POÉSIES INÉDITES
MÉLANGES |
| L’IDIOT |
| À MADAME PAULINE DUCHAMBGE |
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Avec l’aube toujours⎟ ta plainte me réveille, |
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André ! toujours ton nom⎟ tourmente mon oreille ; |
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Car toujours sans pitié,⎟ persécuteurs enfants, |
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Vous brisez son sommeil⎟ par vos cris triomphants. |
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Il dormait. De la nuit⎟ la fraîcheur salutaire |
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a |
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Peut-être dans son sein⎟ versait un songe heureux. |
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Quel autre bien attend⎟ l’orphelin solitaire ? |
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Son réveil est si douloureux ! |
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b |
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Dans le sommeil du moins,⎟ l’oubli vient, le sort change ; |
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Et, couché sur la terre⎟ où le soleil a lui, |
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Qui sait s’il ne voit pas un Ange |
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Sourire ou pleurer avec lui ? |
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Pourquoi faire envoler⎟ son erreur décevante ? |
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Regardez, inhumains,⎟ cet être languissant, |
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Comme un chevreuil blessé⎟ que la meute épouvante, |
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Essayer pour vous fuir⎟ un effort impuissant. |
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Eh ! que vous a-t-il fait ?⎟ Laissez passer sa vie |
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Sous le nuage triste⎟ où Dieu l’enveloppa : |
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Il n’a plus sa raison⎟ que le malheur frappa ; |
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Mais votre voix est dure ;⎟ et tout ce qu’il envie, |
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C’est l’indulgent silence :⎟ il parle au malheureux, |
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Il assoupit l’éclat⎟ de vos rires affreux. |
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Quand vous l’avez blessé⎟ de vos cruelles armes, |
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André frappe son cœur⎟ où s’amassent ses larmes. |
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L’homme, pour tous ses jours,⎟ en apporte en naissant ; |
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C’est le calice amer⎟ où son orgueil s’abreuve. |
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Bientôt, jeunes railleurs,⎟ vous en ferez l’épreuve, |
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Et le plus gai de vous⎟ s’en ira gémissant. |
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Vos teints de fleur, vos jeux,⎟ votre éclatante joie, |
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Votre âge audacieux⎟ qui croit régner toujours, |
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Du temps qui raille aussi⎟ seront bientôt la proie : |
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Vous serez vieux dans quelques jours. |
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Des vieillards assis sur les places, |
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À l’ombre des ormeaux vivaces |
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Qu’ils y plantèrent autrefois, |
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Vous aurez la langueur⎟ et les débiles voix ; |
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La vie à vos regards⎟ retirera ses flammes ; |
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Vous croirez que l’oiseau⎟ vous refuse son chant ; |
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Quelque chose d’amer⎟ coulera dans vos âmes, |
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Car vous direz : « Je fus méchant ! » |
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Dieu plaindra du roseau⎟ le naufrage rapide, |
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Bien qu’il fasse en tournant⎟ rire les matelots ! |
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« Qu’eût-il vu, disent-ils,⎟ dans son destin timide ? |
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Il eût bordé la rive⎟ et caressé les flots ! » |
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Triste un jour comme André,⎟ je suivis sa détresse : |
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Loin de la ville heureuse⎟ elle nous égara. |
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L’église du coteau⎟ fit rêver sa tristesse ; |
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Il salua l’église,⎟ et puis il soupira. |
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b |
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Chancelant et courbé⎟ sur son appui de frêne, |
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Il s’arrêtait pensif,⎟ il cueillait une fleur ; |
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b |
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Et du jeune idiot⎟ la mousse et le troène |
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Couronnaient la pâleur. |
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Le vent qui passe⎟ et courbe la verdure |
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Étonnait son oreille ;⎟ il cherchait ce murmure, |
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Et comptait sur ses doigts⎟ le brisement égal |
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De l’eau dans les cailloux⎟ épurant son cristal. |
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Le jeu d’un papillon,⎟ qui planait sur sa tête, |
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Le fit rire et tourner longtemps ; |
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b |
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Il agitait ses mains⎟ avec un air de fête ; |
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Et puis il oublia⎟ l’envoyé du printemps. |
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Il dansa. Pauvre André !⎟ La lointaine musette |
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Lui disait que la danse⎟ avait frappé ses yeux : |
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b |
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La mémoire entendait,⎟ mais l’âme était muette ; |
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Le danseur n’était point joyeux. |
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b |
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Sa faiblesse inclinée⎟ au bord de la fontaine |
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Y suspendit mes pas ; |
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Seul, à quelque ombre amie⎟ il racontait sa peine, |
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Car il parlait tout bas. |
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b |
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« Peut-être, me disais-je,⎟ heureux sous sa couronne, |
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Plus légère à son front⎟ que le bandeau d’un roi, |
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Il rend grâce à l’air libre⎟ et pur qui l’environne ; |
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À l’image d’un homme⎟ il sourit sans effroi. » |
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b |
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Tout-à-coup, de ses fleurs⎟ la parure éphémère |
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D’un souvenir aigu⎟ sembla le déchirer ; |
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b |
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Il étendit les bras⎟ en s’écriant : « Ma mère ! » |
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Et plus faible et plus pâle⎟ il s’assit pour pleurer. |
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b |
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Dans le ruisseau longtemps⎟ je vis tomber ses larmes ; |
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a |
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À leur chute rapide⎟ André trouvait des charmes, |
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Et curieusement⎟ les regardait couler. |
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La pitié m’oppressait ;⎟ je ne pouvais parler. |
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a |
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« André ! lui dis-je enfin,⎟ retourne vers la ville. |
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Ne crains-tu pas la nuit⎟ passée hors des remparts ? |
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Vois-tu les habitants⎟ rentrer de toutes parts ? |
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b |
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Va ! pauvre agneau perdu,⎟ cherche au moins un asile. » |
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Alors, sans me répondre,⎟ il reprit son chemin. |
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Il était sous ma porte⎟ assis le lendemain. |
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a |
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D’un air doux et stupide⎟ il m’offrit une feuille |
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a |
