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Maman, et toi, vieux père,│ et toi, ma sœur mignonne, |
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Ce soir, en attendant│ que le couvre-feu sonne, |
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Je mets la plume en main│ pour vous dire comment |
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Je pense tous les jours│ à vous très-tendrement, |
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Très-tristement aussi,│ malgré toute espérance ; |
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Car, bien qu'ayant juré│ de mourir pour la France |
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Et certain que je suis│ d'accomplir mon devoir, |
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Je ne puis pas songer│ au pays sans revoir |
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La maison, le buffet│ et ses vaisselles peintes, |
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La table, le poiré│ qui mousse dans les pintes, |
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La soupière de choux│ qui fume et qui sent bon |
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Entre les vastes plats│ de noix et de jambon, |
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La sœur et la maman│ priant, les deux mains jointes, |
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Avec leurs bonnets blancs│ et leurs fichus à pointes, |
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Et papa qui, pensant│ que je manque au souper, |
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Fait sa croix sur le pain│ avant de le couper. |
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Laissons cela. D'ailleurs│ je reviendrai peut-être. |
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— Donc nous sommes campés│ sous le fort de Bicêtre, |
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Avec Monsieur le Comte│ et tous ceux de chez nous. |
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Je vous écris ceci,│ mon sac sur les genoux, |
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Sous la tente, et le vent│ fait trembler ma chandelle. |
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Bicêtre est une sombre│ et forte citadelle, |
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Où des Bretons marins,│ de rudes compagnons, |
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Dorment dans le caban│ auprès de leurs canons, |
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Tout comme sur un brick│ à l'ancre dans la rade. |
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Aussi j'ai trouvé là│ plus d'un bon camarade |
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Parti depuis longtemps│ entre le ciel et l'eau, |
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Car Saint-Servan n'est pas│ bien loin de Saint-Malo, |
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Et nous avons vidé│ quelquefois un plein verre. |
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Mon bataillon était│ de la dernière affaire, |
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A preuve que Noël,│ le cadet du sonneur, |
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Comme on dit à Paris,│ est mort au champ d'honneur. |
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Il avait un éclat│ de bombe dans la cuisse. |
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Il saignait, il criait.│ Je ne crois pas qu'on puisse |
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Voir cela sans horreur,│ et chacun étouffait ; |
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Mais nos vieux officiers│ prétendent qu'on s'y fait. |
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On nous a porté tous│ à l'ordre de l'armée. |
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Moi, j'ai tiré des coups│ de feu dans la fumée |
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Et j'ai marché toujours│ en avant, sans rien voir. |
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Enfin on a sonné│ la retraite, et, le soir, |
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Un vieux, au képi d'or,│ qui tordait sa barbiche |
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Et qui de compliments│ paraît être assez chiche, |
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Nous a dit : « Nom de nom !│ mes enfants, c'est très-bien ! » |
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Et quoiqu'il blasphémât,│ c'est vrai, comme un païen, |
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Et qu'il lançât sur nous│ un regard diabolique, |
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Nous avons tous crié :│ « Vive la République ! » |
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— Ce mot là, c'est toujours│ du français, n'est-ce pas ? — |
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Quelques-uns d'entre nous│ se plaignent bien tout bas |
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Et sont, avec raison,│ mécontents qu'on ricane |
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De notre vieil abbé│ qui trousse sa soutane, |
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Marche à côté de nous│ droit au-devant du feu |
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Et parle à nos blessés│ du pays et de Dieu ; |
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Mais aux mauvais railleurs│ nous faisons la promesse |
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De bien montrer comment│ on meurt, après la messe. |
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— Nous avons traversé│ Paris. Il m'a fait peur. |
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Puis nous l'avons trouvé│ dans la grande stupeur, |
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Sombre et lisant tout haut│ des journaux dans les rues. |
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Huit jours les habitants│ logèrent les recrues. |
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Nous étions, Pierre et moi,│ chez des bourgeois cossus, |
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Où nous fûmes assez│ honnêtement reçus. |
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Pourtant j'étais d'abord│ chez eux mal à mon aise |
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Et je restais assis│ sur le bord de ma chaise, |
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Confus de l'embarras│ où nous les avions mis. |
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Mais leurs petits enfants│ devinrent nos amis ; |
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Ils riaient avec nous,│ jouaient avec nos armes |
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Et couvraient, les démons !│ de leurs joyeux vacarmes |
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Le bruit que nous faisions│ avec nos gros souliers. |
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Bref, nous sommes partis│ bien réconciliés |
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Et, les jours de congé,│ nous leur faisons visite. |
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— Allons ! il faut finir│ cette lettre au plus vite, |
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Car le clairon au loin│ jette ses sons cuivrés. |
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Je ne sais pas encor│ si vous la recevrez, |
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Mais je suis bien content│ d'avoir suivi l'école. |
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Grâce au savoir, qu'on raille│ au pays agricole, |
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Me voilà caporal│ avec un beau galon |
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Et puis je vous écris│ ces mots par le ballon. |
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Maintenant, au revoir,│ chers parents, je l'espère. |
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Si je ne reviens pas,│ ô ma mère et mon père, |
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Songez que votre fils│ est mort en défenseur |
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De notre pauvre France ;│ et toi, mignonne sœur, |
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Quand tu rencontreras│ Yvonne à la fontaine, |
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Dis-lui bien que je l'aime│ et qu'elle soit certaine |
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Que dans ce grand Paris,│ effrayant et moqueur, |
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Je suis toujours le sien│ et lui garde mon cœur. |
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Baise ses cheveux blonds,│ fais-lui la confidence |
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Que j'ai peur du grand gars│ qui lui parle à la danse ; |
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Dis-lui qu'elle soit calme│ et garde le logis |
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Et que je ne veux pas│ trouver ses yeux rougis. |
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— Adieu. Voici pour vous│ ma tendresse suprême |
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Et je signe, en pleurant,│ votre enfant qui vous aime » |
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