| POÉSIES DIVERSES |
| LES DEUX ABEILLES |
| À MON ONCLE |
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Au fond d’une vallée | où s’éveillaient les fleurs, |
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On vit légèrement | descendre deux abeilles ; |
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Elles cherchaient des yeux | ces fleurs, tendres merveilles, |
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Où l’aurore en passant | avait laissé des pleurs. |
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L’herbe brillait | de perles arrosée ; |
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L’horizon bleu, | les gouttes de rosée, |
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Sur la colline | une ardente clarté, |
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Tout annonçait | un jour brûlant d’été, |
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Tout l’attestait ; | car un jardin rustique |
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Répandait à l’entour | des deux errantes sœurs |
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De frais parfums, | d’attrayantes douceurs, |
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Et d’un souffle embaumé | la langueur sympathique. |
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Toutes deux ont franchi | l’enclos vert du jardin : |
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« Voyez ! » dit la plus vive, | elle était frêle et blonde, |
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« Voyez que de trésors ! | ce n’est rien que jasmin, |
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Lilas, rose, et je crois | toutes les fleurs du monde. » |
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Cette folle suivait | son volage désir, |
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Aux suaves bouquets | se suspendait à peine, |
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Prodiguant ses baisers | jusqu’à manquer d’haleine, |
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Disant : « Demain le miel, | aujourd’hui le plaisir ! » |
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L’autre, plus posément, | savourait les délices |
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Du banquet préparé | pour les filles de l’air, |
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Et, prévoyante | aux besoins de l’hiver, |
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Pour la ruche épuisée | en gardait les prémices. |
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Leurs ailes en tremblaient ; | mais un globe fatal, |
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Suspendu dans les fleurs | sous la méridienne, |
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Semble de l’ambroisie | offrir le doux régal |
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À la jeune épicurienne. |
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Sous ce cristal frappé | de tous les feux du ciel, |
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S’échauffe et fermente le miel, |
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Innocente liqueur | pour l’homme préparée, |
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Mais qui donne la mort | à la mouche dorée ; |
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Sa force s’y consume, | et sa raison s’y perd. |
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L’abîme transparent | par malheur est ouvert ; |
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L’imprudente n’y voit | qu’un don de la fortune ; |
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Sa sœur, qui l’en détourne, | est presqu’une importune, |
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Et, malgré ses conseils, | elle court s’y plonger : |
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Quand on veut le bonheur, | en voit-on le danger ? |
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« Par quel charme imposteur | vous êtes asservie, |
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Dit l’autre en soupirant ; | vous me faites pitié ; |
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Quittez ce doux breuvage, | au nom de l’amitié, |
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Peut-être, hélas ! | au nom de votre vie ! |
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Vous ne m’écoutez pas. | Je reviendrai ce soir. |
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Ô ma sœur ! le travail | est utile à notre âge. |
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Puissé-je ne pas voir | bientôt, chère volage, |
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Ce que je tremble de prévoir. » |
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Elle retourne aux fleurs | avec inquiétude. |
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Ce beau jour lui paraît | plus lent qu’un autre jour ; |
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Tout suc lui semble amer, | et sa sollicitude |
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Implore, et croit du soir | avancer le retour. |
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Enfin à l’horizon | le soleil va s’éteindre ; |
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Elle vole à sa sœur, | et, tout près de l’atteindre, |
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L’appelle en la grondant | d’un ton craintif et doux : |
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« Allons, il se fait tard ; | me voici, venez-vous ? |
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— Il n’est plus temps, ma sœur, | je suis trop accablée ; |
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Je ne puis plus | me sauver de ce lieu. |
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Je vous regarde encor, | mais ma vue est troublée ; |
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Mon corps brûle et languit ; | venez me dire adieu, |
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Je ne puis me mouvoir. | Un grand feu me dévore : |
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Mes ailes, je le sens, | ne peuvent m’emporter ; |
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Voyez comme je suis ! | mais soyez bonne encore ; |
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Si mon crime (il est grand ! |) ne peut se racheter, |
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Ne me haïssez pas, | je n’étais pas méchante : |
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La volupté trompeuse | égarait ma raison ; |
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Ce breuvage mortel | dont l’ardeur nous enchante, |
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Que je l’aimais, ma sœur ! | et c’était un poison ! |
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Je me repens, et je succombe. |
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Sous une fleur creusez ma tombe. |
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Adieu ! Pourquoi le ciel | créa-t-il le désir, |
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S’il a caché | la mort dans le plaisir ? » |
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Elle ne parle plus. | Ses ailes s’étendirent, |
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Ses petits pieds | doucement se raidirent ; |
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Et sa sœur gémissante | eut peine à s’envoler. |
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Ce tableau d’un long deuil | accabla sa mémoire ; |
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Elle fut toujours triste, | et jamais, dit l’histoire, |
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b |
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Même au sein du travail | ne put se consoler. |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6, 4+6
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