| RACCROCS |
| RAPSODIE DU SOURD |
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À Madame D***.
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L'homme de l'art lui dit : | — Fort bien, restons-en là. |
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Le traitement est fait : | vous êtes sourd. Voilà |
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Comme quoi vous avez | l'organe bien perdu. — |
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Et lui comprit trop bien, | n'ayant pas entendu. |
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— Eh bien, merci Monsieur, | vous qui daignez me rendre |
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La tête comme un bon cercueil. |
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Désormais, à crédit, | je pourrai tout entendre |
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Avec un légitime orgueil… |
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A l'œil — Mais gare à l'œil | jaloux, gardant la place |
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De l'oreille au clou !… — Non — | A quoi sert de braver : |
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… Si j'ai sifflé trop haut | le ridicule en face, |
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En face, et bassement, | il pourra me baver !… |
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Moi, mannequin muet, | à fil banal ! — Demain, |
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Dans la rue, un ami | peut me prendre la main, |
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En me disant : vieux pot … |, ou rien, en radouci ; |
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Et je lui répondrai — | Pas mal et vous, merci ! — |
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Si l'un me corne un mot, | j'enrage de l'entendre ; |
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Si quelqu'autre se tait : | serait-ce par pitié ?… |
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Toujours, comme un rébus, | je travaille à surprendre |
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Un mot de travers… — Non — | On m'a donc oublié ! |
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— Ou bien — autre guitare — | un officieux être |
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Dont la lippe me fait | le mouvement de paître, |
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Croit me parler… Et moi | je tire, en me rongeant. |
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Un sourire idiot — | d'un air intelligent ! |
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— Bonnet de laine grise | enfoncé sur mon âme ! |
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Et — coup de pied de l'âne… | Hue ! — Une bonne-femme |
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Vieille Limonadière, | aussi, de la Passion ! |
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Peut venir saliver | sa sainte compassion |
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Dans ma trompe-d'Eustache, | à pleins cris, à plein cor, |
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Sans que je puisse au moins | lui marcher sur un cor ! |
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— Bête comme une vierge | et fier comme un lépreux, |
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Je suis là, mais absent… | On dit : Est-ce un gâteux, |
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Poète muselé, | hérisson à rebour ?… — |
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Un haussement d'épaule, | et ça veut dire : un sourd. |
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— Hystérique tourment | d'un Tantale acoustique ! |
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Je vois voler des mots | que je ne puis happer ; |
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Gobe-mouche impuissant, | mangé par un moustique, |
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Tête-de-turc gratis | où chacun peut taper. |
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O musique céleste : | entendre, sur du plâtre, |
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Gratter un coquillage ! | un rasoir, un couteau |
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Grinçant dans un bouchon ! |… un couplet de théâtre ! |
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Un os vivant qu'on scie ! | un monsieur ! un rondeau !… |
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— Rien — Je parle sous moi… | Des mots qu'à l'air je jette |
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De chic, et sans savoir | si je parle en indou… |
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Ou peut-être en canard, | comme la clarinette |
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D'un aveugle bouché | qui se trompe de trou. |
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— Va donc, balancier soûl | affolé dans ma tête ! |
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Bats en branle ce bon | tam-tam, chaudron fêlé |
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Qui rend la voix de femme | ainsi qu'une sonnette, |
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Qu'un coucou !… quelquefois : | un moucheron ailé… |
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— Va te coucher, mon cœur ! | et ne bats plus de l'aile. |
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Dans la lanterne sourde | étouffons la chandelle, |
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Et tout ce qui vibrait | là — je ne sais plus où — |
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Oubliette où l'on vient | de tirer le verrou. |
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— Soyez muette pour moi, | contemplative Idole, |
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Tous les deux, l'un par l'autre, | oubliant la parole, |
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Vous ne me direz mot : | je ne répondrai rien… |
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Et rien ne pourra | dédorer l'entretien. |
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| Le silence est d'or |
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(Saint Jean Chrysostome)
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| mètre |
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