CHANT SECOND |
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Oh ! si j’avais ce luth dont le charme autrefois |
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Entraînait sur l’Hémus les rochers et les bois, |
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Je le ferais parler, et sur les paysages |
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Les arbres tout-à-coup déploîraient leurs ombrages. |
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Le chêne, le tilleul, le cèdre et l’oranger |
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En cadence viendraient dans mes champs se ranger. |
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Mais l’antique harmonie a perdu ses merveilles ; |
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La lyre est sans pouvoir, les rochers sans oreilles ; |
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L’arbre reste immobile aux sons les plus flatteurs, |
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Et l’art et le travail sont les seuls enchanteurs. |
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Apprenez donc de l’art quel soin et quelle adresse |
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Donne aux arbres divers la grâce ou la richesse. |
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Par ses fruits, par ses fleurs, par son beau vêtement, |
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L’arbre est de nos jardins le plus bel ornement. |
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Pour mieux plaire à nos yeux, combien il prend de formes ! |
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Là, s’étendent ses bras pompeusement informes ; |
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Sa tige ailleurs s’élance avec légèreté. |
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Ici, j’aime sa grâce, et là, sa majesté. |
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Il tremble au moindre souffle, ou contre la tempête |
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Roidit son tronc noueux et sa robuste tête. |
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Rude ou poli, baissant ou dressant ses rameaux, |
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Véritable Protée entre les végétaux, |
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Il change incessamment, pour orner la nature, |
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Sa taille, sa couleur, ses fruits et sa verdure. |
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25 |
Ces effets variés sont les trésors de l’art, |
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Que le goût lui défend d’employer au hasard. |
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Des divers plants encor la forme et l’étendue |
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Sous des aspects divers se présente à la vue. |
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Tantôt un bois profond, sauvage, ténébreux, |
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30 |
Épanche une ombre immense ; et tantôt moins nombreux |
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Un plant d’arbres choisis forme un riant bocage. |
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Plus loin, distribués dans un frais paysage, |
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Des groupes élégants fixent l’œil enchanté : |
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Ailleurs, se confiant à sa propre beauté, |
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35 |
Un arbre seul se montre, et seul orne la terre. |
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Tels, si la paix des champs peut rappeler la guerre, |
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Une nombreuse armée étale à nos regards |
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Des bataillons épais, des pelotons épars ; |
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Et là, fier de sa force et de sa renommée, |
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40 |
Un héros seul avance, et vaut seul une armée. |
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Tous ces plants différents suivent diverses lois. |
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Dans les jardins de l’art, notre luxe autrefois |
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Des arbres isolés dédaignait la parure : |
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Ils plaisent aujourd’hui dans ceux de la nature. |
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45 |
Par un caprice heureux, par de savants hasards, |
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Leurs plants désordonnés charmeront nos regards. |
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Qu’ils diffèrent d’aspect, de forme, de distance ; |
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Que toujours la grandeur, ou du moins l’élégance |
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Distingue chaque tige, ou que l’arbre honteux |
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50 |
Se cache dans la foule, et disparaisse aux yeux. |
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Mais lorsqu’un chêne antique, ou lorsqu’un vieil érable, |
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Patriarche des bois, lève un front vénérable, |
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Que toute sa tribu, se rangeant à l’entour, |
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S’écarte avec respect, et compose sa cour ; |
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Ainsi, l’arbre isolé plaît aux champs qu’il décore. |
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Avec bien plus de choix et plus de goût encore, |
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Les groupes formeront mille tableaux heureux. |
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D’arbres plus ou moins forts, et plus ou moins nombreux |
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Formez leur masse épaisse, ou leurs touffes légères : |
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60 |
De loin l’œil aime à voir tout ce peuple de frères. |
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C’est par eux que l’on peut varier ses dessins, |
