| RACCROCS |
| DÉCOURAGEUX |
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Ce fut un vrai poète : | Il n'avait pas de chant. |
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Mort, il aimait le jour | et dédaigna de geindre. |
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Peintre : il aimait son art — | Il oublia de peindre… |
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Il voyait trop — Et voir | est un aveuglement. |
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— Songe-creux : bien profond | il resta dans son rêve ; |
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Sans lui donner la forme | en baudruche qui crève, |
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Sans ouvrir le bonhomme, | et se chercher dedans. |
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— Par héros de roman : | il adorait la brune, |
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Sans voir s'elle était blonde… | Il adorait la lune ; |
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Mais il n'aima jamais — | Il n'avait pas le temps. |
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— Chercheur infatigable : | Ici-bas où l'on rame, |
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Il regardait ramer, | du haut de sa grande âme. |
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Fatigué de pitié | pour ceux qui ramaient bien… |
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Mineur de la pensée : | il touchait son front blême, |
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Pour gratter un bouton | ou gratter le problème |
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Qui travaillait là — Faire rien. — |
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— Il parlait : « Oui, la Muse | est stérile ! elle est fille |
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D'amour, d'oisiveté, | de prostitution ; |
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Ne la déformez pas | en ventre de famille |
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Que couvre un étalon | pour la production ! » |
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« O vous tous qui gâchez, | maçons de la pensée ! |
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Vous tous que son caprice | a touchés en amants, |
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— Vanité, vanité — | La folle nuit passée, |
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Vous l'affichez en charge | aux yeux ronds des manants ! » |
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« Elle vous effleurait, | vous, comme chats qu'on noie, |
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Vous avez accroché | son aile ou son réseau, |
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Fiers d'avoir dans vos mains | un bout de plume d'oie, |
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Ou des poils à gratter, | en façon de pinceau ! » |
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— Il disait : « O naïf | Océan ! O fleurettes, |
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Ne sommes-nous pas là, | sans peintres, ni poètes !… |
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Quel vitrier a peint ! | quel aveugle a chanté !… |
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Et quel vitrier chante | en raclant sa palette, |
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Ou quel aveugle a peint | avec sa clarinette ! |
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— Est-ce l'art ?… » |
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— Est-ce l'art ?… » — Lui resta | dans le Sublime Bête |
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Noyer son orgueil vide | et sa virginité. |
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Méditerranée.
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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