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La rue était déserte│et donnait sur les champs. |
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Quand j'allais voir, l'été,│les beaux soleils couchants |
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Avec le rêve aimé│qui partout m'accompagne, |
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Je la suivais toujours│pour gagner la campagne, |
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Et j'avais remarqué│que, dans une maison |
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Qui fait l'angle et qui tient,│ainsi qu'une prison, |
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Fermée au vent du soir│son étroite persienne, |
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Toujours à la même heure,│une musicienne |
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Mystérieuse, et qui│sans doute habitait là, |
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Jouait l'adagio│de la sonate en la. |
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Le ciel se nuançait│de vert tendre et de rose. |
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La rue était déserte ;│et le flâneur morose |
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Et triste, comme sont│souvent les amoureux, |
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Qui passaient, l'œil fixé│sur les gazons poudreux, |
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Toujours à la même heure,│avait pris l'habitude |
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D'entendre ce vieil air│dans cette solitude. |
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Le piano chantait│sourd, doux, attendrissant, |
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Rempli du souvenir│douloureux de l'absent, |
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Et reprochant tout bas│les anciennes extases. |
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Et moi, je devinais│des fleurs dans de grands vases, |
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Des parfums, un profond│et funèbre miroir, |
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Un portrait d'homme à l'œil│fier, magnétique et noir, |
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Des plis majestueux│dans les tentures sombres, |
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Une lampe d'argent,│discrète, sous les ombres, |
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Le vieux clavier s'offrant│dans sa froide pâleur, |
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Et, dans cette atmosphère│émue, une douleur |
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Épanouie au charme│ineffable et physique |
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Du silence, de la│fraîcheur, de la musique. |
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Le piano chantait│toujours plus bas, plus bas. |
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Puis, un certain soir d'août,│je ne l'entendis pas. |
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a |