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Rapprocher, et tantôt repousser les lointains, |
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Réunir, séparer, et sur les paysages |
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Étendre, ou replier le rideau des ombrages. |
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65 |
Vos groupes sont formés : il est temps que ma voix |
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À connaître un peu d’art accoutume les bois. |
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Bois augustes, salut ! vos voûtes poétiques |
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N’entendent plus le barde et ses affreux cantiques ; |
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Mais un plus doux délire habite vos déserts, |
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Et vos antres encor nous instruisent en vers. |
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Vous inspirez les miens, ombres majestueuses ! |
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Souffrez donc qu’aujourd’hui mes mains respectueuses |
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Viennent vous embellir, mais sans vous profaner ; |
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C’est de vous que je veux apprendre à vous orner. |
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75 |
Les bois peuvent s’offrir sous des aspects sans nombre : |
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Ici, des troncs pressés rembruniront leur ombre : |
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Là, de quelques rayons égayant ce séjour, |
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Formez un doux combat de la nuit et du jour. |
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Plus loin, marquant le sol de leurs feuilles légères, |
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80 |
Quelques arbres épars joueront dans les clairières, |
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Et flottant l’un vers l’autre, et n’osant se toucher, |
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Paraîtront à la fois se fuir et se chercher. |
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Ainsi le bois par vous perd sa rudesse austère : |
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Mais n’en détruisez pas le grave caractère. |
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85 |
De détails trop fréquents, d’objets minutieux |
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N’allez pas découper son ensemble à nos yeux. |
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Qu’il soit un, simple et grand, et que votre art lui laisse, |
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Avec toute sa pompe, un peu de sa rudesse. |
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Montrez ces troncs brisés ; je veux des noirs torrents |
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90 |
Dans le creux des ravins suivre les flots errants. |
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Du temps, des eaux, de l’air n’effacez point la trace ; |
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De ces rochers pendants respectez la menace, |
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Et qu’enfin dans ces lieux empreints de majesté |
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Tout respire une mâle et sauvage beauté. |
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95 |
Telle on aime d’un bois la rustique noblesse. |
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Le bocage moins fier, avec plus de mollesse |
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Déploie à nos regards des tableaux plus riants, |
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Veut un site agréable, et des contours liants, |
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Fuit, revient, et s’égare en routes sinueuses, |
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Promène entre des fleurs des eaux voluptueuses ; |
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Et j’y crois voir encore, ivre d’un doux loisir, |
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Épicure dicter les leçons du plaisir. |
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Mais c’est peu qu’en leur sein le bois ou le bocage |
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Renferment leur richesse élégante ou sauvage ; |
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105 |
Il en faut avec soin embellir les dehors. |
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Avant tout, n’allez point, symétrisant leurs bords, |
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Par vos murs de verdure et vos tristes charmilles |
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Nous cacher des forêts les nombreuses familles : |
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Je veux les voir ; je veux, perçant au fond des bois, |
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Voir ces arbres divers qui croissent à la fois ; |
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Les uns tout vigoureux et tout frais de jeunesse, |
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D’autres tout décrépits, tout noueux de vieillesse ; |
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Ceux-ci rampants, ceux-là, fiers tyrans des forêts, |
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Des tributs de la sève épuisant leurs sujets : |
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Vaste scène, où des mœurs, de la vie et des âges, |
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L’esprit avec plaisir reconnaît les images. |
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Près de ces grands effets, que sont ces verts remparts, |
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Dont la forme importune attriste les regards, |
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Forme toujours la même, et jamais imprévue ? |
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120 |
Riche variété, délices de la vue, |
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Accours, viens rompre enfin l’insipide niveau, |
