| ÉLÉGIES |
| ÉLÉGIE |
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Il fait nuit : le vent souffle | et passe dans ma lyre ; |
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Ma lyre tristement | s’éveille auprès de moi : |
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On dirait qu’elle pleure | un tourment, un délire ; |
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On dirait qu’elle essaie | à se plaindre de toi ; |
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De toi, qu’elle appelait | pour m’aider à t’attendre, |
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Qui la rendis si vraie, | et par malheur si tendre ! |
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Car tu ne peux ravir | à ses accords touchants |
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Ton nom, toujours ton nom, | qui courait dans mes chants, |
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Elle ne le dit plus | ce nom doux et sonore ; |
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Elle ne le dit plus, | elle le pleure encore ! |
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Combien elle a frémi, | combien elle a chanté, |
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Sous les prompts battements | de mon cœur agité, |
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Alors que, dans l’orgueil | des amantes aimées, |
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Je confiais mon âme | aux cordes animées ! |
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Je croyais que les cieux | ne donnaient tant d’amour |
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Que pour en pénétrer | une autre âme à son tour ! |
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Ah ! j’aurais dû mourir, | doucement endormie, |
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Dans cette erreur charmante | où j’étais ton amie. |
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Devrait-on s’éveiller | de ces rêves confus, |
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Pour y penser toujours, | et pour n’y croire plus ? |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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