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Les bouleaux du matin⎟ sous quoi tu te recueilles |
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Balancent leur fraîcheur⎟ et leur blanc flot de feuilles |
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Déferle en bruissant⎟ aux rives de l'été. |
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De jaunes moucherons⎟ nagent dans la clarté. |
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Un rayon de soleil⎟ pique ta jambe nue. |
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Une fouine d'un saut⎟ traverse l'avenue. |
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Une guêpe a touché⎟ ces genévriers verts. |
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Aux Marcou du futur⎟ laisserai-je trois vers ? |
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Un jour les écoliers⎟ penchés sur leurs pupitres |
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En écoulant vibrer⎟ les mouches sur les vitres |
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Trouveront-ils au fond⎟ des collèges moisis |
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Une page de moi⎟ dans leurs Morceaux choisis
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Et verront-ils trembler⎟ à l'entour de la chaire |
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Ce feuillage d'argent⎟ sur la verte fougère |
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Et ce bleu liseron⎟ qui s'enroule à ta main ? |
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Pourquoi rêver ainsi⎟ qu'au soleil de demain |
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Ta gloire s'ouvrira⎟ comme une douce ombrelle |
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Et que ta voix pareille⎟ à celle tourterelle |
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Roucoulera longtemps⎟ ta peine et ton amour ? |
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Journaux, parlerez-vous⎟ de mes livres et pour |
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Derème écrirez-vous⎟ une nécrologie |
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Quand l'aile du destin⎟ soufflera sa bougie ? |
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Qu'importe ? N'ai-je pas⎟ cette aube que je bois, |
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Ce matin bourdonnant,⎟ ces feuilles et ce bois |
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Et toi qui dans tes bras⎟ endors toute amertume ? |
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Qu'un autre pour l'honneur⎟ d'une palme posthume |
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Ferme ses contrevents⎟ sur les jardins fleuris |
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Et meure dans son encre⎟ et dans ses manuscrits ! |
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Mais moi qui sais jouer⎟ des cithares diverses |
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Et goûter le soleil,⎟ la lune et les averses, |
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Les roses de cristal⎟ sur les prés endormis, |
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Je chante pour moi-même⎟ et pour quelques amis, |
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Et j'écoute siffler⎟ l'air tiède dans ses flûtes |
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En levant vers l'azur⎟ ma pipe et ses volutes |
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Et sans me soucier⎟ sous ces arbres touffus |
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Que dans quatre mille ans⎟ on sache que je fus. |
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