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La rue était déserte et donnait sur les champs. |
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Quand j'allais voir, l'été, les beaux soleils couchants |
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Avec le rêve aimé qui partout m'accompagne, |
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Je la suivais toujours pour gagner la campagne, |
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Et j'avais remarqué que, dans une maison |
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Qui fait l'angle et qui tient, ainsi qu'une prison, |
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Fermée au vent du soir son étroite persienne, |
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Toujours à la même heure, une musicienne |
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Mystérieuse, et qui sans doute habitait là, |
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Jouait l'adagio de la sonate en la. |
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Le ciel se nuançait de vert tendre et de rose. |
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La rue était déserte ; et le flâneur morose |
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Et triste, comme sont souvent les amoureux, |
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Qui passaient, l'œil fixé sur les gazons poudreux, |
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Toujours à la même heure, avait pris l'habitude |
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D'entendre ce vieil air dans cette solitude. |
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Le piano chantait sourd, doux, attendrissant, |
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Rempli du souvenir douloureux de l'absent, |
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Et reprochant tout bas les anciennes extases. |
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Et moi, je devinais des fleurs dans de grands vases, |
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Des parfums, un profond et funèbre miroir, |
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Un portrait d'homme à l'œil fier, magnétique et noir, |
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Des plis majestueux dans les tentures sombres, |
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Une lampe d'argent, discrète, sous les ombres, |
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Le vieux clavier s'offrant dans sa froide pâleur, |
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Et, dans cette atmosphère émue, une douleur |
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Épanouie au charme ineffable et physique |
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Du silence, de la fraîcheur, de la musique. |
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Le piano chantait toujours plus bas, plus bas. |
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Puis, un certain soir d'août, je ne l'entendis pas. |
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