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Brise la triste équerre et l’ennuyeux cordeau. |
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Par un mélange heureux de golphes, de saillies, |
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Les lisières des bois veulent être embellies. |
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125 |
L’œil, qui des plants tracés par l’uniformité |
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Se dégoûte, et s’élance à leur extrémité, |
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Se plaît à parcourir dans sa vaste étendue, |
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De ces bords variés la forme inattendue ; |
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Il s’égare, il se joue en ces replis nombreux ; |
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130 |
Tour-à-tour il s’enfonce, il ressort avec eux ; |
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Sur les tableaux divers que leur chaîne compose |
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De distance en distance avec plaisir repose : |
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Le bois s’en agrandit, et, dans ses longs retours, |
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Varie à chaque pas son charme et ses détours. |
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135 |
Dessinez donc sa forme, et d’abord qu’on choisisse |
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Les arbres dont le goût prescrit le sacrifice. |
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Mais ne vous hâtez point ; condamnez à regret : |
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Avant d’exécuter un rigoureux arrêt, |
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Ah ! songez que du temps ils sont le lent ouvrage, |
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140 |
Que tout votre or ne peut racheter leur ombrage, |
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Que de leur frais abri vous goûtiez la douceur. |
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Quelquefois cependant un ingrat possesseur, |
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Sans besoin, sans remords les livre à la cognée. |
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Renversés sur le sein de la terre indignée, |
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145 |
Ils meurent ; de ces lieux s’exilent pour toujours |
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La douce rêverie et les discrets amours. |
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Ah ! par ces bois sacrés, dont le feuillage sombre |
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Aux danses du hameau prêta souvent son ombre, |
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Par ces dômes touffus qui couvraient vos aïeux, |
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150 |
Profanes, respectez ces troncs religieux ; |
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Et quand l’âge leur laisse une tige robuste, |
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Gardez-vous d’attenter à leur vieillesse auguste. |
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Trop tôt le jour viendra que ces bois languissants, |
12 |
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Pour céder leur empire à de plus jeunes plants, |
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155 |
Tomberont sous le fer, et de leur tête altière |
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Verront l’antique honneur flétri dans la poussière. |
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Ô Versaille ! ô regrets ! ô bosquets ravissants, |
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Chefs-d’œuvre d’un grand roi, de Le Nôtre et des ans ! |
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La hache est à vos pieds et votre heure est venue. |
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160 |
Ces arbres dont l’orgueil s’élançait dans la nue, |
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Frappés dans leur racine, et balançant dans l’air |
12 |
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Leurs superbes sommets ébranlés par le fer, |
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Tombent, et de leurs troncs jonchent au loin ces routes |
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Sur qui leurs bras pompeux s’arrondissaient en voûtes. |
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165 |
Ils sont détruits, ces bois, dont le front glorieux |
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Ombrageait de Louis le front victorieux, |
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Ces bois où, célébrant de plus douces conquêtes, |
12 |
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Les arts voluptueux multipliaient les fêtes ! |
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Amour, qu’est devenu cet asile enchanté |
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170 |
Qui vit de Montespan soupirer la fierté ? |
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Qu’est devenu l’ombrage où, si belle et si tendre, |
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À son amant surpris et charmé de l’entendre |
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La Valière apprenait le secret de son cœur, |
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Et sans se croire aimée avouait son vainqueur ? |
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175 |
Tout périt, tout succombe ; au bruit de ce ravage |
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Voyez-vous point s’enfuir les hôtes du bocage ? |
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Tout ce peuple d’oiseaux fiers d’habiter ces bois, |
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Qui chantaient leurs amours dans l’asile des rois, |
12 |
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S’exilent à regret de leurs berceaux antiques. |
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180 |
Ces dieux, dont le ciseau peupla ces verts portiques, |
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D’un voile de verdure autrefois habillés, |
12 |
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Tous honteux aujourd’hui de se voir dépouillés, |
