| POÉSIES DIVERSES |
| LE PÉLICAN |
| OU LES DEUX MÈRES |
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Tout perdu dans le soin | de sa jeune famille, |
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a |
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Sur la vague qui passe, | et qui roule, et qui brille, |
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Un Pélican s’incline, | et saisit les poissons |
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Qu’il offre en espérance | à ses chers nourrissons. |
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a |
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Sans affaire, et livrée | à l’amour d’elle-même, |
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a |
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L’Autruche, en digérant, | vient le long du rocher. |
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b |
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Son repas est fini, | qu’aurait-elle à chercher ? |
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b |
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Elle porte tout ce qu’elle aime. |
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a |
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« Grand dieu ! d’où venez-vous ? |» dit-elle au tendre oiseau |
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Dont la poitrine | est ouverte et sanglante. |
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b |
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« Sortez-vous d’un combat, | d’un piège, d’un réseau ? |
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Le coup est-il mortel ? | j’en suis presque tremblante. |
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b |
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Parlez donc ! quelle flèche | ou quel ongle assassin |
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Vous déchira le sein ? |
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a |
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Vous faites peur. — C’est moi, | c’est un peu de ma vie, |
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a |
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Répond le Pélican | à sa pêche assidu. |
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Vous allez me porter envie : |
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Mes petits avaient faim : | mon sang n’est pas perdu, |
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b |
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Je l’ai versé pour eux. | — Quoi ! dit l’autre irritée, |
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a |
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Votre sang !… taisez-vous ! | on ne peut sans horreur |
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b |
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Supporter dans l’amour | cet excès de fureur ; |
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b |
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Il soulève, il repousse, | et j’en suis révoltée. |
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a |
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Vous perdez le bon sens, | vos petits vous tueront, |
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Et les oiseaux riront. |
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Laissez ces préjugés | aux tendres tourterelles. |
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L’amour est un besoin | qu’il est doux d’éprouver, |
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b |
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Mais je n’aurais point d’œufs | s’il fallait les couver. |
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b |
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Quel emploi, quel ennui | d’étendre ainsi les ailes, |
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De garder la maison, | d’y mourir de chaleur ! |
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L’hymen n’est donc pour vous | qu’un travail, un malheur ? |
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a |
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Se torturer le flanc, | s’appauvrir l’existence, |
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a |
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Mourir, pour satisfaire | à l’importune instance |
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De petits jeunes dévorants, |
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Dont les cris déchirants |
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Troublent et le somme et la veille ! |
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D’en parler seulement | je me blesse l’oreille. |
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a |
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Ce fanatisme fait pitié ; |
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Toutefois, s’il est temps, | écoutez l’amitié. |
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a |
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Mon exemple peut vous instruire. |
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Loin de couver, de me détruire, |
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Au hasard je laisse mes œufs : |
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Le ciel veille sur moi, | le ciel veille sur eux. |
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Je ne me charge pas | de ce soin haïssable. |
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Je suis mère pourtant, | je les couvre de sable. |
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Si la pluie et l’orage, | et les vents tour à tour, |
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Ne les écrasent pas | avant de naître au jour, |
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Si le Milan ne les dévore, |
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La chaleur du soleil | enfin les fait éclore ; |
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La nature en prend soin, | et tous les éléments |
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a |
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Composent mieux que moi | leurs premiers aliments. |
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Ils s’envolent alors | et vont chercher fortune. |
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Je n’ai pas supporté | leur enfance importune. |
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Ce qu’ils deviennent, je ne sais ; |
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a |
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Je me porte bien, c’est assez. |
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a |
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— Méchante ! ah ! méchante endurcie ! |
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De quel aveuglement | ton âme est obscurcie ! |
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Tu n’as donc d’une mère | obtenu que le nom ? |
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Va ! tu glaces mon cœur, | tu blesses ma raison. |
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Quoi ! te déshériter | des larmes d’une mère, |
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De ses tourments délicieux, |
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De ses plaisirs silencieux, |
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b |
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Où tout est volupté | bien que parfois amère ! |
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Quand je sens mes petits | s’agiter sous mon sein, |
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Quand leurs cris me disent : « J’ai faim ! » |
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a |
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Oh ! quel bonheur j’éprouve | à leur donner ma vie ! |
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Mais ma douce blessure | est promptement guérie. |
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On dirait que l’extrême amour |
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Renaît sans cesse de lui-même : |
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On le prodigue en vain, | comme le feu du jour, |
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Il se ranime encor | pour nourrir ce qu’il aime. |
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Va chercher tes enfants ; | tu me remercîras, |
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Si tu peux les trouver | et devenir sensible : |
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Ton sort, au milieu d’eux, | s’écoulera paisible. |
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b |
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Va ! ne crains plus la mort : | sois mère, tu vivras ! » |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6, (4+6)
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