POÉSIES INÉDITES
MÉLANGES |
| UN JOUR DE DEUIL |
La mère
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Rentrons, mes chers enfants ; | de la foule éplorée |
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a |
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Laissons les flots émus | s’écouler loin de nous. |
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b |
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D’une grande douleur | je me sens déchirée : |
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a |
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Notre France est en deuil, | mettez-vous à genoux. |
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b |
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L’enfant
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Que d’hommes, ô ma mère, | ont passé tout à l’heure ! |
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a |
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De la même tristesse | ils paraissaient souffrir. |
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b |
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D’où vient que tout le monde pleure ? |
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a |
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Est-ce un roi qui vient de mourir ? |
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b |
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La mère
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C’est un homme, ô mon fils ! | un génie adorable, |
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a |
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L’amour d’un peuple immense | et son plus ferme appui ; |
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C’est de tout notre espoir | la perte irréparable ; |
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C’est notre gloire éteinte, | elle était toute en lui. |
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b |
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La mère
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Ô ma mère ! Ô douleur ! | ô lugubre journée ! |
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a |
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Voyez-vous, mes enfants, | la cité consternée ? |
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a |
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Tout un peuple en cortège, | et tous nos toits en deuil, |
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a |
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Et tous ces bras unis | pour porter un cercueil ? |
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a |
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L’enfant
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Nous ne les voyons plus ! | |
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La mère
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Nous ne les voyons plus ! Non ; sous de sombres voiles |
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La nuit comme la mort | les dérobe à nos yeux ; |
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Non, le ciel attristé | ne montre point d’étoiles, |
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a |
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Mais des sanglots lointains | dirigent nos adieux. |
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b |
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Ainsi des rois de l’air | les cohortes hardies |
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Ont suivi dans l’orage | un aigle insurmonté ; |
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Impatient des cieux | et de la liberté, |
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b |
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Si la foudre a brûlé | ses ailes agrandies, |
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a |
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Il tombe ; et, d’un long cri | proclamant leur douleur, |
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a |
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Les bataillons troublés | s’abattent, se confondent ; |
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Des échos orageux | les soupirs leur répondent, |
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Et le deuil de la terre | encense leur malheur. |
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a |
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Comme elle a retenti | cette mort éloquente ! |
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a |
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Quel cœur n’a tressailli | de son dernier soupir ? |
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Quelle calamité frappante ! |
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Quel courage assez dur | pour ne la point sentir ? |
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Inclinez-vous, priez | devant cette ombre auguste ! |
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Tous ses jours sont écrits | dans ce funeste jour. |
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Ah ! jugez si sa voix | était la voix du juste, |
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a |
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Puisqu’elle a pénétré | dans notre humble séjour ! |
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L’enfant
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Vous l’avez donc connu ? | |
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La mère
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Vous l’avez donc connu ? Jamais de sa présence |
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Mes regards attendris | n’ont goûté la douceur. |
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Il attirait, absent, | notre reconnaissance, |
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Et de son nom lui seul | ignorait la splendeur. |
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b |
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Au sein de sa gloire éclatante |
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a |
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Son âme n’était pas contente ; |
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a |
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Il n’obtenait jamais | ce qu’imploraient ses vœux. |
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a |
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Ses vœux étaient si purs ! | son âme était si belle ! |
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b |
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L’esprit qu’il combattait | lui restait si rebelle ! |
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b |
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Esprit d’un meilleur monde, | il va nous plaindre aux cieux. |
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a |
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L’enfant
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Mère, étiez-vous moins pauvre ? | |
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La mère
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Mère, étiez-vous moins pauvre ? Oui ! j’avais l’espérance ; |
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a |
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J’en palpitais pour vous, | pour notre belle France ; |
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a |
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Enfants ! je vous voyais | libres dans l’avenir. |
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a |
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Il n’est plus, rien n’est plus ; | qu’allez-vous devenir ? |
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a |
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L’enfant
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Pour qui faut-il prier ? | |
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La mère
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Pour qui faut-il prier ? Pour ceux qui lui survivent, |
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a |
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Ceux qu’à la terre encor | de chers liens captivent ; |
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a |
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Pour ses jeunes rameaux | qui croissaient près de lui ; |
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a |
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Pour sa moitié mourante | et qui n’a plus d’appui ! |
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a |
