| ÉLÉGIES |
LA SUITE
DU VIEUX CRIEUR DU RHÔNE |
| À M. JARS |
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Le vieux crieur | allait contant l’histoire |
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a |
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Du faible enfant | vers le Rhône égaré ; |
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Un vieux soldat, | tout cuirassé de gloire, |
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a |
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En l’écoutant | sous son casque a pleuré. |
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b |
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Ce n’était plus | quand l’été se couronne |
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a |
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De rayons d’or, | de pampres et de fleurs ; |
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b |
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C’était au temps | où l’hiver s’environne |
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a |
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De longues nuits | et de mornes couleurs. |
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b |
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Ce n’était plus | quand ma voix lamentable |
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Cria partout | l’enfant sans l’obtenir ; |
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b |
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Mais aux mères toujours | ce triste souvenir |
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b |
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Apparaissait | lugubre et redoutable. |
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Celle que l’on crut morte | en ses cris superflus, |
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a |
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Qu’on emporta le soir, | de larmes épuisée… |
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Elle vit ; mais, semblable | à sa plainte brisée, |
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Sa mémoire au malheur | ne se réveille plus. |
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a |
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La moisson, le rivage | et le Rhône rapide |
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a |
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Dans ses esprits confus | ne viennent plus s’offrir. |
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Ainsi se trouble une eau limpide, |
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a |
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Dont la source va se tarir. |
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Ses yeux sans s’étonner | ont revu sa demeure, |
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Où la foule a suivi ses pas ; |
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b |
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On l’entoure, on frémit, on pleure : |
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Elle seule ne pleure pas. |
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b |
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Dieu la bénit d’un long délire : |
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Son fils est là, dit-elle… il dort. |
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b |
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Elle a rapporté son sourire |
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À son fils… que l’on cherche encor ! |
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b |
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Balançant un berceau, | dans ces nuits rigoureuses, |
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Seule elle dit encor : | « Les mères sont heureuses ! » |
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a |
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Seule elle ne sait plus | son malheur si récent ; |
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Calme, elle n’offre à Dieu | qu’un cœur reconnaissant. |
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À travers le rideau | que sa main vient d’étendre, |
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Elle entend respirer | l’enfant dans son sommeil. |
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Qui voudrait l’arracher | à cette erreur si tendre ? |
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Elle écoute son souffle ; | elle attend son réveil. |
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Ah ! ne soulevez pas | ce rideau qui l’enchante, |
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Pareil au voile épais | tombé sur sa raison. |
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L’enfant, s’il vit encore, | est loin de sa maison ; |
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b |
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Et près d’un berceau vide | elle prie… elle chante. |
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a |
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Dans sa vague tristesse, | on la voit tout le jour, |
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Et, sans nous reconnaître à peine, |
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Contre son sein | bercer une ombre vaine |
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Et lui parler avec amour. |
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Durant la nuit, | tranquille et demi-nue, |
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Auprès des feux | négligés et mourants, |
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Elle charme sa veille | au berceau retenue, |
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En regardant courir | les nuages errants. |
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b |
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Un soir, la lune absente | abandonne la terre |
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Au sombre autan | qui règne avec fureur : |
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b |
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Des éléments la lutte austère |
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a |
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Glace les sens | d’une muette horreur. |
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b |
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On ne voit plus | que de faibles lumières ; |
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a |
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Les chiens hurlants | menacent les chaumières ; |
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L’eau dans sa chute | entraîne l’arbrisseau : |
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a |
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De cette mère, | immobile et charmée, |
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b |
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La faible main | s’endort sur le berceau |
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Que semble suivre encor | sa paupière fermée. |
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Paix ! elle dort | pour la première fois |
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Depuis le jour éteint | dans sa raison perdue, |
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Qui la laissa | sur la terre étendue, |
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b |
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Sans souvenir, | sans larmes et sans voix. |
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a |
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Mais l’ouragan, | dont gémit la nature, |
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Semble jaloux | de cette longue erreur ; |
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Dans son sommeil | il souffle la terreur, |
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b |
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Et, de son sein | réveillant la torture, |
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a |
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Y jette un cri | dès longtemps expiré : |
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a |
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« Rendez, rendez l’enfant | dans la foule égaré ! » |
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a |
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Comme l’écho frappé | d’une clameur terrible, |
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a |
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Sa raison qui renaît | répond au cri d’effroi : |
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b |
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« Rendez, rendez l’enfant ! | rendez… » Réveil horrible ! |
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a |
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Ce berceau découvert, | il est vide, il est froid ! |
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b |
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Pâle, muette, | en ses larmes glacée, |
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a |
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Elle repousse | et combat sa pensée ; |
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a |
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Puis elle dit, | en se cachant les yeux : |
