| LES AÏEULES |
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A Madame Judith Mendès.
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À la fin de juillet⎟ les villages sont vides. |
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Depuis longtemps déjà⎟ des nuages livides, |
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Menaçant d'un prochain⎟ orage à l'occident, |
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Conseillaient la récolte⎟ au laboureur prudent. |
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Donc voici la moisson,⎟ et bientôt la vendange ; |
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On aiguise les faux,⎟ on prépare la grange, |
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Et tous les paysans,⎟ dès l'aube rassemblés, |
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Joyeux vont à la fête⎟ opulente des blés. |
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Or, pendant tout ce temps⎟ de travail, les aïeules |
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Au village, devant⎟ les portes, restent seules, |
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Se chauffant au soleil⎟ et branlant le menton, |
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Calmes et les deux mains⎟ jointes sur leur bâton ; |
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Car les travaux des champs⎟ leur ont courbé la taille. |
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Avec leur long fichu⎟ peint de quelque bataille, |
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Leur jupe de futaine⎟ et leur grand bonnet blanc, |
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Elles restent ainsi⎟ tout le jour sur un banc, |
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Heureuses, sans penser⎟ peut-être et sans rien dire, |
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Adressant un béat⎟ et mystique sourire |
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Au clair soleil qui dore⎟ au loin le vieux clocher |
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Et mûrit les épis⎟ que leurs fils vont faucher. |
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Ah ! c'est la saison douce⎟ et chère aux bonnes vieilles ! |
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Les histoires autour⎟ du feu, les longues veilles |
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Ne leur conviennent plus.⎟ Leur vieux mari, l'aïeul, |
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Est mort, et, quand on est⎟ très-vieux, on est tout seul : |
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La fille est au lavoir,⎟ le gendre est à sa vigne. |
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On vous laisse ; et pourtant⎟ encore on se résigne, |
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S'il fait un beau soleil⎟ aux rayons réchauffants. |
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Elles aimaient naguère⎟ à bercer les enfants. |
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Le cœur des vieilles gens,⎟ surtout à la campagne, |
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Bat lentement et très⎟ volontiers s'accompagne |
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Du mouvement rythmique⎟ et calme des berceaux. |
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Mais les petits sont grands⎟ aujourd'hui ; ces oiseaux |
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Ont pris leur vol ; ils n'ont⎟ plus besoin de défense ; |
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Et voici, que les vieux,⎟ dans leur seconde enfance, |
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N'ont même plus, hélas !⎟ ce suprême jouet. |
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Elles pourraient encor⎟ bien tourner le rouet ; |
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Mais sur leurs yeux pâlis⎟ le temps a mis son voile ; |
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Leurs maigres doigts sont las⎟ de filer de la toile ; |
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Car de ces mêmes mains,⎟ que le temps fait pâlir, |
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Elles ont déjà dû⎟ souvent ensevelir |
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Des chers défunts la froide⎟ et lugubre dépouille |
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Avec ce même lin⎟ filé par leur quenouille. |
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Mais ni la pauvreté⎟ constante, ni la mort |
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Des troupeaux, ni le fils⎟ aîné tombant au sort, |
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Ni la famine après⎟ les mauvaises récoltes, |
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Ni les travaux subis⎟ sans cris et sans révoltes, |
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Ni la fille, servante⎟ au loin, qui n'écrit pas, |
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Ni les mille tourments⎟ qui font pleurer tout bas, |
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En cachette, la nuit,⎟ les craintives aïeules, |
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Ni la foudre du ciel⎟ incendiant les meules, |
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Ni tout ce qui leur parle⎟ encore du passé |
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Dans l'étroit cimetière⎟ à l'église adossé |
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Où vont jouer les blonds⎟ enfants après l'école, |
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Et qui cache, parmi⎟ l'herbe et la vigne folle, |
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Plus d'une croix de bois⎟ qu'elles connaissent bien, |
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Rien n'a troublé leur cœur⎟ héroïque et chrétien. |
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Et maintenant, à l'âge⎟ où l'âme se repose, |
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Elles ne semblent pas⎟ désirer autre chose |
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Que d'aller, en été,⎟ s'asseoir, vers le midi, |
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Sur quelque banc de pierre⎟ au soleil attiédi, |
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Pour regarder d'un œil⎟ plein de sereine extase |
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Les canards bleus et verts⎟ caquetant dans la vase, |
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Entendre la chanson⎟ des laveuses et voir |
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Les chevaux de labour⎟ descendre à l'abreuvoir. |
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Leur sourire d'enfant⎟ et leur front blanc qui tremble |
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Rayonnent de bien-être⎟ et de candeur ; il semble |
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Qu'elles ne songent plus⎟ à leurs chagrins passés, |
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Qu'elles pardonnent tout,⎟ et que c'est bien assez |
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Pour elles que d'avoir,⎟ dans leurs vieilles années, |
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Les peines d'autrefois⎟ étant bien terminées, |
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Et pour donner la joie⎟ à leurs quatre-vingts ans, |
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Le grand soleil, ce vieil⎟ ami des paysans. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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