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Vous l’avez vu passer | sur un plus beau rivage : |
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a |
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De ses jours courageux | prolongeant les hasards, |
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b |
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Il allait d’un ciel pur | essayer les regards. |
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b |
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Oh ! rappelez-vous bien | les traits de son visage ! |
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a |
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La pâleur de son front | faisait déjà frémir |
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a |
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Tous les cœurs qu’à présent | vous entendez gémir. |
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a |
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Sur ses pas chancelants | quelle foule empressée ! |
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a |
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Que d’amour ! sa grande âme | en était oppressée. |
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a |
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N’oubliez pas ce jour, | le plus beau de vos jours ; |
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a |
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Nourrissez-en mes pleurs, | et parlez-m’en toujours ! |
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a |
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L’enfant
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Toujours je m’en souviens, | ma mère : sur la rive, |
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a |
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Mon père qui courait | m’élevait dans ses bras ; |
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b |
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L’homme qu’on adorait | n’avait point de soldats, |
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b |
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Il avait ses enfants, | et l’on criait : « Qu’il vive ! |
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a |
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Qu’il vive ! il est l’ami | du pauvre vertueux ! » |
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a |
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Moi, je criais aussi ; | car je voyais ses yeux |
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a |
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Répondre avec douceur | à ces âmes contentes, |
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a |
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Qui jetaient devant lui | leurs clameurs éclatantes. |
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a |
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On suivit son navire, | on le couvrit de fleurs ; |
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a |
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Il détourna ses yeux | comme en cachant des pleurs. |
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a |
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Partout des chants français | appelaient son sourire : |
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a |
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Son sourire était triste ; | il paraissait nous dire : |
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a |
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« Adieu ! vos vœux bientôt | me seront superflus. » |
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a |
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Ma mère ! et c’est donc lui | que je ne verrai plus ? |
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a |
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La mère
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Pour la dernière fois | la France l’environne. |
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a |
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Riche, pauvre, tout pleure | à ce noble convoi ; |
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b |
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Le méchant devant lui | recule avec effroi, |
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b |
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Devant lui le bonheur | effeuille sa couronne. |
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a |
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Du haut d’un char léger | tristement descendus, |
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a |
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Pâlissant sous les fleurs | qui brillaient sur leur tête, |
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b |
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De jeunes fiancés | ont oublié leur fête, |
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b |
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Et dans le deuil public | ils marchent confondus. |
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a |
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Que sur tous, à cette heure, | une femme est à plaindre ! |
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a |
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Quel lien glorieux | se brise dans son cœur ! |
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b |
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Que de femmes naguère | enviaient son bonheur, |
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b |
| 90 |
Et que le bonheur est à craindre ! |
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a |
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Dans sa gloire funèbre, | oh ! qu’elle doit souffrir ! |
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a |
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Au pied d’un lit désert | sa douleur s’est cachée : |
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b |
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C’est là que, gémissants, | ses enfants l’ont cherchée ; |
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b |
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C’est là que leurs sanglots | l’empêchent de mourir. |
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a |
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L’enfant
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Ils sont donc orphelins ? | |
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La mère
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Ils sont donc orphelins ? On le voit à nos larmes. |
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a |
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Sur son corps immobile | on a posé ses armes, |
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a |
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Ses armes que pour nous | Dieu guida tant de fois, |
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a |
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Avant qu’en ses discours | Dieu répandît sa voix. |
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a |
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L’enfant
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Ses enfants ! ses enfants ! | |
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La mère
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Ses enfants ! ses enfants ! La France est leur égide ; |
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a |
| 100 |
Elle couve en son sein | ces fruits faibles encor ; |
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b |
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Ils n’ont que des lauriers, | leur patrie et point d’or. |
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b |
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L’ami du peuple est pauvre, | et sa gloire est rigide. |
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a |
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Nos maux étaient les siens, | nos biens seront les leurs ; |
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a |
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L’offrande jaillira | d’une source innocente ; |
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b |
| 105 |
Et la France reconnaissante |
8 |
b |
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N’a point de stériles douleurs. |
8 |
a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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