CXXIII |
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Que m'importe l'amour⎟ et les roses, si tu |
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Reposes loin de moi,⎟ si mon rêve abattu, |
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Rameaux rouges et verts,⎟ fleurs des branches ailées, |
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Ce n'est plus que bois mort⎟ sous les feuilles brûlées ? |
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Solitude, jardin⎟ des vipères, ciel gris |
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Et pluvieux où glisse⎟ avec de tristes cris, |
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Un triangle d'oiseaux⎟ sauvages. Mes pensées, |
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N'ont-elles pas souvent⎟ loin des rives glacées |
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Où l'esprit se lamente⎟ et mire dans les eaux |
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Un visage de nuit,⎟ n'ont-elles pas, oiseaux, |
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Fui naguère battant⎟ les airs d'une aile forte |
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Vers l'azur. Mais ce soir⎟ que l'espérance est morte, |
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Qu'un lourd nuage emplit⎟ ma vie et ma maison, |
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Et que nul autre ciel⎟ derrière l'horizon |
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N'appelle plus mon cœur⎟ aux grandes aventures, |
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Je songe tristement⎟ à de vieilles verdures, |
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Feuillages dont l'orage⎟ arrache les lambeaux, |
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À des printemps meurtris⎟ sous les fleurs des tombeaux, |
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À des toits écroulés,⎟ à des sources taries, |
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À tes faucheurs, Destin,⎟ riant dans mes prairies. |
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À des lampes de jade⎟ éteintes à jamais, |
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À mon bonheur pareil⎟ à de beaux yeux fermés. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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