| RACCROCS |
| LIBERTÀ*
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À la cellule IV bis
Prison royale de Gênes |
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O belle hospitalière |
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Qui ne me connais pas, |
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Vierge publique et fière |
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Qui m'as ouvert les bras… |
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Rompant ma longue chaîne, |
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L'eunuque m'a jeté |
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Sur ton sein royal, Reine ! |
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— Vanité, vanité ! — |
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Comme la Vénus nue. |
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D'un bain de lait de chaux |
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Tu sors, blanche Inconnue, |
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Fille des noirs cachots |
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Où l'on pleure, d'usage… |
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— Moi : jamais n'ai chanté |
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Que pour toi, dans ta cage, |
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Cage de la gaîté ! |
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La misère parée |
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Est dans le grand égout ; |
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Dépouillons la livrée |
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Et la chemise et tout ! |
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Que tout mon baiser couvre |
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Ta franche nudité… |
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Vraie ou fausse, se rouvre |
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Une virginité ! |
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— Plus ce ciel louche et rose |
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Ni ce soleil d'enfer !… |
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— Ta paupière mi-close, |
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Tes cils, barreaux de fer ! |
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Ta ceinture-dorée, |
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De fer ! — Fidélité — |
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Et ta couche encastrée |
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Tombeau de volupté ! |
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A nos cœurs plus d'alarmes : |
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Libres et bien à nous !… |
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Sens planer les gendarmes, |
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Pigeons du rendez-vous ; |
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Et Cupidon-Cerbère |
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A qui la sûreté |
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De nos amours est chère… |
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Quatre murs ! — Liberté ! |
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Ho ! l'Espérance folle |
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— Ce crampon — est au clou. |
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L'existence qui colle |
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Est collée à l'écrou. |
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Le souvenir qui hante |
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A l'huys est resté ; |
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L'huys n'a pas de fente… |
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— Oh le carcan ôté ! — |
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Laissons venir la Muse, |
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Elle osera chanter ; |
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Et, si le jeu t'amuse, |
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Je veux te la prêter… |
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Ton petit lit de sangle, |
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Pour nous a rajouté |
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Les trois bouts du triangle ; |
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Triple amour ! — Trinité ! |
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Plus d'huissiers aux mains sales ! |
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Ni mains de chers amis ! |
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Ni menottes banales !… |
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— Mon nom est Quatre-Bis. — |
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Hors la terrestre croûte, |
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Désert mal habité, |
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Loin des mortels je goûte |
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Un peu d'éternité. |
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— Prison, sûre conquête |
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Où le poète est roi ! |
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Et boudoir plus qu'honnête |
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Où le sage est chez soi. |
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Cruche, au moins ingénue, |
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Puits de la vérité ! |
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Vide, quand on l'a bue… |
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— Vase de pureté ! — |
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— Seule est ta solitude, |
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Et béats tes ennuis |
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Sans pose et sans étude… |
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Plus de jours, plus de nuits ! |
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C'est tout le temps dimanche, |
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Et le far-niente |
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Dort pour moi sur la planche |
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De l'idéalité… |
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… Jusqu'au jour de misère |
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Où, condamné, je sors |
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Seul, ramer ma galère… |
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Là, n'importe où,… dehors. |
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Laissant emprisonnée |
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A perpétuité |
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Cette fleur cloisonnée, |
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Qui fut ma liberté… |
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— Va : reprends, froide et dure, |
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Pour le captif oison, |
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Ton masque, ta figure |
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De porte de prison… |
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Que d'autres, basse race |
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Dont le dos est voûté, |
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Pour eux te trouve basse, |
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Altière déité ! |
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Cellule 4. — Genova-la-Superba.
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| mètre |
profil métrique : 6
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