| III |
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A Pol Neveux.
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Pélops, par l'épaule d'ivoire |
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Qui tous les maux guérit, |
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M'arracheras-tu de l'esprit |
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La face de la Gloire ? |
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Chaque aube annonce une victoire |
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Que l'autre aube flétrit. |
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Plus heureux celui qui n'écrit |
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Et ne pense qu'à boire. |
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Il est aux bois tièdes et verts |
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De jeunes femmes, et tes vers |
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N'ont que toi pour les lire. |
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Et le vent dans un peuplier |
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Quand il chante fait oublier |
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Les cordes de la lyre. |
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| mètre |
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