| ÉLÉGIES |
LA SUITE
DU VIEUX CRIEUR DU RHÔNE |
| À M. JARS |
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Paix ! elle dort│pour la première fois |
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Depuis le jour éteint│dans sa raison perdue, |
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Qui la laissa│sur la terre étendue, |
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Sans souvenir,│sans larmes et sans voix. |
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Mais l’ouragan,│dont gémit la nature, |
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Semble jaloux│de cette longue erreur ; |
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Dans son sommeil│il souffle la terreur, |
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Et, de son sein│réveillant la torture, |
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Y jette un cri│dès longtemps expiré : |
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« Rendez, rendez l’enfant│dans la foule égaré ! » |
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Comme l’écho frappé│d’une clameur terrible, |
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Sa raison qui renaît│répond au cri d’effroi : |
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« Rendez, rendez l’enfant !│rendez… » Réveil horrible ! |
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Ce berceau découvert,│il est vide, il est froid ! |
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Pâle, muette,│en ses larmes glacée, |
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Elle repousse│et combat sa pensée ; |
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Puis elle dit,│en se cachant les yeux : |
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« Je reconnais la terre,│et j’ai perdu les cieux ! |
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Dieu des mères ! mon Dieu !│vous savez s’il respire. |
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Rendez-le ! guidez-moi…│je ne sais où… j’expire ! |
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Il n’est plus là…│je n’y peux plus rester. |
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Eh bien ! puisque la mort│ne veut pas m’arrêter, |
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J’irai, par les chemins,│traîner, finir ma vie. » |
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Et le jour, sur la neige│on reconnaît ses pas. |
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Elle était douce et faible ;│on ne l’observait pas, |
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Et personne ne l’a suivie. |
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Dans les sentiers déserts│Dieu seul l’entend gémir ; |
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Mais l’aquilon│a cessé de frémir. |
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Elle marche, elle dit :│« Je veux voir la chapelle |
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Qu’au temps de la moisson│j’embellis une fois, |
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Où mon fils… jour trompeur│qu’à présent tout rappelle ! |
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Sur ma voix, qui chantait,│voulait former sa voix. |
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J’y porte son berceau,│c’est mon dernier hommage ; |
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Douloureux pour sa mère,│inutile pour lui, |
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Ce n’est plus qu’un tombeau│que j’y vois aujourd’hui, |
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Et dans mon âme en deuil│j’offrirai son image. |
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Des fleurs… je n’en ai plus…│Ah ! j’ai trop peu de temps ; |
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On meurt jeune sans l’espérance ; |
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Mais tant que je vivrai,│fût-ce jusqu’au printemps, |
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J’y viendrai cacher ma souffrance ! » |
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Un cri perçant│rompt cette plainte amère, |
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Et le lambeau s’agite,│et le cri dit : « Ma mère ! » |
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Et la mère éperdue│a saisi son enfant ; |
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Et l’affreuse étrangère│à peine le défend ; |
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Elle fuit, elle roule│au bas de la montagne, |
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Et, comme un noir corbeau,│se perd dans la campagne. |
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La mère véritable│écarte les lambeaux ; |
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Ses yeux longtemps éteints,│pareils à deux flambeaux, |
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S’allument : « C’est mon fils !│… qu’il est pâle ! » Elle tombe : |
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Sous l’excès du bonheur│la nature succombe ; |
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Car on dirait│que, créés pour souffrir, |
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Nous ne pouvons qu’à peine│être heureux sans mourir. |
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Mais l’enfant la caresse ;│il la rappelle, il pleure ; |
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Il arrête son âme│aux lèvres qu’il effleure, |
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Et son corps délicat,│par sa mère entouré, |
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Palpite et tremble encor│d’en être séparé. |
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« Ne tremble plus ; c’est moi.│Vois-tu ; je suis ta mère. |
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Ô ! mon fils ! C’est mon fils !│regarde-le, mon père ; |
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C’est mon fils ! Ce n’est plus│son fantôme trompeur ; |
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C’est mon enfant qui m’aime,│et qui vit sur mon cœur. » |
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| mètre |
profils métriques : 8, 4+6, 6+6
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