12 |
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Pleurent leur doux ombrage ; et, redoutant la vue, |
12 |
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Vénus même une fois s’étonna d’être nue. |
12 |
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185 |
Croissez, hâtez votre ombre, et repeuplez ces champs, |
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Vous, jeunes arbrisseaux ; et vous, arbres mourants, |
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Consolez-vous. Témoins de la faiblesse humaine, |
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Vous avez vu périr et Corneille et Turenne : |
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Vous comptez cent printemps, hélas ! et nos beaux jours |
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190 |
S’envolent les premiers, s’envolent pour toujours ! |
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Heureux donc qui jouit d’un bois formé par l’âge ; |
12 |
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Mais trop heureux aussi qui créa son bocage ! |
12 |
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Ces arbres, dont le temps prépare la beauté, |
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Il dit comme Cyrus : « C’est moi qui les plantai ». |
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195 |
Vous donc, si de vos plants vous êtes maître encore, |
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Craignez qu’avant le temps ils se pressent d’éclore. |
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Tel qu’un peintre, arrêtant ses indiscrets pinceaux, |
12 |
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Longtemps dans sa pensée ébauche ses tableaux, |
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Ainsi de vos dessins méditez l’ordonnance. |
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200 |
Des sites, des aspects connaissez la puissance, |
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Et le charme des bois aux coteaux suspendus, |
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Et la pompe des bois dans la plaine étendus. |
12 |
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Ainsi que les couleurs et les formes amies, |
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Connaissez les couleurs, les formes ennemies. |
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205 |
Le frêne aux longs rameaux dans les airs élancés, |
12 |
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Repousserait le saule aux longs rameaux baissés. |
12 |
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Le vert du peuplier combat celui du chêne : |
12 |
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Mais l’art industrieux peut adoucir leur haine ; |
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Et de leur union médiateur heureux, |
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210 |
Un arbre mitoyen les concilie entre eux. |
12 |
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Ainsi, par une teinte avec art assortie, |
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Vernet de deux couleurs éteint l’antipathie. |
12 |
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Connaissez donc l’emploi de ces différents verts, |
12 |
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Brillants ou sans éclat, plus foncés ou plus clairs. |
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215 |
C’est par ces tons changeants qu’au sein des paysages |
12 |
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Vous pouvez avec choix varier les ombrages, |
12 |
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Produire des effets tantôt doux, tantôt forts, |
12 |
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Des contrastes frappants, ou de moelleux accords. |
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Observez-les surtout, lorsque la pâle automne, |
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220 |
Près de la voir flétrie, embellit sa couronne : |
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Que de variété, que de pompe et d’éclat ! |
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Le pourpre, l’orangé, l’opale, l’incarnat |
12 |
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De leurs riches couleurs étalent l’abondance. |
12 |
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Hélas ! tout cet éclat marque leur décadence. |
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225 |
Tel est le sort commun. Bientôt les aquilons |
12 |
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Des dépouilles des bois vont joncher les vallons ; |
12 |
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De moment en moment la feuille sur la terre, |
12 |
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En tombant, interrompt le rêveur solitaire. |
12 |
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Mais ces ruines même ont pour moi des attraits. |
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230 |
Là, si mon cœur nourrit quelques profonds regrets, |
12 |
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Si quelque souvenir vient rouvrir ma blessure, |
12 |
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J’aime à mêler mon deuil au deuil de la nature. |
12 |
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De ces bois desséchés, de ces rameaux flétris, |
12 |
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Seul, errant, je me plais à fouler les débris. |
12 |
235 |
Ils sont passés les jours d’ivresse et de folie ; |
12 |
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Viens, je me livre à toi, tendre mélancolie ; |
12 |
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Viens, non le front chargé des nuages affreux |
12 |
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Dont marche enveloppé le chagrin ténébreux, |
12 |
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Mais l’œil demi-voilé, mais telle qu’en automne |
12 |
240 |
À travers des vapeurs un jour plus doux rayonne : |
12 |
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Viens, le regard pensif, le front calme, et les yeux |
12 |
|
Tout prêts à s’humecter de pleurs délicieux. |
