CXXIII |
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Que m'importe l'amour | et les roses, si tu |
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Reposes loin de moi, | si mon rêve abattu, |
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Rameaux rouges et verts, | fleurs des branches ailées, |
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Ce n'est plus que bois mort | sous les feuilles brûlées ? |
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Solitude, jardin | des vipères, ciel gris |
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Et pluvieux où glisse | avec de tristes cris, |
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Un triangle d'oiseaux | sauvages. Mes pensées, |
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N'ont-elles pas souvent | loin des rives glacées |
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Où l'esprit se lamente | et mire dans les eaux |
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Un visage de nuit, | n'ont-elles pas, oiseaux, |
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Fui naguère battant | les airs d'une aile forte |
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Vers l'azur. Mais ce soir | que l'espérance est morte, |
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Qu'un lourd nuage emplit | ma vie et ma maison, |
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Et que nul autre ciel | derrière l'horizon |
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N'appelle plus mon cœur | aux grandes aventures, |
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Je songe tristement | à de vieilles verdures, |
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Feuillages dont l'orage | arrache les lambeaux, |
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À des printemps meurtris | sous les fleurs des tombeaux, |
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À des toits écroulés, | à des sources taries, |
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À tes faucheurs, Destin, | riant dans mes prairies. |
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À des lampes de jade | éteintes à jamais, |
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À mon bonheur pareil | à de beaux yeux fermés. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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