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« Mère ! petite mère !│» Il m’appelait ainsi ; |
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Et moi, je tressaillais│à cet accent si tendre ; |
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Tout mon être agité│s’éveillait pour l’entendre ; |
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Je ne l’entendrai plus :│il ne dort plus ici. |
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Où retentit sa voix,│qui calmait ma souffrance, |
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Comme la voix de l’espérance, |
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Formée (on l’aurait dit│) de rosée et de miel ? |
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Le ciel en fut jaloux,│elle doit être au ciel. |
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Non ! elle est dans mon cœur :│je l’y tiens enfermée ; |
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Elle soupire encore,│elle parle avec moi. |
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Durant mes longues nuits,│cette voix tant aimée |
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Me dit : « Ne pleure plus !│je ne dors pas pour toi. » |
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Oh ! moitié de ma vie,│à ma vie arrachée ! |
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Viens ! redis-moi ton rêve ;│il m’a prédit ton sort. |
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Que ta plainte, une fois│de mon cœur épanchée, |
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Rappelle un jeune cygne│et son doux chant de mort ! |
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« Écoute, m’as-tu dit,│écoute mon beau songe ! » |
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Le premier… le dernier│qui berça ton sommeil ! |
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De ce récit confus,│prophétique mensonge, |
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Cher innocent, tu vins│saluer mon réveil. |
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« Écoute ! je dormais ;│j’avais dit ma prière. |
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J’ai vu venir vers moi│deux anges : qu’ils sont beaux ! |
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Je voudrais être un ange.│Ils portent des flambeaux |
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Que le vent n’éteint pas.│L’un d’eux a dit : « Mon frère, |
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Nous venons te chercher ;│veux-tu nous suivre ? — Oh ! oui, |
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Je veux vous suivre… On chante ;│est-ce fête aujourd’hui ? |
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— C’est fête. Viens chercher│des parures nouvelles. » |
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Et mes bras s’étendaient│pour imiter leurs ailes ; |
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Je m’envolais comme eux,│je riais… j’avais peur ! |
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Dieu parlait ! Dieu pour moi│montrait une couronne : |
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C’est aux enfants chéris│que sa bonté la donne, |
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Et Dieu me l’a promise,│et Dieu n’est pas trompeur. |
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J’irai bientôt le voir ;│j’irai bientôt… — Ma vie ! |
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Où donc étais-je alors ?│… — Attends… je ne sais pas… |
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Tu pleurais sur la terre,│où je t’avais suivie. |
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— Tu me laissais pleurer ?│—Je t’appelais tout bas. |
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— Tu voulais me revoir ?│— Je ne pouvais, ma mère, |
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Dieu ne t’appelait pas.│» Un froid saisissement |
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Passa jusqu’à mon cœur,│et cet être charmant, |
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Calme, rêvait encor│sa céleste chimère. |
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Dès lors un mal secret│répandit sa pâleur |
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Sur ce front incliné,│qui brûlait sous mes larmes. |
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Je voyais se détruire│avant moi tant de charmes, |
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Comme un frêle bouton│s’effeuille avant la fleur. |
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Je le voyais ! et moi,│rebelle… suppliante, |
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Je disputais un ange│à l’immortel séjour. |
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Après soixante jours│de deuil et d’épouvante, |
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Je criais vers le ciel :│« Encore, encore un jour ! » |
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Vainement. J’épuisai│mon âme tout entière ; |
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À ce berceau plaintif│j’enchaînai mes douleurs ; |
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Repoussant le sommeil│et m’abreuvant de pleurs, |
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Je criais à la mort :│« Frappe-moi la première ! » |
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Vainement. Et la mort,│froide dans son courroux, |
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Irritée à l’espoir│qu’elle accourait éteindre |
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Et moissonnant l’enfant,│ne daigna pas atteindre |
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La mère expirante à genoux. |
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Et quand je reparus│morne et découronnée, |
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Après avoir longtemps│craint jusqu’à l’amitié, |
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Cette troupe légère,│un moment consternée, |
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Suspendit ses plaisirs,│et sentit la pitié. |
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« D’où viens-tu ? m’a-t-on dit,│et quels nuages sombres |
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Ont environné d’ombres |
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Tes yeux noyés de pleurs ? |
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Ton soir est loin encore, |
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Et ta paisible aurore |
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T’avait promis des fleurs. » |
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Oui, la rose a brillé│sur mon riant voyage ; |
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Tous les yeux l’admiraient│dans son jeune feuillage ; |
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L’étoile du matin│l’aidait à s’entr’ouvrir, |
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Et l’étoile du soir│la regardait mourir. |
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Vers la terre déjà│sa tête était penchée ; |
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L’insecte inaperçu│s’y creusait un tombeau ; |
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Sa feuille murmurait,│en tombant desséchée : |
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« Déjà la nuit ! déjà…│Le jour était si beau ! » |
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