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« Mère ! petite mère ! | » Il m’appelait ainsi ; |
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Et moi, je tressaillais | à cet accent si tendre ; |
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Tout mon être agité | s’éveillait pour l’entendre ; |
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Je ne l’entendrai plus : | il ne dort plus ici. |
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Où retentit sa voix, | qui calmait ma souffrance, |
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Comme la voix de l’espérance, |
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Formée (on l’aurait dit |) de rosée et de miel ? |
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Le ciel en fut jaloux, | elle doit être au ciel. |
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Non ! elle est dans mon cœur : | je l’y tiens enfermée ; |
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Elle soupire encore, | elle parle avec moi. |
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Durant mes longues nuits, | cette voix tant aimée |
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Me dit : « Ne pleure plus ! | je ne dors pas pour toi. » |
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Oh ! moitié de ma vie, | à ma vie arrachée ! |
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Viens ! redis-moi ton rêve ; | il m’a prédit ton sort. |
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Que ta plainte, une fois | de mon cœur épanchée, |
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Rappelle un jeune cygne | et son doux chant de mort ! |
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« Écoute, m’as-tu dit, | écoute mon beau songe ! » |
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Le premier… le dernier | qui berça ton sommeil ! |
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De ce récit confus, | prophétique mensonge, |
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Cher innocent, tu vins | saluer mon réveil. |
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« Écoute ! je dormais ; | j’avais dit ma prière. |
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J’ai vu venir vers moi | deux anges : qu’ils sont beaux ! |
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Je voudrais être un ange. | Ils portent des flambeaux |
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Que le vent n’éteint pas. | L’un d’eux a dit : « Mon frère, |
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Nous venons te chercher ; | veux-tu nous suivre ? — Oh ! oui, |
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Je veux vous suivre… On chante ; | est-ce fête aujourd’hui ? |
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— C’est fête. Viens chercher | des parures nouvelles. » |
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Et mes bras s’étendaient | pour imiter leurs ailes ; |
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Je m’envolais comme eux, | je riais… j’avais peur ! |
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Dieu parlait ! Dieu pour moi | montrait une couronne : |
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C’est aux enfants chéris | que sa bonté la donne, |
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Et Dieu me l’a promise, | et Dieu n’est pas trompeur. |
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J’irai bientôt le voir ; | j’irai bientôt… — Ma vie ! |
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Où donc étais-je alors ? |… — Attends… je ne sais pas… |
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Tu pleurais sur la terre, | où je t’avais suivie. |
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— Tu me laissais pleurer ? | —Je t’appelais tout bas. |
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— Tu voulais me revoir ? | — Je ne pouvais, ma mère, |
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Dieu ne t’appelait pas. | » Un froid saisissement |
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Passa jusqu’à mon cœur, | et cet être charmant, |
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Calme, rêvait encor | sa céleste chimère. |
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Dès lors un mal secret | répandit sa pâleur |
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Sur ce front incliné, | qui brûlait sous mes larmes. |
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Je voyais se détruire | avant moi tant de charmes, |
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Comme un frêle bouton | s’effeuille avant la fleur. |
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Je le voyais ! et moi, | rebelle… suppliante, |
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Je disputais un ange | à l’immortel séjour. |
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Après soixante jours | de deuil et d’épouvante, |
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Je criais vers le ciel : | « Encore, encore un jour ! » |
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Vainement. J’épuisai | mon âme tout entière ; |
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À ce berceau plaintif | j’enchaînai mes douleurs ; |
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Repoussant le sommeil | et m’abreuvant de pleurs, |
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Je criais à la mort : | « Frappe-moi la première ! » |
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Vainement. Et la mort, | froide dans son courroux, |
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Irritée à l’espoir | qu’elle accourait éteindre |
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Et moissonnant l’enfant, | ne daigna pas atteindre |
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La mère expirante à genoux. |
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Et quand je reparus | morne et découronnée, |
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Après avoir longtemps | craint jusqu’à l’amitié, |
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Cette troupe légère, | un moment consternée, |
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Suspendit ses plaisirs, | et sentit la pitié. |
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« D’où viens-tu ? m’a-t-on dit, | et quels nuages sombres |
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Ont environné d’ombres |
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Tes yeux noyés de pleurs ? |
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Ton soir est loin encore, |
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Et ta paisible aurore |
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T’avait promis des fleurs. » |
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Oui, la rose a brillé | sur mon riant voyage ; |
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Tous les yeux l’admiraient | dans son jeune feuillage ; |
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L’étoile du matin | l’aidait à s’entr’ouvrir, |
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Et l’étoile du soir | la regardait mourir. |
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Vers la terre déjà | sa tête était penchée ; |
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L’insecte inaperçu | s’y creusait un tombeau ; |
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Sa feuille murmurait, | en tombant desséchée : |
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« Déjà la nuit ! déjà… | Le jour était si beau ! » |
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