| LES AMOURS JAUNES |
| UN JEUNE QUI S'EN VA |
|
|
|
Oh le printemps ! — Je voudrais paître !… |
8 |
a |
|
C'est drôle, est-ce pas : Les mourants |
8 |
b |
|
Font toujours ouvrir leur fenêtre, |
8 |
a |
|
Jaloux de leur part de printemps ! |
8 |
b |
|
| 5 |
Oh le printemps ! Je veux écrire ! |
8 |
a |
|
Donne-moi mon bout de crayon |
8 |
b |
|
— Mon bout de crayon, c'est ma lyre — |
8 |
a |
|
Et — là — je me sens un rayon. |
8 |
b |
|
|
Vite !… j'ai vu, dans mon délire, |
8 |
a |
| 10 |
Venir me manger dans la main |
8 |
b |
|
La Gloire qui voulait me lire ! |
8 |
a |
|
— La gloire n'attend pas demain. — |
8 |
b |
|
|
Sur ton bras, soutiens ton poète, |
8 |
a |
|
Toi, sa Muse, quand il chantait, |
8 |
b |
| 15 |
Son Sourire quand il mourait, |
8 |
b |
|
Et sa Fête … quand c'était fête ! |
8 |
a |
|
|
Sultane, apporte un peu ma pipe |
8 |
a |
|
Turque, incrustée en faux saphir, |
8 |
b |
|
Celle qui va bien à mon type… |
8 |
a |
| 20 |
Et ris ! — C'est fini de mourir ; |
8 |
b |
|
|
Et viens sur mon lit de malade ; |
8 |
a |
|
Empêche la mort d'y toucher, |
8 |
b |
|
D'emporter cet enfant maussade |
8 |
a |
|
Qui ne veut pas s'aller coucher. |
8 |
b |
|
| 25 |
Ne pleure donc plus, — je suis bête — |
8 |
a |
|
Vois : mon drap n'est pas un linceul… |
8 |
b |
|
Je chantais cela pour moi seul… |
8 |
b |
|
Le vide chante dans ma tête. |
8 |
a |
|
|
Retourne contre la muraille. |
8 |
a |
| 30 |
— Là — l'esquisse — un portrait de toi — |
8 |
b |
|
Malgré lui mon œil soûl travaille |
8 |
a |
|
Sur la toile… C'était de moi. |
8 |
b |
|
|
J'entends — bourdon de la fièvre — |
8 |
a |
|
Un chant de berceau me monter : |
8 |
b |
| 35 |
« J'entends le renard, le lièvre,
|
8 |
a |
|
Le lièvre, le loup chanter. » |
8 |
b |
|
|
… Va ! nous aurons une chambrette |
8 |
a |
|
Bien fraîche, à papier bleu rayé ; |
8 |
b |
|
Avec un vrai bon lit honnête |
8 |
a |
| 40 |
A nous, à rideaux … et payé ! |
8 |
b |
|
|
Et nous irons dans la prairie |
8 |
a |
|
Pêcher à la ligne tous deux, |
8 |
b |
|
Ou bien mourir pour la patrie !… |
8 |
a |
|
— Tu sais, je fais ce que tu veux. |
8 |
b |
|
| 45 |
… Et nous aurons des robes neuves, |
8 |
a |
|
Nous serons riches à bâiller |
8 |
b |
|
Quand j'aurai revu mes épreuves ! |
8 |
a |
|
— Pour vivre, il faut bien travailler… |
8 |
b |
|
|
— Non ! mourir… |
|
|
|
— Non ! mourir… La vie était belle |
8 |
a |
| 50 |
Avec toi ! mais rien ne va plus… |
8 |
b |
|
A moi le pompon d'immortelle |
8 |
a |
|
Des grands poètes que j'ai lus ! |
8 |
b |
|
|
A moi, Myosotis ! Feuille morte
|
8 |
a |
|
De Jeune malade à pas lent !
|
8 |
b |
| 55 |
Souvenir de soi … qu'on emporte |
8 |
a |
|
En croyant le laisser — souvent ! |
8 |
b |
|
|
— Décès : Rolla : — l'Académie — |
8 |
a |
|
Murger, Beaudelaire : — hôpital, — |
8 |
b |
|
Lamartine : — en perdant la vie |
8 |
a |
| 60 |
De sa fille, en strophes pas mal… |
8 |
b |
|
|
Doux bedeau, pleureuse en lévite, |
8 |
a |
|
Harmonieux tronc des moissonnés
|
8 |
b |
|
Inventeur de la larme écrite, |
8 |
a |
|
Lacrymatoire d'abonnés !… |
8 |
b |
|
| 65 |
Moreau — j'oubliais — Hégésippe, |
8 |
a |
|
Créateur de l'art-hôpital… |
8 |
b |
|
Depuis, j'ai la phthisie en grippe ; |
8 |
a |
|
Ce n'est plus même original. |
8 |
b |
|
|
— Escousse encor : mort en extase |
8 |
a |
| 70 |
De lui ; mort phthisique d'orgueil. |
8 |
b |
|
— Gilbert : phthisie et paraphrase |
8 |
a |
|
Rentrée, en se pleurant à l'œil. |
8 |
b |
|
|
— Un autre incompris : Lacenaire, |
8 |
a |
|
Faisant des vers en amateur |
8 |
b |
| 75 |
Dans le goût anti-poitrinaire, |
8 |
a |
|
Avec Sanson pour éditeur. |
8 |
b |
|
|
— Lord Byron, gentleman-vampire, |
8 |
a |
|
Hystérique du ténébreux ; |
8 |
b |
|
Anglais sec, cassé par son rire, |
8 |
a |
| 80 |
Son noble rire de lépreux. |
8 |
b |
|
|
— Hugo : l'Homme apocalyptique, |
8 |
a |
|
L'Homme-Ceci-tûra-cela, |
8 |
b |
|
Meurt, gardenational épique ; |
8 |
a |
|
Il n'en reste qu'un — celui-là ! — |
8 |
b |
|
| 85 |
… Puis un tas d'amants de la lune, |
8 |
a |
|
Guère plus morts qu'ils n'ont vécu, |
8 |
b |
|
Et changeant de fosse commune |
8 |
a |
|
Sans un discours, sans un écu ! |
8 |
b |
|
|
J'en ai lus mourir !… Et ce cygne |
8 |
a |
| 90 |
Sous le couteau du cuisinier : |
8 |
b |
|
— Chénier — … Je me sens — mauvais signe ! — |
8 |
a |
|
De la jalousie. — O métier ! |
8 |
b |
|
|
Métier ! Métier de mourir… |
8 |
a |
|
Assez, j'ai fini mon étude. |
8 |
b |
| 95 |
Métier : se rimer finir !… |
8 |
a |
|
C'est une affaire d'habitude. |
8 |
b |
|
|
Mais non, la poésie est : vivre, |
8 |
a |
|
Paresser encore, et souffrir |
8 |
b |
|
Pour toi, maîtresse ! et pour mon livre ; |
8 |
a |
|
Il est là qui dort |
|
|
| 100 |
Il est là qui dort — Non : mourir ! |
8 |
b |
|
| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
|
Sentir sur ma lèvre appauvrie |
8 |
a |
|
Ton dernier baiser se gercer, |
8 |
b |
|
La mort dans tes bras me bercer… |
8 |
b |
|
Me déshabiller de la vie !… |
8 |
a |
|
|
Charenton — Avril.
|
| mètre |
profil métrique : 8
|
| forme globale |
type : suite de strophes
|
|
schéma : 23(abab) 3(abba)
|
|
