IV |
CHANSON FOLÂTRE |
Retour de chasse |
La Guerre des Boërs |
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Lorsque John Bull, sanglé⎟ d'un jacket excentrique, |
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Le monocle sur l'oeil,⎟ la lorgnette au côté, |
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Et de livres sterling⎟ abondamment lesté, |
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S'embarqua pour le Sud-Afrique ; |
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En touriste ravi⎟ de suivre son dada, |
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Il embrassa mistress⎟ et ses John Bulls en herbe, |
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Puis, calme il écrivit :⎟ « Départ. Un temps superbe » |
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Au recto de son agenda. |
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Il s'en allait chasser⎟ par le veldt et la brousse, |
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Et, rien qu'à voir son Lee⎟-Enfield où resplendit |
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L'éclair de ces dums-dums⎟ dont le trou s'agrandit, |
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Les fauves en auraient la frousse. |
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Or, John est revenu⎟ ces jours-ci, mais bien las, |
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Les cheveux en broussaille⎟ et la cravate en loques, |
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Ayant sali sa manche⎟ et perdu ses breloques, |
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Au passage des Tugelas. |
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À guetter le gibier⎟ il a pris la colique, |
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Et ces goddam lions,⎟ avec leur rêve fou |
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De prétendre garder⎟ leur tête sur leur cou, |
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Ont fait son front mélancolique. |
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Il a maigri. Son teint⎟ rose s'en est allé, |
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Car longtemps pour bifteck⎟ il n'a mis dans sa panse |
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Que du biscuit⎟ de Ladysmith,⎟ chiche pitance, |
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Et des pruneaux de Kimberley. |
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De tout son attirail⎟ chasseur il ne lui reste |
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Qu'une besace avec⎟ des guêtres en lambeaux ; |
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Et de son complet neuf⎟ en scotch tweed à carreaux |
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Il n'a remporté qu'une veste. |
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Et maintenant sur son⎟ plastron éblouissant |
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Les blanchisseurs de Londre,⎟ à grands flots de potasse, |
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S'acharnent, mais en vain,⎟ à détruire la trace |
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Des taches de boue et de sang. |
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Mais bast ! il est content,⎟ car du haut des collines |
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Il a vu des couchers⎟ de soleil curieux, |
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Tels des héros mourant,⎟ la flamme dans les yeux, |
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Et contemplé maintes ruines. |
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Et, pour le muséum⎟ de Hyde Park, il a |
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Recueilli des morceaux⎟ de roche granitique, |
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Fûts écroulés,⎟ stèles rompus,⎟ — débris antique |
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D'une liberté qui fut là. |
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mètre |
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