| CXXVI |
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Tu ne crois plus aux beaux cheveux, |
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Aux seins qu'une rose décore, |
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Et, le cœur morose, tu veux |
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Cependant les chanter encore. |
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Un beau regard, s'il te sourit, |
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Tu le railles, mais tu regrettes |
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Ces printemps morts où ton esprit |
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Était plein d'étoiles secrètes. |
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Herbes chaudes, lilas mouillés, |
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Bleus platanes sous l'azur ivre, |
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Et l'amour, tu t'émerveillais, |
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Tu dansais, tu riais de vivre, |
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Roses rouges, feuillages verts, |
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Tumulte des gloires physiques, |
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L'univers sonore et divers |
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N'était que couleurs et musiques, |
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Et tu chantais, mais cette voix, |
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Ténor naïf, n'était que celle |
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Du printemps ivre dans les bois |
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Et de la vie universelle. |
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Et pourtant, ce temps était beau |
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Mais où sont les vieilles rosées ? |
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Tu promènes sous ton chapeau |
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Des constellations brisées, |
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Et te penchant sur le décor |
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De l'ancienne frénésie, |
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Tu la veux respirer encor |
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Ainsi qu'une rose moisie. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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