| I |
| CHANSON GRAVE |
| La mort de Champlain |
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Sur un rocher neigeux,│ dans un pays perdu |
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a |
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Que le grand fleuve mire│ à ses eaux solitaires, |
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b |
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Le héros, l'oeil hanté│ de visions austères, |
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b |
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S'endort, comme accablé│ de son labeur ardu. |
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a |
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Quelques soldats obscurs│ environnent sa couche, |
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Braves qu'avait gagnés│ son rêve conquérant, |
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b |
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Et ces fils éperdus│ recueillent en pleurant |
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b |
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Les syllabes d'espoir│ qui tombent de sa bouche. |
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a |
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Nulle femme ne lui│ murmure un cher adieu ; |
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a |
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Aucun baiser d'épouse,│ ou de fille ou d'amante, |
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b |
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N'attendrit son instant│ suprême, que tourmente |
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b |
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La seule passion│ de la France et de Dieu. |
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a |
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Comme un gage de paix│ pour l'heure redoutée, |
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a |
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Un prêtre, compagnon│ d'oeuvres et de combat, |
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Au chevalier pieux│ offre, sur son grabat, |
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b |
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Cette croix qu'en ce sol│ naguère il a plantée. |
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a |
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La stupeur se répand│ dans la bourgade en deuil, |
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a |
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Sur les coeurs atterrés│ l'effroi plane en silence, |
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Et chacun se demande :│ « Est-ce notre existence |
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b |
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Que cet homme en mourant│ va clouer au cercueil ? » |
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Autour, la forêt vierge│ et les savanes bleues |
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a |
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Où glissent le Mohawk│ et le Tsonnontouan ; |
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Puis les déserts sans fin,│ puis le morne océan : |
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La France est par delà,│ si loin, à mille lieues ! |
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Et le calme héros│ expire sans renom, |
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a |
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Sans une voix chantant│ sa pénible épopée, |
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Sans savoir si quelqu'un│ reprendra son épée, |
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b |
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Sans laisser même un fils│ pour porter son grand nom. |
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a |
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Mais qu'importe l'oubli│ lorsque l'oeuvre demeure |
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a |
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Et qu'au Christ, à la France,│ un royaume est acquis ? |
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b |
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Mais, au soir des combats,│ sur le tertre conquis |
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b |
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Quand flotte le drapeau,│ qu'importe que l'on meure ? |
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a |
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Peut-être à ses yeux clos│ brille alors le secret |
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a |
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Des triomphes futurs,│ des grandes destinées, |
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D'une gloire qui vient│ par delà les années, |
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b |
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Et, comme sans remords,│ il tombe sans regret. |
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a |
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À cette heure, bien mieux│ que le bronze ou la pierre, |
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a |
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L'avenir, ô Champlain !│ te consacre un autel. |
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b |
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Vois ! après trois cents ans,│ tout un peuple immortel |
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b |
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Germe sur ton cercueil│ et vit de ta poussière. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite périodique
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