| VISIONS |
| Évocation |
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J'ai longtemps écouté⎟ tes doux chuchotements, |
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Muse ou démon des jours⎟ actuels. Mais tu mens ! |
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Venez Nymphes, avec⎟ vos longues chevelures ; |
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Chantez, rossignols morts⎟ jadis dans les ramures, |
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Parfums d'avant, parfums⎟ des là-bas : mon ennui |
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Veut s'oublier, en vous,⎟ des odeurs d'aujourd'hui. |
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Venez Sylvains, venez⎟ Faunes, venez Dryades ! |
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Nous avons tant souffert⎟ de vivre en ces temps fades. |
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Venez Dryades et⎟ Sylvains ! dansez en ronds |
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Sur les pelouses ! Viens,⎟ Bacchus, et nous rirons |
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Viens ! Que fais-tu là-bas,⎟ dans le fond de l'Asie ? |
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Tes femmes soûles, et⎟ tes tigres ?… fantaisie |
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De vétyver, de musc,⎟ de bétel, de santal ; |
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Ces femmes avec leurs⎟ parures de métal, |
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Ces rubis, ces saphirs,⎟ ces fleurs, poison qui berce, |
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Ne valent pas l'Europe⎟ impassible et perverse. |
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Viens ! Voici se dresser⎟ le grand chêne, le pin ; |
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Viens au pays heureux⎟ du vin frais, du bon pain. |
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Voici l'Hellade ! Nous⎟ allons avoir des fêtes |
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Plus claires que les plus⎟ beaux rêves des prophètes. |
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Viens donc voir ces ruisseaux,⎟ ce ciel, ces oliviers, |
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Ces monts où l'on a pris⎟ les marbres enviés. |
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Promenons-nous. Vois donc⎟ ces hommes et ces femmes |
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Dont resteront toujours⎟ les formes et les âmes ; |
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Les femmes, à travers⎟ le rideau des roseaux, |
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Qui nagent, en jasant⎟ plus haut que les oiseaux ; |
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Les hommes, récitant⎟ des vers sous les portiques, |
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S'interrompent avec⎟ des riantes critiques. |
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Ils suivent le chemin⎟ que bordent les tombeaux, |
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Car dans ce pays-ci,⎟ les morts même sont beaux ; |
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Et Platon, à travers⎟ sa barbe aux ondes blondes, |
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Mélodieusement,⎟ dit la chanson des mondes. |
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Praxitèle s'en va,⎟ là-bas, avec Vénus |
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Qu'il a sculptée et qui⎟ lui doit bien ses seins nus… |
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Au marché, coloré⎟ de citrons, de tomates, |
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Vois ces marchandes au⎟ nez droit, aux pâleurs mates ; |
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Aristophane rit⎟ et se querelle avec |
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Ces fruitières sans honte⎟ au plus pur accent grec. |
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Assez de vos sachets,⎟ filles de Thessalie ! |
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Allons plus loin, passons⎟ la ruelle salie |
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Par les trognons de choux⎟ et les cosses de pois. |
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Allons plus loin encore,⎟ allons dans les endroits |
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Où la flûte soupire,⎟ où la harpe résonne. |
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Oh ! ce n'est pas Orphée,⎟ Homère ni personne |
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Qu'on va nous faire entendre⎟ ici, mais des chansons |
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Qu'on oublie et toujours⎟ qu'on refera. Passons. |
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Et ces temples et ces⎟ monuments de victoire |
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Inespérée, à qui⎟ la raison n'eût pu croire ! |
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Sur ces marbres ambrés,⎟ quels mots rouges lit-on ? |
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Morts à Platée,⎟ à Salamine,⎟ à Marathon ! |
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Ce sont les souvenirs⎟ immortels des batailles |
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Où dix mille Athéniens —⎟ soit dix mille canailles, |
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Tuèrent par hasard⎟ cent mille bons Persans |
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Bien armés, bien nourris,⎟ bien rangés, bien pesants. |
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L'Agora ! comme on s'y⎟ dispute, on s'y démène ! |
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Mais je connais trop bien⎟ cette marée humaine ; |
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Ai-je rêvé, Bacchus ?⎟ Ces paroles, ces cris, |
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Ces gens d'affaires, ça⎟ me rappelle Paris. |
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Venez Sylvains, venez⎟ Faunes, venez Dryades ! |
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Venez ! Les jours présents⎟ ne seront plus si fades. |
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Cravatez-vous, Sylvains ;⎟ Faunes, mettez des gants ; |
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Dryades, montrez-nous⎟ vos chapeaux arrogants, |
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Allons souper, Bacchus !⎟ Paris vaut bien Athènes. |
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Je quitte sans regrets⎟ mes visions lointaines. |
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Oh ! Berce-moi toujours⎟ de tes chuchotements, |
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Muse ou démon des jours⎟ actuels et charmants. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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