| LES AÏEULES |
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A Madame Judith Mendès.
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À la fin de juillet | les villages sont vides. |
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Depuis longtemps déjà | des nuages livides, |
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Menaçant d'un prochain | orage à l'occident, |
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Conseillaient la récolte | au laboureur prudent. |
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Donc voici la moisson, | et bientôt la vendange ; |
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On aiguise les faux, | on prépare la grange, |
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Et tous les paysans, | dès l'aube rassemblés, |
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Joyeux vont à la fête | opulente des blés. |
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Or, pendant tout ce temps | de travail, les aïeules |
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Au village, devant | les portes, restent seules, |
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Se chauffant au soleil | et branlant le menton, |
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Calmes et les deux mains | jointes sur leur bâton ; |
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Car les travaux des champs | leur ont courbé la taille. |
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Avec leur long fichu | peint de quelque bataille, |
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Leur jupe de futaine | et leur grand bonnet blanc, |
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Elles restent ainsi | tout le jour sur un banc, |
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Heureuses, sans penser | peut-être et sans rien dire, |
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Adressant un béat | et mystique sourire |
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Au clair soleil qui dore | au loin le vieux clocher |
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Et mûrit les épis | que leurs fils vont faucher. |
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Ah ! c'est la saison douce | et chère aux bonnes vieilles ! |
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Les histoires autour | du feu, les longues veilles |
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Ne leur conviennent plus. | Leur vieux mari, l'aïeul, |
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Est mort, et, quand on est | très-vieux, on est tout seul : |
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La fille est au lavoir, | le gendre est à sa vigne. |
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On vous laisse ; et pourtant | encore on se résigne, |
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S'il fait un beau soleil | aux rayons réchauffants. |
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Elles aimaient naguère | à bercer les enfants. |
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Le cœur des vieilles gens, | surtout à la campagne, |
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Bat lentement et très | volontiers s'accompagne |
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Du mouvement rythmique | et calme des berceaux. |
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Mais les petits sont grands | aujourd'hui ; ces oiseaux |
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Ont pris leur vol ; ils n'ont | plus besoin de défense ; |
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Et voici, que les vieux, | dans leur seconde enfance, |
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N'ont même plus, hélas ! | ce suprême jouet. |
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Elles pourraient encor | bien tourner le rouet ; |
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Mais sur leurs yeux pâlis | le temps a mis son voile ; |
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Leurs maigres doigts sont las | de filer de la toile ; |
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Car de ces mêmes mains, | que le temps fait pâlir, |
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Elles ont déjà dû | souvent ensevelir |
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Des chers défunts la froide | et lugubre dépouille |
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Avec ce même lin | filé par leur quenouille. |
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Mais ni la pauvreté | constante, ni la mort |
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Des troupeaux, ni le fils | aîné tombant au sort, |
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Ni la famine après | les mauvaises récoltes, |
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Ni les travaux subis | sans cris et sans révoltes, |
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Ni la fille, servante | au loin, qui n'écrit pas, |
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Ni les mille tourments | qui font pleurer tout bas, |
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En cachette, la nuit, | les craintives aïeules, |
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Ni la foudre du ciel | incendiant les meules, |
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Ni tout ce qui leur parle | encore du passé |
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Dans l'étroit cimetière | à l'église adossé |
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Où vont jouer les blonds | enfants après l'école, |
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Et qui cache, parmi | l'herbe et la vigne folle, |
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Plus d'une croix de bois | qu'elles connaissent bien, |
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Rien n'a troublé leur cœur | héroïque et chrétien. |
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Et maintenant, à l'âge | où l'âme se repose, |
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Elles ne semblent pas | désirer autre chose |
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Que d'aller, en été, | s'asseoir, vers le midi, |
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Sur quelque banc de pierre | au soleil attiédi, |
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Pour regarder d'un œil | plein de sereine extase |
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Les canards bleus et verts | caquetant dans la vase, |
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Entendre la chanson | des laveuses et voir |
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Les chevaux de labour | descendre à l'abreuvoir. |
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Leur sourire d'enfant | et leur front blanc qui tremble |
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Rayonnent de bien-être | et de candeur ; il semble |
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Qu'elles ne songent plus | à leurs chagrins passés, |
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Qu'elles pardonnent tout, | et que c'est bien assez |
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Pour elles que d'avoir, | dans leurs vieilles années, |
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Les peines d'autrefois | étant bien terminées, |
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Et pour donner la joie | à leurs quatre-vingts ans, |
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Le grand soleil, ce vieil | ami des paysans. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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