POÉSIES INÉDITES MÉLANGES |
L’IDIOT |
À MADAME PAULINE DUCHAMBGE |
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Avec l’aube toujours│ ta plainte me réveille, |
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a |
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André ! toujours ton nom│ tourmente mon oreille ; |
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a |
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Car toujours sans pitié,│ persécuteurs enfants, |
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a |
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Vous brisez son sommeil│ par vos cris triomphants. |
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a |
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Il dormait. De la nuit│ la fraîcheur salutaire |
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a |
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Peut-être dans son sein│ versait un songe heureux. |
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b |
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Quel autre bien attend│ l’orphelin solitaire ? |
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a |
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Son réveil est si douloureux ! |
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b |
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Dans le sommeil du moins,│ l’oubli vient, le sort change ; |
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a |
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Et, couché sur la terre│ où le soleil a lui, |
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b |
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Qui sait s’il ne voit pas un Ange |
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a |
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Sourire ou pleurer avec lui ? |
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b |
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Pourquoi faire envoler│ son erreur décevante ? |
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a |
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Regardez, inhumains,│ cet être languissant, |
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Comme un chevreuil blessé│ que la meute épouvante, |
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Essayer pour vous fuir│ un effort impuissant. |
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b |
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Eh ! que vous a-t-il fait ?│ Laissez passer sa vie |
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a |
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Sous le nuage triste│ où Dieu l’enveloppa : |
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b |
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Il n’a plus sa raison│ que le malheur frappa ; |
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b |
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Mais votre voix est dure ;│ et tout ce qu’il envie, |
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a |
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C’est l’indulgent silence :│ il parle au malheureux, |
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a |
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Il assoupit l’éclat│ de vos rires affreux. |
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a |
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Quand vous l’avez blessé│ de vos cruelles armes, |
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a |
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André frappe son cœur│ où s’amassent ses larmes. |
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L’homme, pour tous ses jours,│ en apporte en naissant ; |
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C’est le calice amer│ où son orgueil s’abreuve. |
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Bientôt, jeunes railleurs,│ vous en ferez l’épreuve, |
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b |
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Et le plus gai de vous│ s’en ira gémissant. |
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a |
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Vos teints de fleur, vos jeux,│ votre éclatante joie, |
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a |
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Votre âge audacieux│ qui croit régner toujours, |
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b |
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Du temps qui raille aussi│ seront bientôt la proie : |
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a |
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Vous serez vieux dans quelques jours. |
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b |
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Des vieillards assis sur les places, |
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a |
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À l’ombre des ormeaux vivaces |
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a |
35 |
Qu’ils y plantèrent autrefois, |
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a |
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Vous aurez la langueur│ et les débiles voix ; |
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a |
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La vie à vos regards│ retirera ses flammes ; |
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a |
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Vous croirez que l’oiseau│ vous refuse son chant ; |
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b |
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Quelque chose d’amer│ coulera dans vos âmes, |
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a |
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Car vous direz : « Je fus méchant ! » |
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b |
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Dieu plaindra du roseau│ le naufrage rapide, |
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a |
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Bien qu’il fasse en tournant│ rire les matelots ! |
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b |
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« Qu’eût-il vu, disent-ils,│ dans son destin timide ? |
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a |
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Il eût bordé la rive│ et caressé les flots ! » |
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b |
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45 |
Triste un jour comme André,│ je suivis sa détresse : |
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a |
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Loin de la ville heureuse│ elle nous égara. |
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b |
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L’église du coteau│ fit rêver sa tristesse ; |
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a |
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Il salua l’église,│ et puis il soupira. |
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b |
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Chancelant et courbé│ sur son appui de frêne, |
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a |
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Il s’arrêtait pensif,│ il cueillait une fleur ; |
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b |
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Et du jeune idiot│ la mousse et le troène |
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a |
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Couronnaient la pâleur. |
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b |
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Le vent qui passe│ et courbe la verdure |
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a |
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Étonnait son oreille ;│ il cherchait ce murmure, |
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a |
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Et comptait sur ses doigts│ le brisement égal |
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a |
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De l’eau dans les cailloux│ épurant son cristal. |
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a |
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Le jeu d’un papillon,│ qui planait sur sa tête, |
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a |
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Le fit rire et tourner longtemps ; |
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b |
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Il agitait ses mains│ avec un air de fête ; |
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a |
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Et puis il oublia│ l’envoyé du printemps. |
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b |
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Il dansa. Pauvre André !│ La lointaine musette |
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a |
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Lui disait que la danse│ avait frappé ses yeux : |
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b |
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La mémoire entendait,│ mais l’âme était muette ; |
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a |
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Le danseur n’était point joyeux. |
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b |
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Sa faiblesse inclinée│ au bord de la fontaine |
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a |
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Y suspendit mes pas ; |
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b |
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Seul, à quelque ombre amie│ il racontait sa peine, |
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a |
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Car il parlait tout bas. |
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b |
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« Peut-être, me disais-je,│ heureux sous sa couronne, |
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a |
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Plus légère à son front│ que le bandeau d’un roi, |
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b |
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Il rend grâce à l’air libre│ et pur qui l’environne ; |
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a |
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À l’image d’un homme│ il sourit sans effroi. » |
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b |
