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« Mère ! petite mère !│ » Il m’appelait ainsi ; |
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Et moi, je tressaillais│ à cet accent si tendre ; |
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Tout mon être agité│ s’éveillait pour l’entendre ; |
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Je ne l’entendrai plus :│ il ne dort plus ici. |
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Où retentit sa voix,│ qui calmait ma souffrance, |
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Comme la voix de l’espérance, |
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Formée (on l’aurait dit│) de rosée et de miel ? |
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Le ciel en fut jaloux,│ elle doit être au ciel. |
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Non ! elle est dans mon cœur :│ je l’y tiens enfermée ; |
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Elle soupire encore,│ elle parle avec moi. |
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Durant mes longues nuits,│ cette voix tant aimée |
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Me dit : « Ne pleure plus !│ je ne dors pas pour toi. » |
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Oh ! moitié de ma vie,│ à ma vie arrachée ! |
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Viens ! redis-moi ton rêve ;│ il m’a prédit ton sort. |
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Que ta plainte, une fois│ de mon cœur épanchée, |
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Rappelle un jeune cygne│ et son doux chant de mort ! |
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« Écoute, m’as-tu dit,│ écoute mon beau songe ! » |
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Le premier… le dernier│ qui berça ton sommeil ! |
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De ce récit confus,│ prophétique mensonge, |
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Cher innocent, tu vins│ saluer mon réveil. |
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« Écoute ! je dormais ;│ j’avais dit ma prière. |
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J’ai vu venir vers moi│ deux anges : qu’ils sont beaux ! |
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Je voudrais être un ange.│ Ils portent des flambeaux |
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Que le vent n’éteint pas.│ L’un d’eux a dit : « Mon frère, |
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Nous venons te chercher ;│ veux-tu nous suivre ? — Oh ! oui, |
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Je veux vous suivre… On chante ;│ est-ce fête aujourd’hui ? |
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— C’est fête. Viens chercher│ des parures nouvelles. » |
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Et mes bras s’étendaient│ pour imiter leurs ailes ; |
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Je m’envolais comme eux,│ je riais… j’avais peur ! |
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Dieu parlait ! Dieu pour moi│ montrait une couronne : |
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C’est aux enfants chéris│ que sa bonté la donne, |
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Et Dieu me l’a promise,│ et Dieu n’est pas trompeur. |
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J’irai bientôt le voir ;│ j’irai bientôt… — Ma vie ! |
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Où donc étais-je alors ?│… — Attends… je ne sais pas… |
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Tu pleurais sur la terre,│ où je t’avais suivie. |
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— Tu me laissais pleurer ?│ —Je t’appelais tout bas. |
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— Tu voulais me revoir ?│ — Je ne pouvais, ma mère, |
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Dieu ne t’appelait pas.│ » Un froid saisissement |
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Passa jusqu’à mon cœur,│ et cet être charmant, |
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Calme, rêvait encor│ sa céleste chimère. |
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Dès lors un mal secret│ répandit sa pâleur |
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Sur ce front incliné,│ qui brûlait sous mes larmes. |
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Je voyais se détruire│ avant moi tant de charmes, |
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Comme un frêle bouton│ s’effeuille avant la fleur. |
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Je le voyais ! et moi,│ rebelle… suppliante, |
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Je disputais un ange│ à l’immortel séjour. |
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Après soixante jours│ de deuil et d’épouvante, |
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Je criais vers le ciel :│ « Encore, encore un jour ! » |
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Vainement. J’épuisai│ mon âme tout entière ; |
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À ce berceau plaintif│ j’enchaînai mes douleurs ; |
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Repoussant le sommeil│ et m’abreuvant de pleurs, |
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Je criais à la mort :│ « Frappe-moi la première ! » |
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Vainement. Et la mort,│ froide dans son courroux, |
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Irritée à l’espoir│ qu’elle accourait éteindre |
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Et moissonnant l’enfant,│ ne daigna pas atteindre |
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La mère expirante à genoux. |
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Et quand je reparus│ morne et découronnée, |
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Après avoir longtemps│ craint jusqu’à l’amitié, |
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Cette troupe légère,│ un moment consternée, |
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Suspendit ses plaisirs,│ et sentit la pitié. |
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« D’où viens-tu ? m’a-t-on dit,│ et quels nuages sombres |
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Ont environné d’ombres |
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Tes yeux noyés de pleurs ? |
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Ton soir est loin encore, |
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Et ta paisible aurore |
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T’avait promis des fleurs. » |
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Oui, la rose a brillé│ sur mon riant voyage ; |
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Tous les yeux l’admiraient│ dans son jeune feuillage ; |
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L’étoile du matin│ l’aidait à s’entr’ouvrir, |
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Et l’étoile du soir│ la regardait mourir. |
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Vers la terre déjà│ sa tête était penchée ; |
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L’insecte inaperçu│ s’y creusait un tombeau ; |
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Sa feuille murmurait,│ en tombant desséchée : |
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« Déjà la nuit ! déjà…│ Le jour était si beau ! » |
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