| Veillée de Noël |
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Dehors, c'est un confus│ murmure, un vague bruit. |
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On dirait un léger│ bourdonnement d'abeille, |
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Et, dans la chambre tiède│ et bien close où je veille, |
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J'écoute au loin sonner│ la messe de minuit. |
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Je songe, en tisonnant│ la braise qui s'écroule, |
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Que pour moi, vieux pécheur,│ a retenti la voix |
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Des cloches de Noël│ vainement tant de fois ; |
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Et voilà les regrets│ qui m'assaillent en foule. |
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Car je serai jugé│ bientôt, — qui sait ? — demain ; |
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Et cependant, pareil│ à la mer sur les côtes, |
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Monte toujours en moi│ le flot lourd de mes fautes, |
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Et j'en fais tristement│ le sévère examen. |
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C'est donc vrai. J'ai vécu│ si longtemps près des fanges |
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Où mes pieds imprudents│ souvent se sont plongés, |
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Et je n'ai pas suivi│ l'étoile des bergers, |
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Et je suis resté sourd│ au chœur d'appel des anges ! |
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O nuit de Bethléem,│ en ton suave azur, |
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A présent je vois l'astre│ et j'entends le cantique. |
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Pourtant, bien qu'éclairé│ par ta splendeur mystique, |
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Suis-je vraiment meilleur ?│ Suis-je un peu moins impur ? |
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Mais j'ai tort. Reprenons│ courage et confiance. |
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L'Enfant-Dieu ne veut pas│ qu'on tremble devant lui. |
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Je prétends l'adorer│ et le voir aujourd'hui |
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Avec les yeux, avec│ l'âme de mon enfance. |
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Car mes soirs de Noël│ les meilleurs, je les eus |
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Alors qu'innocemment —│ Bonne Vierge, pardonne ! — |
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Je confondais un peu│ ma mère et la Madone, |
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Et quand j'étais pour elle│ un peu l'Enfant-Jésus. |
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Elle m'avait montré,│ dans un livre d'images, |
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Saint Joseph s'appuyant,│ las, sur son grand bâton, |
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Les rustiques pasteurs│ sous leurs peaux de mouton, |
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Et, coiffés de turbans│ somptueux, les Rois Mages. |
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Comme il s'était gravé│ dans mon cerveau tout neuf, |
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Cet enfant radieux│ dans cette étable sombre |
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Où, sur le mur croulant,│ se dresse et grandit l'ombre |
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Des oreilles de l'âne│ et des cornes du bœuf ! |
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Je retrouve aujourd'hui│ l'impression première. |
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A genoux, cils baissés,│ devant le cher petit, |
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La Vierge est là, priant│ son Fils qui resplendit |
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D'une mystérieuse│ et céleste lumière. |
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Je le vois comme alors,│ le divin nouveau-né : |
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Dans un geste charmant│ qui bénit et qui joue, |
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De sa petite main│ il caresse la joue |
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Du pâtre en cheveux gris│ devant lui prosterné ; |
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Ou bien, si gracieux,│ nu malgré la nuit fraîche, |
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Il se roule en tenant│ à plein poing son orteil, |
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Et son corps potelé│ brille comme un soleil |
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Et transforme en rayons│ les pailles de la crèche. |
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C'est ainsi que la Foi,│ comme éclôt une fleur, |
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Naquit en moi, candide,│ ingénue, instinctive, |
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Quand je balbutiais│ la prière naïve |
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Des tout petits : « Mon Dieu,│ je vous donne mon cœur ! » |
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Et quand dans ma couchette,│ enfant faible et malade, |
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Ma mère me voyait│ tendre, avec un soupir, |
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Mes deux mains vers Jésus,│ avant de m'endormir, |
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Pour l'embrasser ainsi│ qu'un petit camarade. |
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Un demi-siècle et plus│ a passé depuis lors, |
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Le vent des passions,│ partout où l'homme pèche, |
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M'emporta, me roula│ comme une feuille sèche, |
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Et je me suis cent fois│ souillé l'âme et le corps. |
