| CXLVII |
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A Georges Le Cardonnel.
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Quelque rose que tu cueilles, |
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Une nuit la fanera ; |
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Le vent fait voler les feuilles, |
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Les amours, etcet cétéra… |
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Et pourtant j'aime les roses, |
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Le feuillage et les amours |
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Et bien d'autres belles choses |
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Qui ne durent pas toujours. |
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Durer, durer… Rien ne dure. |
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Accourez, comparaisons ! |
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Rappelons que la verdure |
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Pas ne dure trois saisons. |
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Tout passe et cela n'est pas ce |
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Que les gens n'ont dit assez ; |
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Ils ont écrit que tout passe |
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Et leurs livres sont passés, |
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Sauf certains ; et les miens, Muses, |
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Dureront-ils plus longtemps |
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Qu'une voix de cornemuse |
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Qui se perd sur les étangs ? |
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Mais qu'importe ? Toutes choses, |
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Ne durent-elles qu'un jour, |
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Les poèmes et les roses |
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Et les feuilles et l'amour, |
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Toutes choses ne sont-elles |
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Les rameaux jaunes ou verts |
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Des guirlandes éternelles |
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Que déroule l'univers ? |
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Toutes choses sont liées, |
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La mollesse et le tambour, |
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Les poèmes, les feuillées |
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Et les grâces de l'amour, |
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Et chacune tient sa place |
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Dans cet hymne qui depuis |
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L'aube éternelle entrelace |
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Les chants des jours et des nuits. |
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Quelque rose que tu cueilles, |
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Une nuit la fanera |
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Mais la rose avec ses feuilles, |
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C'est la vie. Etcet cétéra… |
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| mètre |
profil métrique : 7
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