12 |
|
|
Mais tandis que mon cœur nourrit ces rêveries, |
12 |
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D’arbustes, d’arbrisseaux mille races fleuries |
12 |
245 |
M’appellent à leur tour. Venez, peuple enchanteur, |
12 |
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Vous êtes la nuance entre l’arbre et la fleur ; |
12 |
|
De vos traits délicats venez orner la scène. |
12 |
|
Oh ! que si moins pressé du sujet qui m’entraîne, |
12 |
|
Vers le but qui m’attend je ne hâtais mes pas, |
12 |
250 |
Que j’aurais de plaisir à diriger vos bras ! |
12 |
|
Je vous reproduirais sous cent formes fécondes ; |
12 |
|
Ma main sous vos berceaux ferait rouler les ondes ; |
12 |
|
En dômes, en lambris j’unirais vos rameaux ; |
12 |
|
Mollement enlacés autour de ces ormeaux, |
12 |
255 |
Vos bras serpenteraient sur leur robuste écorce, |
12 |
|
Emblème de la grâce unie avec la force : |
12 |
|
Je fondrais vos couleurs, et du blanc le plus pur, |
12 |
|
Du plus tendre incarnat jusqu’au plus sombre azur, |
12 |
|
De l’œil rassasié variant les délices, |
12 |
260 |
Vos panaches, vos fleurs, vos boules, vos calices, |
12 |
|
À l’envi s’uniraient dans mes brillants travaux, |
12 |
|
Et Van-Huysum lui-même envierait mes tableaux. |
12 |
|
|
Mais vous à qui le ciel prodigua leur richesse, |
12 |
|
Ménagez avec art leur pompe enchanteresse : |
12 |
265 |
Partagez aux saisons leurs brillantes faveurs ; |
12 |
|
Que chacun apportant ses parfums, ses couleurs, |
12 |
|
Reparaisse à son tour, et qu’au front de l’année |
12 |
|
Sa guirlande de fleurs ne soit jamais fanée. |
12 |
|
Ainsi votre jardin varie avec le temps : |
12 |
270 |
Tout mois a ses bosquets, tout bosquet son printemps, |
12 |
|
Printemps bientôt flétri ! Toutefois votre adresse |
12 |
|
Peut consoler encor de sa courte richesse. |
12 |
|
Que par des soins prudents tous ces arbres plantés, |
12 |
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Quand ils seront sans fleurs, ne soient pas sans beautés. |
12 |
275 |
Ainsi l’adroite Églé prolongeant son empire, |
12 |
|
Au déclin des beaux ans sait encor nous séduire. |
12 |
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|
Le ciel même, malgré l’inclémence de l’air, |
12 |
|
N’a pas de tous ses dons déshérité l’hiver. |
12 |
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Alors des vents jaloux défiant les outrages, |
12 |
280 |
Plusieurs arbres encor retiennent leurs feuillages. |
12 |
|
Voyez l’if et le lierre, et le pin résineux, |
12 |
|
Le houx luisant, armé de ses dards épineux, |
12 |
|
Et du laurier divin l’immortelle verdure, |
12 |
|
Dédommager la terre et venger la nature. |
12 |
285 |
Voyez leurs fruits de pourpre et leurs glands de corail |
12 |
|
Au vert de leurs rameaux mêler un vif émail. |
12 |
|
Au milieu des champs nus leur parure m’enchante, |
12 |
|
Et plus inespérée en paraît plus touchante. |
12 |
|
De vos jardins d’hiver qu’ils ornent le séjour. |
12 |
290 |
Là, vous venez saisir les rayons d’un beau jour. |
12 |
|
Là, l’oiseau, quand la terre ailleurs est dépouillée, |
12 |
|
Vole, et s’égaie encor sous la verte feuillée, |
12 |
|
Et trompé par les lieux ne connaît plus les temps, |
12 |
|
Croit revoir les beaux jours et chante le printemps. |
12 |
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295 |
Ainsi ce doux réduit plaît sans être factice. |
12 |
|
Mais les jardins des rois avec plus d’artifice, |
12 |
|
Avec plus d’appareil triomphent des hivers. |
12 |
|
J’en atteste, ô Mouceaux, tes jardins toujours verts. |
12 |
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Là, des arbres absents les tiges imitées, |
12 |
300 |
Les magiques berceaux, les grottes enchantées, |
12 |
|
Tout vous charme à la fois. Là, bravant les saisons, |
12 |
|
La rose apprend à naître au milieu des glaçons ; |
12 |
|
Et les temps, les climats vaincus par des prodiges, |
12 |
|
Semblent de la féerie épuiser les prestiges. |
12 |
305 |
Mais l’art et la féerie, et ses enchantements |
12 |
|
Ne sont pas des jardins les plus doux ornements. |
12 |
|
L’habitude bientôt a flétri vos bocages. |
12 |
|
Souvent, quand l’étranger jouit de vos ombrages, |
12 |
|
Déjà leur possesseur languit sans intérêt. |
12 |
310 |
N’est-il pas des moyens dont le charme secret |
12 |
|
Vous rende leur beauté toujours plus attachante ? |
12 |
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Oh ! combien des Lapons l’usage heureux m’enchante ! |
12 |
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Qu’ils savent bien tromper leurs hivers rigoureux ! |
12 |
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Nos superbes tilleuls, nos ormeaux vigoureux, |
12 |
315 |
De ces champs ennemis redoutent la froidure : |
12 |
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De quelques noirs sapins l’indigente verdure |
12 |
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Par intervalle à peine y perce les frimas ; |
12 |
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Mais le moindre arbrisseau qu’épargnent ces climats, |
12 |
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Par des charmes plus doux à leurs regards sait plaire : |
12 |
320 |
Planté pour un ami, pour un fils, pour un père, |
12 |
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Pour un hôte qui part emportant leurs regrets, |
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Il en reçoit le nom, le nom cher à jamais. |
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Vous, dont un ciel plus pur éclaire la patrie, |
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Vous pouvez imiter cette heureuse industrie : |
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Elle animera tout ; vos arbres, vos bosquets |
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Dès lors ne seront plus ni déserts, ni muets ; |
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Ils seront habités de souvenirs sans nombre, |
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Et vos amis absents embelliront leur ombre. |
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Qui vous empêche encor, quand les bontés des dieux |
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D’un enfant désiré comblent enfin vos vœux, |
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De consacrer ce jour par les tiges naissantes |
