| À MARCELLE |
| LA CIGALE ET LE POÈTE |
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Le poète ayant chanté, |
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Déchanté, |
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Vit sa Muse presque bue. |
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Rouler en bas de sa nue |
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De carton, sur des lambeaux |
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De papiers et d'oripeaux. |
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Il alla coller sa mine |
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Aux carreaux de sa voisine, |
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Pour lui peindre ses regrets |
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D'avoir fait — Oh : pas exprès ! — |
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Son honteux monstre de livre !… |
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— « Mais : vous étiez donc bien ivre ?
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— Ivre de vous !… Est-ce mal ?
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— Écrivain public banal !
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Qui pouvait si bien le dire… |
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Et, si bien ne pas l'écrire ! |
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— J'y pensais, en revenant…
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On n'est pas parfait, Marcelle… |
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— Oh ! c'est tout comme, dit-elle,
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Si vous chantiez, maintenant ! |
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| mètre |
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