| CXXVII |
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A Paul Martignon.
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À cheval sur mon bouc barbu |
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J'ai cueilli des roses dorées |
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Et mes chèvres noires ont bu |
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À des rivières ignorées. |
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J'ai vu sur les marais fumants |
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Le vent gonfler comme des voiles |
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Les ailes vastes des flamants |
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Qui s'envolaient vers les étoiles ; |
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J'ai vu, loin des jardins publics |
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Où s'endorment des paons moroses, |
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Sur les pointes des porcs-épics |
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Au printemps éclore des roses ; |
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Et dans le monde merveilleux |
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J'ai poursuivi mes promenades, |
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Mais aujourd'hui j'ai le cœur vieux |
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Et fendu comme les grenades. |
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Je rapporte pour tout butin |
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Des feuilles sèches dans ma poche ; |
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Et j'interroge mon destin |
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Sur le bouc noir que je chevauche. |
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Ah ! pourquoi donc ai-je quitté |
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Les coteaux bleus dans la lumière |
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Et les feuillages de l'été |
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Qui remuaient dans la rivière ? |
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Mes yeux sont las, mon arc rompu. |
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Où est cette aurore fleurie ? |
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Couché dans l'herbe, j'aurais pu |
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Rêver une si douce vie : |
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Laisser mûrir mes abricots, |
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Apprivoiser des escargots, |
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Bourrer ma pipe au frais champêtre, |
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En regardant les ânes paître, |
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Au torrent pêcher les goujons |
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Et les grenouilles dans les joncs, |
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Mener mes vaches à la foire, |
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À l'auberge, chanter et boire, |
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Cueillir les œufs au poulailler, |
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Lire des stances et bâiller, |
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Et sous mes troènes de Tarbe, |
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Loin des déserts et loin des flots, |
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Piquer des roses dans ma barbe… |
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Allons, tais-toi, cœur à sanglots, |
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Faiseur de lâches élégies, |
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Vas-tu pas maudire le temps |
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Qui souffle comme des bougies |
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Ton espérance et tes instants ? |
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Ne vas-tu pas sous la verdure |
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Nous dévider tes écheveaux |
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Et nous chanter que rien ne dure |
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Que le silence et les tombeaux ? |
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Marin, répare ta mâture, |
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La mer fait cabrer ses chevaux ; |
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Rien ne vaut la belle aventure |
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Et les espoirs toujours nouveaux. |
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Et nous, vieux bouc, partons encore ! |
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Quel pays nous attend ce soir |
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Que l'espoir suscite et décore |
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Jetant des roses au ciel noir ? |
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| mètre |
profil métrique : 8
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