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« Mère ! petite mère !⎟ » Il m’appelait ainsi ; |
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Et moi, je tressaillais⎟ à cet accent si tendre ; |
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Tout mon être agité⎟ s’éveillait pour l’entendre ; |
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Je ne l’entendrai plus :⎟ il ne dort plus ici. |
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Où retentit sa voix,⎟ qui calmait ma souffrance, |
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Comme la voix de l’espérance, |
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Formée (on l’aurait dit⎟) de rosée et de miel ? |
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Le ciel en fut jaloux,⎟ elle doit être au ciel. |
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Non ! elle est dans mon cœur :⎟ je l’y tiens enfermée ; |
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Elle soupire encore,⎟ elle parle avec moi. |
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Durant mes longues nuits,⎟ cette voix tant aimée |
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Me dit : « Ne pleure plus !⎟ je ne dors pas pour toi. » |
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Oh ! moitié de ma vie,⎟ à ma vie arrachée ! |
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Viens ! redis-moi ton rêve ;⎟ il m’a prédit ton sort. |
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Que ta plainte, une fois⎟ de mon cœur épanchée, |
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Rappelle un jeune cygne⎟ et son doux chant de mort ! |
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« Écoute, m’as-tu dit,⎟ écoute mon beau songe ! » |
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Le premier… le dernier⎟ qui berça ton sommeil ! |
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De ce récit confus,⎟ prophétique mensonge, |
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Cher innocent, tu vins⎟ saluer mon réveil. |
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« Écoute ! je dormais ;⎟ j’avais dit ma prière. |
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J’ai vu venir vers moi⎟ deux anges : qu’ils sont beaux ! |
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Je voudrais être un ange.⎟ Ils portent des flambeaux |
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Que le vent n’éteint pas.⎟ L’un d’eux a dit : « Mon frère, |
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Nous venons te chercher ;⎟ veux-tu nous suivre ? — Oh ! oui, |
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Je veux vous suivre… On chante ;⎟ est-ce fête aujourd’hui ? |
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— C’est fête. Viens chercher⎟ des parures nouvelles. » |
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Et mes bras s’étendaient⎟ pour imiter leurs ailes ; |
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Je m’envolais comme eux,⎟ je riais… j’avais peur ! |
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Dieu parlait ! Dieu pour moi⎟ montrait une couronne : |
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C’est aux enfants chéris⎟ que sa bonté la donne, |
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Et Dieu me l’a promise,⎟ et Dieu n’est pas trompeur. |
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J’irai bientôt le voir ;⎟ j’irai bientôt… — Ma vie ! |
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Où donc étais-je alors ?⎟… — Attends… je ne sais pas… |
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Tu pleurais sur la terre,⎟ où je t’avais suivie. |
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— Tu me laissais pleurer ?⎟ —Je t’appelais tout bas. |
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— Tu voulais me revoir ?⎟ — Je ne pouvais, ma mère, |
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Dieu ne t’appelait pas.⎟ » Un froid saisissement |
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Passa jusqu’à mon cœur,⎟ et cet être charmant, |
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Calme, rêvait encor⎟ sa céleste chimère. |
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Dès lors un mal secret⎟ répandit sa pâleur |
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Sur ce front incliné,⎟ qui brûlait sous mes larmes. |
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Je voyais se détruire⎟ avant moi tant de charmes, |
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Comme un frêle bouton⎟ s’effeuille avant la fleur. |
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Je le voyais ! et moi,⎟ rebelle… suppliante, |
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Je disputais un ange⎟ à l’immortel séjour. |
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Après soixante jours⎟ de deuil et d’épouvante, |
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Je criais vers le ciel :⎟ « Encore, encore un jour ! » |
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Vainement. J’épuisai⎟ mon âme tout entière ; |
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À ce berceau plaintif⎟ j’enchaînai mes douleurs ; |
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Repoussant le sommeil⎟ et m’abreuvant de pleurs, |
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Je criais à la mort :⎟ « Frappe-moi la première ! » |
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Vainement. Et la mort,⎟ froide dans son courroux, |
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Irritée à l’espoir⎟ qu’elle accourait éteindre |
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Et moissonnant l’enfant,⎟ ne daigna pas atteindre |
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La mère expirante à genoux. |
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Et quand je reparus⎟ morne et découronnée, |
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Après avoir longtemps⎟ craint jusqu’à l’amitié, |
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Cette troupe légère,⎟ un moment consternée, |
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Suspendit ses plaisirs,⎟ et sentit la pitié. |
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« D’où viens-tu ? m’a-t-on dit,⎟ et quels nuages sombres |
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Ont environné d’ombres |
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Tes yeux noyés de pleurs ? |
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Ton soir est loin encore, |
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Et ta paisible aurore |
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T’avait promis des fleurs. » |
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Oui, la rose a brillé⎟ sur mon riant voyage ; |
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Tous les yeux l’admiraient⎟ dans son jeune feuillage ; |
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L’étoile du matin⎟ l’aidait à s’entr’ouvrir, |
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Et l’étoile du soir⎟ la regardait mourir. |
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Vers la terre déjà⎟ sa tête était penchée ; |
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L’insecte inaperçu⎟ s’y creusait un tombeau ; |
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Sa feuille murmurait,⎟ en tombant desséchée : |
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« Déjà la nuit ! déjà…⎟ Le jour était si beau ! » |
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