| ÉLÉGIES |
| À MADAME SOPHIE GAY |
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Lyon.
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Vous dont la voix absente enhardit mon courage, |
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Vous, qui m’avez cherchée en mon obscur séjour, |
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Dont le désir charmant de me faire un beau jour |
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A ralenti d’un jour le rapide voyage ; |
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Sophie, éprouvez-vous ce tendre étonnement |
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Qui naît d’une amitié nouvelle ? |
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Votre cœur, moins distrait, sent-il en ce moment |
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Qu’un cœur de plus vous nomme et vous appelle ? |
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De mes regrets nouveaux sentez-vous la moitié ? |
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Ceux qui vous oppressaient remplissent ma mémoire. |
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Hélas ! en m’apprenant qu’il n’est plus d’amitié, |
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D’où vient que vous m’y faisiez croire ? |
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C’est que vos doux regards étaient fixés sur moi, |
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C’est que l’amitié même y versait tant de flamme, |
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Qu’en y voyant briller quelques pleurs et votre âme, |
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En m’effrayant un peu vous rengagiez ma foi. |
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Qui se croirait heureuse et se dirait aimée, |
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Si vous ne l’étiez pas ? |
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Si quelque âme volage et désaccoutumée |
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Oubliait de chercher son bonheur sur vos pas, |
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Soyez lente à le croire ; apprenez de moi-même |
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Qu’on ne change plus quand on aime. |
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Ces bords où vos ennuis cherchaient un ciel plus doux, |
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Ce fleuve enorgueilli d’avoir porté Delphine, |
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L’écho qui dit encor sa voix jeune et divine, |
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Ici, tout me ressemble et tout parle de vous. |
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Dans le trouble riant d’une fête imprévue, |
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Où parut un moment m’oublier la douleur, |
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Comme un bel arbrisseau, fier de sa tendre fleur, |
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N’est-ce donc pas vous que j’ai vue ? |
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Quoi ! les ai-je rêvés, ces rapides discours, |
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Cette ombre plus rapide et belle comme un songe, |
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Celte amitié promise ?… Oh ! si c’est un mensonge, |
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Laissez-le me bercer toujours ! |
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Mais le plaisir s’arrête. |
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Vous partez : de la fête |
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L’éclat s’est effacé. |
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Sous de longs flots d’ébène |
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La nuit couvre la plaine |
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Où Delphine et sa mère et ma joie ont passé. |
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Pardonnez, si mon âme à son chant monotone |
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Retourne en voyant fuir les muses et les fleurs. |
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Vous partez, et voici l’automne ; |
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On dirait qu’elle attend des pleurs. |
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L’été vient d’épuiser sa dernière corbeille ; |
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Pour vous revoir sourire il s’est éteint plus tard, |
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Et septembre au ciel gris, avec votre départ, |
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A vu fuir la dernière abeille. |
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La feuille commence à jaunir, |
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Les bois vont perdre leur parure ; |
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Déjà pour les amours, qu’un regret sait punir, |
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Leur froide retraite est moins sûre. |
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Quelquefois, sur moi-même arrêtant ma pitié, |
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Je frémis ; je regarde où s’en va l’espérance ; |
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Elle est loin, et de l’amitié |
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J’ai plus que vous peut-être éprouvé l’inconstance ! |
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Mais vous m’avez parlé : captive à votre voix, |
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Tout ce que vous disiez, j’aurais voulu l’écrire, |
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Et tout ce que de vous à présent je reçois, |
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Oh ! que ne puis-je encor vous entendre le dire ! |
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| mètre |
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