| UNE SAINTE |
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A ma mère
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C'EST une vieille fille│en cheveux blancs ; elle est |
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Pâle et maigre ; un antique│et grossier chapelet |
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S'égrène, machinal,│sous ses doigts à mitaines. |
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Sans cesse remuant│ses lèvres puritaines |
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D'où tombent les Pater│noster et les Ave, |
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Et laissant son tricot│de laine inachevé, |
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Droite, elle prie, assise│au coin d'un feu de veuve, |
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Dans sa robe de deuil│rigide et toujours neuve. |
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Le logis est glacé│comme elle. Le cordeau |
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Semble avoir aligné│les plis droits du rideau, |
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Que blêmit le reflet│pâle d'un jour d'automne ; |
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Et, s'il vient un rayon│de soleil, il détonne |
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Et sur le sol découpe│un grand carré brutal. |
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Le lit est étriqué│comme un lit d'hôpital. |
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L'heure marche sans bruit│sous son globe de verre. |
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Tout est froid, triste, gris,│monotone et sévère ; |
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Et près du crucifix│penché comme un fruit mûr, |
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Deux béquilles d'enfant,│en croix, pendent au mur. |
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C'est une histoire simple│et très mélancolique |
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Que raconte l'étrange│et lugubre relique : |
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Les baisers sur les mains│froides des vieux parents ; |
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La bénédiction│tremblante des mourants ; |
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Et puis deux orphelins│tout seuls, le petit frère |
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Infirme, étiolé,│qui souffre et qui se serre, |
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Frileux, contre le sein│d'un ange aux cheveux blonds ; |
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La grande sœur, si pâle│avec ses voiles longs, |
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Qui, la veille, devant│le linceul et le cierge, |
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Jurait aux parents morts,│à Jésus, à la Vierge, |
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D'être une mère au pauvre│enfant, frêle roseau ; |
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Ce sont les petits bras│tendus hors du berceau, |
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La douleur apaisée│un instant par un conte, |
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L'insomnie et la voix│de l'horloge qui compte |
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L'heure très lentement,│les réveils pleins d'effrois, |
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Les soins donnés, les pieds│nus sur les carreaux froids, |
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Les baisers appuyés│sur la trace des larmes, |
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Et la tisane offerte,│et les folles alarmes, |
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Et le petit malade│à l'aurore n'offrant |
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Qu'un front plus pâle et qu'un│sourire plus navrant. |
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Elle est libre aujourd'hui.│ |
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Elle est libre aujourd'hui. C'est une pauvre vieille, |
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Toujours en deuil, dévote,│ascétique, pareille |
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Aux béguines qu'on voit│errer dans le couvent. |
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Libre ! Pauvre âme simple│et douce ! Bien souvent |
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Elle songe, très triste,│à son cher esclavage, |
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Et, tout bas, d'une voix│sourde, presque sauvage, |
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Elle dit : « Il est mort !│» Puis elle s'attendrit, |
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Et reprend. Il avait│déjà beaucoup d'esprit. |
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Quand il était méchant,│il m'appelait Madame. |
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Il est mort ! Le bon Dieu│l'a pris. Sa petite âme |
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A des ailes. Il est│un ange au paradis. |
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Sans quoi, serait-il mort ?│Quelquefois je me dis |
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Que Dieu prend les enfants│pour en faire des anges. |
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Puis il avait des mots│et des regards étranges : |
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Peut-être qu'il était│ange avant d'être né ? |
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Tes pleurs de chaque jour,│ô pauvre condamné, |
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Valent bien tous les longs│Oremus qu'on prodigue. |
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Puis un signe de croix│était une fatigue |
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Pour son bras. Il savait│sourire, et non prier. |
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Il est mort ! Une nuit,│je l'entendis crier. |
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J'accourus, je penchai│la tête vers sa couche, |
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Et sa dernière haleine│a passé sur ma bouche, |
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Et depuis ce temps-là│je n'ai plus de gaîté. |
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Le lendemain, des gens│sombres l'ont emporté. |
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Pauvre martyr ! Sa bière│était toute petite ! |
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J'ai laissé sur son cœur│sa médaille bénite. |
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Cela fera plaisir│au bon Dieu, n'est-ce pas ? |
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Il est au Ciel. Hélas !│est-il heureux là-bas ? |
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Les anges, on se fait│parfois de ces chimères, |
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Ont-ils soin des enfants│aussi bien que les mères ? |
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Je doute. Pardonnez,│Seigneur, à mon regret ! » |
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Et baissant ses grands yeux,│où l'âme transparaît, |
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Elle active le cours│rythmique et monotone |
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De son lent chapelet.│Et le soleil d'automne, |
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Qui dore les carreaux│de ses rayons tremblants, |
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Met de vagues lueurs│parmi ses cheveux blancs. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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