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D’un bocage, d’un bois ?… Mais tandis que tu chantes, |
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Muse, quels cris dans l’air s’élancent à la fois ? |
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Il est né l’héritier du sceptre de nos rois ! |
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Il est né ! Dans nos murs, dans nos camps, sur les ondes, |
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Nos foudres triomphants l’annoncent aux deux mondes. |
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Pour parer son berceau c’est trop peu que des fleurs ; |
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Apportez les lauriers, les palmes des vainqueurs. |
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Qu’à ses premiers regards brillent des jours de gloire ; |
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Qu’il entende en naissant l’hymne de la victoire ; |
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C’est la fête qu’on doit au pur sang de Bourbon. |
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Et toi, par qui le ciel nous fit cet heureux don, |
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Toi, qui, le plus beau nœud, la chaîne la plus chère |
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Des Germains, des Français, d’un époux et d’un frère, |
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Les unis, comme on voit de deux pompeux ormeaux |
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Une guirlande en fleurs enchaîner les rameaux, |
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Sœur, mère, épouse auguste ; enfin la destinée |
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Joint au deuil du trépas les fruits de l’hyménée, |
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Et mêlant dans tes yeux les larmes et les ris, |
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Quand tu perds une mère, elle te donne un fils. |
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D’autres, dans les transports que ce beau jour inspire, |
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Animeront la toile, ou le marbre, ou la lyre ; |
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Moi, l’humble ami des champs, j’irai dans ce séjour |
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Où Flore et les zéphirs composent seuls ta cour, |
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J’irai dans Trianon : là, pour unique hommage, |
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Je consacre à ton fils des arbres de son âge, |
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Un bosquet de son nom. Ce simple monument, |
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Ces tiges, de tes bois le plus cher ornement, |
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Tes yeux les verront croître, et croissant avec elles, |
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Ton fils viendra chercher leurs ombres fraternelles. |
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Enfin vous jouissez, et le cœur et les yeux |
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Chérissent de vos bois l’abri délicieux. |
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Au plaisir voulez-vous joindre encore la gloire ? |
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Voulez-vous de votre art remporter la victoire ? |
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Déjà de nos jardins heureux décorateur, |
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Ajoutez à ces noms le nom de créateur. |
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Voyez comme en secret la nature fermente ; |
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Quel besoin d’enfanter sans cesse la tourmente. |
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Et vous ne l’aidez pas ! Qui sait dans son trésor |
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Quels biens à l’industrie elle réserve encor ? |
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Comme l’art à son gré guide le cours de l’onde, |
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Il peut guider la sève ; à sa liqueur féconde |
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Montrez d’autres chemins, ouvrez d’autres canaux. |
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Dans vos champs enrichis par des hymens nouveaux, |
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Des sucs vierges encor essayez le mélange ; |
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De leurs dons mutuels favorisez l’échange. |
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Combien d’arbres, de fruits, de plantes et de fleurs, |
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Dont l’art changea le goût, les parfums, les couleurs ! |
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La pêche a dû sa gloire à ces métamorphoses. |
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D’un triple diadème ainsi brillent les roses ; |
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De son panache ainsi l’œillet s’enorgueillit. |
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Osez. Dieu fit le monde, et l’homme l’embellit. |
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Que si vous n’osez pas essayer ces conquêtes, |
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Combien sous d’autres cieux de richesses sont prêtes ! |
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Usurpez ces trésors. Ainsi le fier romain, |
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Et ravisseur plus juste, et vainqueur plus humain, |
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Conquit des fruits nouveaux, porta dans l’Ausonie |
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Le prunier de Damas, l’abricot d’Arménie, |
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Le poirier des gaulois, tant d’autres fruits divers. |
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C’est ainsi qu’il fallait s’asservir l’univers. |
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Quand Lucullus vainqueur triomphait de l’Asie, |
