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Les bouleaux du matin│ sous quoi tu te recueilles |
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Balancent leur fraîcheur│ et leur blanc flot de feuilles |
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Déferle en bruissant│ aux rives de l'été. |
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De jaunes moucherons│ nagent dans la clarté. |
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Un rayon de soleil│ pique ta jambe nue. |
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Une fouine d'un saut│ traverse l'avenue. |
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Une guêpe a touché│ ces genévriers verts. |
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Aux Marcou du futur│ laisserai-je trois vers ? |
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Un jour les écoliers│ penchés sur leurs pupitres |
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En écoulant vibrer│ les mouches sur les vitres |
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Trouveront-ils au fond│ des collèges moisis |
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Une page de moi│ dans leurs Morceaux choisis
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Et verront-ils trembler│ à l'entour de la chaire |
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Ce feuillage d'argent│ sur la verte fougère |
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Et ce bleu liseron│ qui s'enroule à ta main ? |
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Pourquoi rêver ainsi│ qu'au soleil de demain |
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Ta gloire s'ouvrira│ comme une douce ombrelle |
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Et que ta voix pareille│ à celle tourterelle |
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Roucoulera longtemps│ ta peine et ton amour ? |
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Journaux, parlerez-vous│ de mes livres et pour |
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Derème écrirez-vous│ une nécrologie |
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Quand l'aile du destin│ soufflera sa bougie ? |
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Qu'importe ? N'ai-je pas│ cette aube que je bois, |
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Ce matin bourdonnant,│ ces feuilles et ce bois |
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Et toi qui dans tes bras│ endors toute amertume ? |
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Qu'un autre pour l'honneur│ d'une palme posthume |
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Ferme ses contrevents│ sur les jardins fleuris |
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Et meure dans son encre│ et dans ses manuscrits ! |
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Mais moi qui sais jouer│ des cithares diverses |
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Et goûter le soleil,│ la lune et les averses, |
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Les roses de cristal│ sur les prés endormis, |
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Je chante pour moi-même│ et pour quelques amis, |
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Et j'écoute siffler│ l'air tiède dans ses flûtes |
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En levant vers l'azur│ ma pipe et ses volutes |
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Et sans me soucier│ sous ces arbres touffus |
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Que dans quatre mille ans│ on sache que je fus. |
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