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La rue était déserte⎟ et donnait sur les champs. |
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Quand j'allais voir, l'été,⎟ les beaux soleils couchants |
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Avec le rêve aimé⎟ qui partout m'accompagne, |
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Je la suivais toujours⎟ pour gagner la campagne, |
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Et j'avais remarqué⎟ que, dans une maison |
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Qui fait l'angle et qui tient,⎟ ainsi qu'une prison, |
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Fermée au vent du soir⎟ son étroite persienne, |
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Toujours à la même heure,⎟ une musicienne |
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Mystérieuse, et qui⎟ sans doute habitait là, |
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Jouait l'adagio⎟ de la sonate en la. |
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Le ciel se nuançait⎟ de vert tendre et de rose. |
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La rue était déserte ;⎟ et le flâneur morose |
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Et triste, comme sont⎟ souvent les amoureux, |
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Qui passaient, l'œil fixé⎟ sur les gazons poudreux, |
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Toujours à la même heure,⎟ avait pris l'habitude |
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D'entendre ce vieil air⎟ dans cette solitude. |
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Le piano chantait⎟ sourd, doux, attendrissant, |
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Rempli du souvenir⎟ douloureux de l'absent, |
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Et reprochant tout bas⎟ les anciennes extases. |
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Et moi, je devinais⎟ des fleurs dans de grands vases, |
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Des parfums, un profond⎟ et funèbre miroir, |
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Un portrait d'homme à l'œil⎟ fier, magnétique et noir, |
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Des plis majestueux⎟ dans les tentures sombres, |
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Une lampe d'argent,⎟ discrète, sous les ombres, |
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Le vieux clavier s'offrant⎟ dans sa froide pâleur, |
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Et, dans cette atmosphère⎟ émue, une douleur |
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Épanouie au charme⎟ ineffable et physique |
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Du silence, de la⎟ fraîcheur, de la musique. |
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Le piano chantait⎟ toujours plus bas, plus bas. |
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Puis, un certain soir d'août,⎟ je ne l'entendis pas. |
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a |
