GENS DE MER |
LE DOUANIER |
ÉLÉGIE DE CORPS-DE-GARDE À LA MÉMOIRE DES DOUANIERS GARDES-CÔTES MIS À LA RETRAITE LE 30 NOVEMBRE 1869 |
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Quoi, l'on te tend l'oreille !⎟ est-il vrai qu'on te rogne, |
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Douanier ?… Tu vas mourir⎟ et pourrir sans façon, |
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Gablou ?… — Non ! car je vais⎟ rempailler — Qui qu'en grogne ! — |
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Mais, sans te déflorer :⎟ avec une chanson ; |
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Et te coller ici,⎟ boucané de mes rimes, |
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Comme les varechs secs⎟ des herbiers maritimes. |
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— Ange gardien culotté par les brises, |
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Pénate des falaises grises, |
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Vieux oiseau salé du bon Dieu |
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Qui flânes dans la tempête, |
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Sans auréole à ta tête, |
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Sans aile à ton habit bleu !… |
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Je t'aime, modeste amphibie |
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Et ta bonne trogne d'amour, |
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Anémone de mer fourbie |
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épanouie à mon bonjour !… |
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Et j'aime ton bonjour, brave homme, |
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Roucoulé dans ton estomac, |
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Tout gargarisé de rogomme |
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Et tanné de jus de tabac ! |
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J'aime ton petit corps de garde |
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Haut perché comme un goéland |
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Qui regarde |
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Dans les quatre aires-de-vent. |
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Là, rat de mer solitaire, |
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Bien loin du contrebandier |
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Tu rumines ta chimère : |
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— Les galons de brigadier ! — |
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Puis un petit coup-de-blague |
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Doux comme un demi-sommeil… |
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Et puis : bâiller à la vague, |
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Philosopher au soleil… |
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La nuit, quand fait la rafale |
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La chair-de-poule au flot pâle, |
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Hululant dans le roc noir… |
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Se promène une ombre errante ; |
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Soudain : une pipe ardente |
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Rutile… — Ah ! douanier, bonsoir. |
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— Tout se trouvait en toi,⎟ bonne femme cynique : |
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Brantôme, Anacréon,⎟ Barème et le Portique ; |
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Homère-troubadour,⎟ vieille Muse qui chique ! |
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Poète trop senti⎟ pour être poétique !… |
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— Tout : sorcier, sage-femme⎟ et briquet phosphorique, |
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Rose-des-vents, sacré⎟ gui, lierre bacchique, |
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Thermomètre à l'alcool,⎟ coucou droit à musique, |
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Oracle, écho, docteur,⎟ almanach, empirique, |
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Curé voltairien,⎟ huître politique… |
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— Sphinx d'assiette d'un sou,⎟ ton douanier souvenir |
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Lisait le bordereau⎟ même de l'avenir ! |
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— Tu connaissais Phœbé,⎟ Phœbus, et les marées… |
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Les amarres d'amour⎟ sur les grèves ancrées |
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Sous le vent des rochers ;⎟ et tout amant fraudeur |
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Sous ta coupe passait⎟ le colis de son cœur… |
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— Tu reniflais le temps,⎟ quinze jours à l'avance, |
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Et les noces : neuf mois …⎟ et l'état de la France ; |
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Tu savais tous les noms,⎟ les cancans d'alentour, |
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Et de terre et de mer,⎟ et de nuit et de jour !… |
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Je te disais ce que je savais écrire… |
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Et nous nous comprenions —⎟ tu ne savais pas lire — |
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Mais ta philosophie⎟ était un puits profond |
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Où j'aimais à cracher,⎟ rêveur … pour faire un rond. |
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Un jour — ce fut ton jour !⎟ — Je te vis redoutable : |
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Sous ton bras fiévreux⎟ cahotait la table |
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Où nageait, épars,⎟ du papier timbré ; |
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La plume crachait⎟ dans tes mains alertes |
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Et sur ton front noir,⎟ tes lunettes vertes |
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Sillonnaient d'éclairs ton nez cabré… |
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— Contre deux rasoirs⎟ d'Albion perfide, |
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Nous verbalisions !⎟ tu verbalisais ! |
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« Plus les deux susdits …⎟ dont un baril vide… » |
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J'avais composé,⎟ tu repolissais… |
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— Comme un songe passés,⎟ douanier, ces jours de fête ! |
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Fais valoir maintenant⎟ tes droits à la retraite… |
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— Brigadier, brigadier,⎟ vous n'aurez plus raison !… |
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— Plus de longue journée⎟ à gratter l'horizon, |
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Plus de sieste au soleil,⎟ plus de pipe à la lune, |
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Plus de nuit à l'affût⎟ des lapins sur la dune… |
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Plus rien, quoi !… que la goutte⎟ et le ressouvenir… |
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— Ah ! pourtant : tout : cela⎟ c'est bien vieux pour finir ! |
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— Va, lézard démodé !⎟ Faut passer, mon vieux type ; |
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Il faut te voir t'éteindre⎟ et s'éteindre ta pipe… |
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Passer, ta pipe et toi,⎟ parmi les vieux culots : |
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L'administration⎟ meurt, faute de ballots !… |
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Telle que, sans rosée,⎟ une sombre pervenche |
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Se replie, en closant⎟ sa corolle qui penche… |
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Telle, sans contrebande,⎟ on voit se replier |
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La capote gris-bleu,⎟ corolle du douanier !… |
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Quel sera désormais⎟ le terme du problème : |
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— L'ennui contemplatif⎟ divisé par lui-même ? — |
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Quel balancier rêveur⎟ fera donc les cent pas, |
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Poète, sans savoir⎟ qu'il ne s'en doute pas… |
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Qui ? sinon le douanier.⎟ — Hélas, qu'on me le rende ! |
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Dussé-je pour cela⎟ faire la contrebande… |
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— Non : fini !… réformé !⎟ Va, l'oreille fendue, |
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Rendre au gouvernement⎟ ta pauvre âme rendue… |
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Rends ton gabion, rends tes⎟ Procès-verbaux divers ; |
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Rends ton bancal, rends tout,⎟ rends ta chique !… |
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Rends ton bancal, rends tout, rends ta chique !… Et mes vers. |
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Roscoff — Novembre.
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mètre |
profils métriques : 8, 7, 6−6, 5÷5, (3), (11), (9)
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