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a |
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« Je reconnais la terre, | et j’ai perdu les cieux ! |
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a |
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Dieu des mères ! mon Dieu ! | vous savez s’il respire. |
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a |
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Rendez-le ! guidez-moi… | je ne sais où… j’expire ! |
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a |
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Il n’est plus là… | je n’y peux plus rester. |
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a |
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Eh bien ! puisque la mort | ne veut pas m’arrêter, |
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a |
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J’irai, par les chemins, | traîner, finir ma vie. » |
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a |
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Et le jour, sur la neige | on reconnaît ses pas. |
6+6 |
b |
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Elle était douce et faible ; | on ne l’observait pas, |
6+6 |
b |
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Et personne ne l’a suivie. |
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a |
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Dans les sentiers déserts | Dieu seul l’entend gémir ; |
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a |
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Mais l’aquilon | a cessé de frémir. |
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a |
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Elle marche, elle dit : | « Je veux voir la chapelle |
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a |
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Qu’au temps de la moisson | j’embellis une fois, |
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b |
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Où mon fils… jour trompeur | qu’à présent tout rappelle ! |
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a |
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Sur ma voix, qui chantait, | voulait former sa voix. |
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b |
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J’y porte son berceau, | c’est mon dernier hommage ; |
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a |
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Douloureux pour sa mère, | inutile pour lui, |
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b |
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Ce n’est plus qu’un tombeau | que j’y vois aujourd’hui, |
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b |
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Et dans mon âme en deuil | j’offrirai son image. |
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a |
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Des fleurs… je n’en ai plus… | Ah ! j’ai trop peu de temps ; |
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a |
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On meurt jeune sans l’espérance ; |
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b |
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Mais tant que je vivrai, | fût-ce jusqu’au printemps, |
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a |
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J’y viendrai cacher ma souffrance ! » |
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b |
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Alors un saint pasteur, | triste de souvenir, |
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a |
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Prend le berceau léger | qu’il promet de bénir. |
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a |
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Une autre femme approche | en sa misère errante ; |
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a |
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Sa voix n’a qu’un accent | qui murmure : « Donnez ! » |
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b |
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Elle indique un enfant | aux regards consternés, |
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b |
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Et cet objet voilé | la rend plus déchirante. |
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a |
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« Femme, dit l’autre mère, | il faut vous secourir : |
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a |
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Vous cachez un enfant ; | sa misère est affreuse ! |
6+6 |
b |
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Ne souffrez pas pour lui, | femme ! Soyez heureuse ! |
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b |
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Moi, je n’ai plus d’enfant… | moi, je n’ai qu’à mourir ! » |
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a |
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Un cri perçant | rompt cette plainte amère, |
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a |
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Et le lambeau s’agite, | et le cri dit : « Ma mère ! » |
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a |
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Et la mère éperdue | a saisi son enfant ; |
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a |
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Et l’affreuse étrangère | à peine le défend ; |
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a |
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Elle fuit, elle roule | au bas de la montagne, |
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a |
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Et, comme un noir corbeau, | se perd dans la campagne. |
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a |
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La mère véritable | écarte les lambeaux ; |
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a |
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Ses yeux longtemps éteints, | pareils à deux flambeaux, |
6+6 |
a |
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S’allument : « C’est mon fils ! |… qu’il est pâle ! » Elle tombe : |
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a |
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Sous l’excès du bonheur | la nature succombe ; |
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a |
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Car on dirait | que, créés pour souffrir, |
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a |
| 120 |
Nous ne pouvons qu’à peine | être heureux sans mourir. |
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a |
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Mais l’enfant la caresse ; | il la rappelle, il pleure ; |
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a |
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Il arrête son âme | aux lèvres qu’il effleure, |
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a |
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Et son corps délicat, | par sa mère entouré, |
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a |
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Palpite et tremble encor | d’en être séparé. |
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a |
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« Ne tremble plus ; c’est moi. | Vois-tu ; je suis ta mère. |
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a |
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Ô ! mon fils ! C’est mon fils ! | regarde-le, mon père ; |
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a |
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C’est mon fils ! Ce n’est plus | son fantôme trompeur ; |
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a |
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C’est mon enfant qui m’aime, | et qui vit sur mon cœur. » |
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a |
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Le pasteur pour le voir | se courbe devant elle ; |
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a |
| 130 |
Il sent couler ses pleurs | à son récit fidèle ; |
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a |
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Elle dit tout | en paroles de feu ; |
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a |
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De baisers, de sanglots, | son récit se compose. |
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b |
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En vain pour sa vengeance | elle bégaie un vœu ; |
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a |
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Sortira-t-il du cœur | où son fils se repose ? |
6+6 |
b |
| 135 |
Sans doute il a souffert, | l’enfant infortuné ! |
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a |
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Sans doute… il vit encor ; | sa mère a pardonné. |
6+6 |
a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 4+6, 6+6
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