II |
A Lucien Corpechot.
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Quelle bataille se livre |
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Sous les constellations ? |
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Fatigué de mon cœur ivre |
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Et du cri des passions, |
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Lassé de lutter, de mordre |
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Et de vaincre, j'aspirais, |
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Dans l'apaisement de l'ordre, |
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À des songes mesurés. |
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Sage et pur, oubliant celle, |
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Dont la chevelure ainsi |
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Qu'une eau vivante ruisselle |
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Sur ma joie et mon souci, |
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Onde magnifique et noire |
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Où le poète noierait |
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Sa passion de la gloire, |
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Son espoir et son regret, |
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Je voulais sous le feuillage |
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De ce fabuleux été |
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Écraser sur chaque page |
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L'ombre chaude et la clarté, |
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Le trèfle rouge qui brûle, |
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L'air qui dort, le bruit des eaux |
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Aux rameaux du crépuscule |
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Le tumulte des oiseaux, |
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Dans les ténèbres fleuries |
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La lune, fruit d'un beau soir |
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L'herbe humide des prairies |
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Et l'azur sonore. — Espoir, |
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S'attaquant à la nature |
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Le poète la pétrit |
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Pour en faire l'œuvre où dure |
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Le triomphe de l'esprit. |
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Mais quoi ! langoureuse celle, |
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Dont la chevelure ainsi |
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Qu'une eau vivante ruisselle |
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Sur ma joie et mon souci, |
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Découvre sa gorge blanche |
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Et féconde en voluptés, |
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Sourit et vers moi se penche |
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Dans l'ombre où je méditais. |
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Qu'est-ce ? Le monde chavire |
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Comme un jeu de vains décors ; |
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Elle est belle et je respire |
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L'odeur lourde de son corps. |
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Vignes blanches de rosée, |
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Peupliers jaunes et verts, |
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Sa main sur mes yeux posée |
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Me dérobe l'univers. |
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mètre |
profil métrique : 7
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