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L’airain, le marbre et l’or frappaient Rome éblouie ; |
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Le sage dans la foule aimait à voir ses mains |
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Porter le cerisier en triomphe aux romains. |
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Et ces mêmes romains n’ont-ils pas vu nos pères |
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En bataillons armés, sous des cieux plus prospères |
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Aller chercher la vigne, et vouer à Bacchus |
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Leurs étendards rougis du nectar des vaincus ? |
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Du fruit de leurs exploits leurs troupes échauffées, |
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Rapportaient, en chantant, ces précieux trophées. |
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De guirlandes de pampre ils couronnaient leurs fronts ; |
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Le pampre sur leurs dards s’enlaçait en festons. |
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Tel revint triomphant le dieu vainqueur du Gange. |
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Les vallons, les coteaux célébraient la vendange ; |
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Et partout où coula le nectar enchanté, |
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Coururent le plaisir, l’audace et la gaieté. |
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Enfants de ces Gaulois, imitons nos ancêtres ; |
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Enlevons, disputons ces dépouilles champêtres. |
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Voyez dans ces jardins, fiers de se voir soumis |
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À la main qui porta le sceptre de Thémis, |
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Le sang des Lamoignon, l’éloquent Malesherbes |
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Enrichir notre sol de cent tiges superbes. |
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Là, des plants rassemblés des bouts de l’univers, |
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De la cime des monts, de la rive des mers, |
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Des portes du couchant, de celles de l’aurore, |
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Ceux que l’ardent midi, que le nord voit éclore, |
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Les enfants du soleil, les enfants des frimas, |
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Me font, en un lieu seul, parcourir cent climats. |
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Je voyage, entouré de leur foule choisie, |
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D’Amérique en Europe, et d’Afrique en Asie. |
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Tous, parmi nos vieux plants charmés de se ranger, |
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Chérissent notre ciel, et l’heureux étranger, |
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Des bords qu’il a quittés reconnaissant l’ombrage, |
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Doute de son exil à leur touchante image, |
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Et d’un doux souvenir sent son cœur attendri. |
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Je t’en prends à témoin, jeune Potaveri. |
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Des champs d’O-Taïti, si chers à son enfance, |
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Où l’amour, sans pudeur, n’est pas sans innocence, |
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Ce sauvage ingénu dans nos murs transporté, |
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Regrettait en son cœur sa douce liberté, |
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Et son île riante, et ses plaisirs faciles. |
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Ébloui, mais lassé de l’éclat de nos villes, |
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Souvent il s’écriait : « Rendez-moi mes forêts ». |
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Un jour, dans ces jardins où Louis à grands frais |
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De vingt climats divers en un seul lieu rassemble |
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Ces peuples végétaux surpris de croître ensemble, |
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Qui, changeant à la fois de saison et de lieu, |
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Viennent tous à l’envi rendre hommage à Jussieu, |
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L’indien parcourait leurs tribus réunies, |
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Quand tout-à-coup, parmi ces vertes colonies, |
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Un arbre qu’il connut dès ses plus jeunes ans |
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Frappe ses yeux. Soudain, avec des cris perçants |
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Il s’élance, il l’embrasse, il le baigne de larmes, |
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Le couvre de baisers. Mille objets pleins de charmes, |
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Ces beaux champs, ce beau ciel qui le virent heureux, |
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Le fleuve qu’il fendait de ses bras vigoureux, |
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La forêt dont ses traits perçaient l’hôte sauvage, |
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Ces bananiers chargés et de fruits et d’ombrage |
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Et le toit paternel, et les bois d’alentour, |
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Ces bois qui répondaient à ses doux chants d’amour, |
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Il croit les voir encore, et son âme attendrie, |
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Du moins pour un instant, retrouva sa patrie. |
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