce rideau qui l’enchante, |
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Pareil au voile épais⎟ tombé sur sa raison. |
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L’enfant, s’il vit encore,⎟ est loin de sa maison ; |
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Et près d’un berceau vide⎟ elle prie… elle chante. |
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a |
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Dans sa vague tristesse,⎟ on la voit tout le jour, |
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Et, sans nous reconnaître à peine, |
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Contre son sein⎟ bercer une ombre vaine |
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Et lui parler avec amour. |
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Durant la nuit,⎟ tranquille et demi-nue, |
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Auprès des feux⎟ négligés et mourants, |
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Elle charme sa veille⎟ au berceau retenue, |
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En regardant courir⎟ les nuages errants. |
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b |
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Un soir, la lune absente⎟ abandonne la terre |
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Au sombre autan⎟ qui règne avec fureur : |
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Des éléments la lutte austère |
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Glace les sens⎟ d’une muette horreur. |
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On ne voit plus⎟ que de faibles lumières ; |
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Les chiens hurlants⎟ menacent les chaumières ; |
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L’eau dans sa chute⎟ entraîne l’arbrisseau : |
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De cette mère,⎟ immobile et charmée, |
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La faible main⎟ s’endort sur le berceau |
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Que semble suivre encor⎟ sa paupière fermée. |
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Paix ! elle dort⎟ pour la première fois |
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Depuis le jour éteint⎟ dans sa raison perdue, |
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Qui la laissa⎟ sur la terre étendue, |
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Sans souvenir,⎟ sans larmes et sans voix. |
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Mais l’ouragan,⎟ dont gémit la nature, |
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Semble jaloux⎟ de cette longue erreur ; |
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Dans son sommeil⎟ il souffle la terreur, |
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Et, de son sein⎟ réveillant la torture, |
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Y jette un cri⎟ dès longtemps expiré : |
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« Rendez, rendez l’enfant⎟ dans la foule égaré ! » |
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a |
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Comme l’écho frappé⎟ d’une clameur terrible, |
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Sa raison qui renaît⎟ répond au cri d’effroi : |
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« Rendez, rendez l’enfant !⎟ rendez… » Réveil horrible ! |
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Ce berceau découvert,⎟ il est vide, il est froid ! |
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Pâle, muette,⎟ en ses larmes glacée, |
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Elle repousse⎟ et combat sa pensée ; |
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Puis elle dit,⎟ en se cachant les yeux : |
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« Je reconnais la terre,⎟ et j’ai perdu les cieux ! |
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a |
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Dieu des mères ! mon Dieu !⎟ vous savez s’il respire. |
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Rendez-le ! guidez-moi…⎟ je ne sais où… j’expire ! |
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a |
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Il n’est plus là…⎟ je n’y peux plus rester. |
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Eh bien ! puisque la mort⎟ ne veut pas m’arrêter, |
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a |
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J’irai, par les chemins,⎟ traîner, finir ma vie. » |
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a |
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Et le jour, sur la neige⎟ on reconnaît ses pas. |
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b |
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Elle était douce et faible ;⎟ on ne l’observait pas, |
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b |
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Et personne ne l’a suivie. |
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a |
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Dans les sentiers déserts⎟ Dieu seul l’entend gémir ; |
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a |
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Mais l’aquilon⎟ a cessé de frémir. |
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a |
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Elle marche, elle dit :⎟ « Je veux voir la chapelle |
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a |
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Qu’au temps de la moisson⎟ j’embellis une fois, |
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b |
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Où mon fils… jour trompeur⎟ qu’à présent tout rappelle ! |
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Sur ma voix, qui chantait,⎟ voulait former sa voix. |
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b |
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J’y porte son berceau,⎟ c’est mon dernier hommage ; |
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a |
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Douloureux pour sa mère,⎟ inutile pour lui, |
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b |
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Ce n’est plus qu’un tombeau⎟ que j’y vois aujourd’hui, |
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b |
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Et dans mon âme en deuil⎟ j’offrirai son image. |
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a |
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Des fleurs… je n’en ai plus…⎟ Ah ! j’ai trop peu de temps ; |
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a |
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On meurt jeune sans l’espérance ; |
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b |
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Mais tant que je vivrai,⎟ fût-ce jusqu’au printemps, |
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a |
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J’y viendrai cacher ma souffrance ! » |
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b |
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Alors un saint pasteur,⎟ triste de souvenir, |
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a |
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Prend le berceau léger⎟ qu’il promet de bénir. |
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a |
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Une autre femme approche⎟ en sa misère errante ; |
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a |
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Sa voix n’a qu’un accent⎟ qui murmure : « Donnez ! » |
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b |
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Elle indique un enfant⎟ aux regards consternés, |
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b |
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Et cet objet voilé⎟ la rend plus déchirante. |
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a |
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« Femme, dit l’autre mère,⎟ il faut vous secourir : |
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a |
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Vous cachez un enfant ;⎟ sa misère est affreuse ! |
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b |
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Ne souffrez pas pour lui,⎟ femme ! Soyez heureuse ! |
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b |
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Moi, je n’ai plus d’enfant…⎟ moi, je n’ai qu’à mourir ! » |
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a |
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Un cri perçant⎟ rompt cette plainte amère, |
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a |
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Et le lambeau s’agite,⎟ et le cri dit : « Ma mère ! » |
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a |
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Et la mère éperdue⎟ a saisi son enfant ; |
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a |
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Et l’affreuse étrangère⎟ à peine le défend ; |
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a |
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Elle fuit, elle roule⎟ au bas de la montagne, |
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a |
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Et, comme un noir corbeau,⎟ se perd dans la campagne. |
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a |
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La mère véritable⎟ écarte les lambeaux ; |
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a |
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Ses yeux longtemps éteints,⎟ pareils à deux flambeaux, |
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a |
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S’allument : « C’est mon fils !⎟… qu’il est pâle ! » Elle tombe : |
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a |
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Sous l’excès du bonheur⎟ la nature succombe ; |
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a |
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Car on dirait⎟ que, créés pour souffrir, |
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a |
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Nous ne pouvons qu’à peine⎟ être heureux sans mourir. |
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a |
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Mais l’enfant la caresse ;⎟ il la rappelle, il pleure ; |
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a |
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Il arrête son âme⎟ aux lèvres qu’il effleure, |
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a |
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Et son corps délicat,⎟ par sa mère entouré, |
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a |
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Palpite et tremble encor⎟ d’en être séparé. |
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« Ne tremble plus ; c’est moi.⎟ Vois-tu ; je suis ta mère. |
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a |
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Ô ! mon fils ! C’est mon fils !⎟ regarde-le, mon père ; |
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a |
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C’est mon fils ! Ce n’est plus⎟ son fantôme trompeur ; |
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a |
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C’est mon enfant qui m’aime,⎟ et qui vit sur mon cœur. » |
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a |
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Le pasteur pour le voir⎟ se courbe devant elle ; |
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Il sent couler ses pleurs⎟ à son récit fidèle ; |
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a |
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Elle dit tout⎟ en paroles de feu ; |
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a |
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De baisers, de sanglots,⎟ son récit se compose. |
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b |
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En vain pour sa vengeance⎟ elle bégaie un vœu ; |
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a |
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Sortira-t-il du cœur⎟ où son fils se repose ? |
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b |
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Sans doute il a souffert,⎟ l’enfant infortuné ! |
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a |
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Sans doute… il vit encor ;⎟ sa mère a pardonné. |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 4+6, 6+6
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