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De la guirlande encor⎟ pendante sur son front. |
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Ah ! le présent du pauvre⎟ est digne qu’on l’accueille ; |
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Dieu veut qu’il soit sauvé⎟ d’un douloureux affront. |
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b |
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Et j’offris à mon tour⎟ l’espoir de l’infortune, |
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a |
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Ce métal où le riche⎟ attache le bonheur. |
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b |
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L’enfant mit la main sur son cœur, |
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b |
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En détournant les yeux⎟ de l’offrande importune. |
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a |
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« André ! pardonne-moi,⎟ » lui dis-je ; il me sourit. |
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a |
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Que ce touchant effort⎟ renfermait d’amertume ! |
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b |
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Quand de pleurer toujours⎟ nos yeux ont la coutume, |
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b |
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Dans leur sourire encor⎟ le malheur est écrit. |
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a |
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Et moi : « Veux-tu venir ?⎟ veux-tu changer ta vie, |
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Enfant ? veux-tu⎟ voyager avec nous ? |
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b |
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Tu verras d’autres cieux.⎟ Va ! tous les cieux sont doux ; |
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b |
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Ils cachent tant d’espoir !⎟ Les fleurs te font envie ? |
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a |
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Viens ; partout la rosée⎟ y répand sa fraîcheur. |
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a |
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Tu ne dormiras plus⎟ sur une pierre humide ; |
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Et comme à des ramiers⎟ le passereau timide |
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b |
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Se donne, tu suivras⎟ notre essaim voyageur ; |
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a |
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Veux-tu ?… » Ses yeux erraient ;⎟ j’y vis paraître une âme ; |
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a |
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Son teint morne et mourant⎟ soudain se ranima. |
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b |
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Vous allez juger quelle flamme |
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a |
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Dans ce cœur éteint s’alluma. |
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b |
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Un signe prompt⎟ m’attire sur sa trace ; |
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a |
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Il monte vers l’église,⎟ il a franchi l’enclos |
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b |
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Où d’humbles croix,⎟ d’humbles fleurs, tout retrace |
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a |
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D’objets aimés⎟ l’invisible repos. |
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b |
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Sur une tombe,⎟ à genoux, sans haleine, |
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a |
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André s’étend,⎟ l’enferme dans ses bras ; |
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b |
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Puis, avec un accent⎟ que l’on devine à peine, |
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a |
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Il se lève en criant :⎟ « Ma mère ! tu viendras ! » |
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b |
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Mais épuisé⎟ par cet élan pénible, |
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a |
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Cachant ses yeux⎟ dans l’herbe du tombeau, |
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b |
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André s’endort⎟ comme un enfant paisible |
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a |
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Qu’a réveillé⎟ quelque importun flambeau. |
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b |
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Vous que je ne hais plus,⎟ car vos yeux sont humides, |
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a |
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Des pleurs d’un insensé⎟ vous voilà moins avides ! |
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a |
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Oui, croyez-moi, le cœur⎟ survit à la raison : |
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a |
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C’est là que se retire⎟ un reste de lumière |
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b |
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Qui doit échapper à la terre : |
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b |
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Toujours d’un dard moqueur⎟ on y sent le poison. |
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a |
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Ô mes jeunes amis,⎟ prenez bien sa défense ! |
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a |
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Nés sur le même sol,⎟ charmez sa longue enfance ; |
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a |
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Sous vos toits généreux⎟ qu’il entre quelquefois ! |
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a |
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Enfants, ne raillez plus⎟ ses naïves chimères ; |
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b |
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Éveillez sur son sort⎟ la pitié de vos mères, |
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b |
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Et, quand je serai loin,⎟ rappelez-lui ma voix : |
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a |
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Cette voix triste est douce⎟ à l’indigent timide ; |
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a |
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Le pauvre aime l’accent⎟ ému de sa douleur. |
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b |
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Vous-mêmes, croyez-moi,⎟ souvent un humble guide |
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a |
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Peut en vous éclairant⎟ vous conduire au bonheur. |
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b |
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Qui ne veut le bonheur ?⎟ L’homme, dès qu’il respire, |
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a |
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Le demande au breuvage⎟ à ses lèvres promis ; |
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b |
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Plus tard il le demande⎟ à des songes amis ; |
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b |
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Hélas ! il le demande⎟ encor quand il expire. |
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a |
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André l’attend aussi ;⎟ comme un frêle arbrisseau |
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a |
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Jeté sur un terrain aride, |
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b |
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Sous l’ardent soleil qui le ride, |
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b |
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Attend la fraîcheur du ruisseau ; |
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a |
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Sa jeunesse se fane et tombe |
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a |
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Sans éclat, sans sève, sans bruit ; |
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b |
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Et, loin du monde et loin du bruit, |
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b |
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André l’attend sur une tombe ! |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6, 4+6
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