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Quoi ! ce n’est plus pour lui,│ce n’est plus pour l’attendre, |
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Que je vois arriver│ces jours longs et brûlants ? |
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Ce n’est plus son amour│que je cherche à pas lents ? |
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Ce n’est plus cette voix│si puissante, si tendre, |
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Qui m’implore dans l’ombre,│ou que je crois entendre ? |
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Ce n’est plus rien ? Où donc│est tout ce que j’aimais ? |
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Que le monde est désert !│n’y laissa-t-il personne ? |
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Le temps s’arrête et dort :│jamais l’heure ne sonne. |
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Toujours vivre, toujours !│On ne meurt donc jamais ? |
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Est-ce l’éternité│qui pèse sur mon âme ? |
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Interminable nuit,│que tu couvres de flamme ! |
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Comme l’oiseau du soir│qu’on n’entend plus gémir, |
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Auprès des feux éteints│que ne puis-je dormir ! |
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Car ce n’est plus pour lui│qu’en silence éveillée, |
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La muse qui me plaint,│assise sur des fleurs, |
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M’attire dans les bois,│sous l’humide feuillée, |
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Et répand sur mes vers│des parfums et des pleurs. |
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Il ne lit plus mes chants,│il croit mon âme éteinte. |
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Jamais son cœur guéri│n’a soupçonné ma plainte ; |
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Il n’a pas deviné│ce qu’il m’a fait souffrir. |
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Qu’importe qu’il l’apprenne ?│il ne peut me guérir. |
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J’épargne à son orgueil│la volupté cruelle |
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De juger dans mes pleurs│l’excès de mon amour. |
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Que devrais-je à mes cris ?│Sa frayeur ? son retour ? |
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Sa pitié ?… C’est la mort│que je veux avant elle. |
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Tout est détruit : lui-même,│il n’est plus le bonheur ; |
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Il brisa son image│en déchirant mon cœur. |
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Me rapporterait-il│ma douce imprévoyance, |
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Et le prisme charmant│de l’inexpérience ? |
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L’amour en s’envolant│ne me l’a pas rendu : |
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Ce qu’on donne à l’amour│est à jamais perdu. |
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