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Tout-à-coup, de ses fleurs│ la parure éphémère |
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a |
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D’un souvenir aigu│ sembla le déchirer ; |
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b |
75 |
Il étendit les bras│ en s’écriant : « Ma mère ! » |
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a |
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Et plus faible et plus pâle│ il s’assit pour pleurer. |
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b |
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Dans le ruisseau longtemps│ je vis tomber ses larmes ; |
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a |
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À leur chute rapide│ André trouvait des charmes, |
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a |
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Et curieusement│ les regardait couler. |
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a |
80 |
La pitié m’oppressait ;│ je ne pouvais parler. |
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a |
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« André ! lui dis-je enfin,│ retourne vers la ville. |
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a |
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Ne crains-tu pas la nuit│ passée hors des remparts ? |
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b |
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Vois-tu les habitants│ rentrer de toutes parts ? |
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b |
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Va ! pauvre agneau perdu,│ cherche au moins un asile. » |
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a |
85 |
Alors, sans me répondre,│ il reprit son chemin. |
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a |
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Il était sous ma porte│ assis le lendemain. |
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a |
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D’un air doux et stupide│ il m’offrit une feuille |
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a |
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De la guirlande encor│ pendante sur son front. |
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b |
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Ah ! le présent du pauvre│ est digne qu’on l’accueille ; |
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a |
90 |
Dieu veut qu’il soit sauvé│ d’un douloureux affront. |
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b |
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Et j’offris à mon tour│ l’espoir de l’infortune, |
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a |
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Ce métal où le riche│ attache le bonheur. |
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b |
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L’enfant mit la main sur son cœur, |
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b |
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En détournant les yeux│ de l’offrande importune. |
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a |
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95 |
« André ! pardonne-moi,│ » lui dis-je ; il me sourit. |
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a |
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Que ce touchant effort│ renfermait d’amertume ! |
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b |
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Quand de pleurer toujours│ nos yeux ont la coutume, |
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b |
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Dans leur sourire encor│ le malheur est écrit. |
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a |
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Et moi : « Veux-tu venir ?│ veux-tu changer ta vie, |
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a |
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Enfant ? veux-tu│ voyager avec nous ? |
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b |
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Tu verras d’autres cieux.│ Va ! tous les cieux sont doux ; |
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b |
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Ils cachent tant d’espoir !│ Les fleurs te font envie ? |
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a |
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Viens ; partout la rosée│ y répand sa fraîcheur. |
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a |
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Tu ne dormiras plus│ sur une pierre humide ; |
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b |
105 |
Et comme à des ramiers│ le passereau timide |
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b |
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Se donne, tu suivras│ notre essaim voyageur ; |
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a |
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Veux-tu ?… » Ses yeux erraient ;│ j’y vis paraître une âme ; |
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a |
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Son teint morne et mourant│ soudain se ranima. |
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b |
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Vous allez juger quelle flamme |
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a |
110 |
Dans ce cœur éteint s’alluma. |
8 |
b |
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Un signe prompt│ m’attire sur sa trace ; |
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a |
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Il monte vers l’église,│ il a franchi l’enclos |
6+6 |
b |
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Où d’humbles croix,│ d’humbles fleurs, tout retrace |
4+6 |
a |
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D’objets aimés│ l’invisible repos. |
4+6 |
b |
115 |
Sur une tombe,│ à genoux, sans haleine, |
4+6 |
a |
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André s’étend,│ l’enferme dans ses bras ; |
4+6 |
b |
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Puis, avec un accent│ que l’on devine à peine, |
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a |
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Il se lève en criant :│ « Ma mère ! tu viendras ! » |
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b |
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Mais épuisé│ par cet élan pénible, |
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a |
120 |
Cachant ses yeux│ dans l’herbe du tombeau, |
4+6 |
b |
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André s’endort│ comme un enfant paisible |
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a |
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Qu’a réveillé│ quelque importun flambeau. |
4+6 |
b |
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Vous que je ne hais plus,│ car vos yeux sont humides, |
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a |
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Des pleurs d’un insensé│ vous voilà moins avides ! |
6+6 |
a |
125 |
Oui, croyez-moi, le cœur│ survit à la raison : |
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a |
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C’est là que se retire│ un reste de lumière |
6+6 |
b |
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Qui doit échapper à la terre : |
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b |
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Toujours d’un dard moqueur│ on y sent le poison. |
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a |
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Ô mes jeunes amis,│ prenez bien sa défense ! |
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a |
130 |
Nés sur le même sol,│ charmez sa longue enfance ; |
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a |
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Sous vos toits généreux│ qu’il entre quelquefois ! |
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a |
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Enfants, ne raillez plus│ ses naïves chimères ; |
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b |
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Éveillez sur son sort│ la pitié de vos mères, |
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b |
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Et, quand je serai loin,│ rappelez-lui ma voix : |
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a |
135 |
Cette voix triste est douce│ à l’indigent timide ; |
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a |
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Le pauvre aime l’accent│ ému de sa douleur. |
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b |
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Vous-mêmes, croyez-moi,│ souvent un humble guide |
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a |
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Peut en vous éclairant│ vous conduire au bonheur. |
6+6 |
b |
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Qui ne veut le bonheur ?│ L’homme, dès qu’il respire, |
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a |
140 |
Le demande au breuvage│ à ses lèvres promis ; |
6+6 |
b |
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Plus tard il le demande│ à des songes amis ; |
6+6 |
b |
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Hélas ! il le demande│ encor quand il expire. |
6+6 |
a |
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André l’attend aussi ;│ comme un frêle arbrisseau |
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a |
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Jeté sur un terrain aride, |
8 |
b |
145 |
Sous l’ardent soleil qui le ride, |
8 |
b |
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Attend la fraîcheur du ruisseau ; |
8 |
a |
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Sa jeunesse se fane et tombe |
8 |
a |
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Sans éclat, sans sève, sans bruit ; |
8 |
b |
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Et, loin du monde et loin du bruit, |
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b |
150 |
André l’attend sur une tombe ! |
8 |
a |
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mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6, 4+6
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forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 13[aa] 19[abab] 12[abba]
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