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Mais, enfin, j'ai rougi│ de ce honteux délire. |
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J'ai rouvert le vieux livre│ où, montrant chaque mot, |
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Patiemment, avec│ son aiguille à tricot, |
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Ma mère, quand j'étais│ enfant, m'apprit à lire. |
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Je revins humblement│ au Dieu qui fut le sien. |
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Je retrouvai le pur│ trésor de ma croyance, |
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Et maintenant, malgré│ plus d'une défaillance, |
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Je tâche de finir│ mon voyage en chrétien. |
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Hélas ! c'est un chemin│ où je trébuche et glisse, |
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Ployant sous le fardeau│ si lourd de mon passé, |
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Un sentier dans les monts,│ par la neige effacé, |
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Où j'ai souvent failli│ choir dans le précipice. |
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Mais, ce soir, écoutant│ les cloches bourdonner |
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Derrière les épais│ rideaux de ma fenêtre, |
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Je songe à la bonté│ du Dieu qui vient de naître |
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Et j'ai le ferme espoir│ qu'il veut me pardonner. |
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Debout dans le giron│ de la Vierge Marie, |
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Il m'accueille et m'absout│ d'un geste, en souriant, |
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Et, comme les bergers│ et les rois d'Orient, |
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Plein d'amour, devant lui│ je m'agenouille et prie. |
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Mon cœur, ce soir, au cœur│ d'un enfant est pareil. |
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Je suis sûr que sur moi│ le pardon va descendre, |
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Comme jadis, mettant│ mes souliers dans la cendre, |
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J'étais sûr d'y trouver│ des jouets, au réveil. |
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O douceur ! Le petit│ Jésus a la puissance |
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De faire refleurir,│ avec un seul regard, |
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L'enfantine candeur│ dans l'âme d'un vieillard, |
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Et, dans un vieux coupable,│ une jeune innocence ! |
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De puissants malfaiteurs,│ en ce temps trop vanté, |
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S'acharnent, furieux,│ contre l'œuvre féconde |
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De celui qui — voilà│ vingt siècles — dans ce monde |
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Fonda la plus sublime│ école de bonté. |
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En plus d'un lieu, déjà,│ — spectacle lamentable ! — |
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L'herbe de l'abandon│ pousse au pied de la Croix. |
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Ils veulent, à présent,│ par leurs iniques lois, |
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Éloigner nos enfants│ du Dieu né dans l'étable. |
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Pousseront-ils plus loin│ leur labeur criminel ? |
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Fermeront-ils bientôt│ l'église — après l'école ? |
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L'an prochain, — que sait-on ?│… la rage les affole… — |
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Entendrons-nous encor│ les cloches de Noël ? |
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Mais la haine est stérile│ et son œuvre éphémère. |
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Ils n'auront rien fait, rien,│ tant qu'un pauvre petit, |
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Devant un Christ orné│ d'un brin de buis bénit, |
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Répétera, naïf,│ les mots dits par sa mère. |
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Jetez la Croix à terre│ et l'Évangile au feu, |
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Persécuteurs ! Un peu│ de vérité chrétienne |
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Suffira tôt ou tard│ pour qu'une âme revienne |
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A la foi confiante,│ à la paix avec Dieu. |
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Faire une France athée,│ oui, c'est votre démence ! |
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Mais notre sol, depuis│ plus de treize cents ans, |
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Avec nos morts, au fond│ des guérets bienfaisants, |
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Conserve une immortelle│ et pieuse semence. |
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Sachez-le. Quand seraient│ jetés bas et couchés |
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Sur la terre, en débris,│ les murs de nos églises, |
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Un jour nous reverrions,│ dardant leurs flèches grises, |
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Surgir une moisson│ nouvelle de clochers ; |
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Et, dans un très joyeux│ branle, à toute volée, |
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Pour célébrer l'instant│ à jamais solennel |
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Où naquit l'Homme-Dieu,│ le Sauveur éternel, |
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Les cloches sonneraient│ dans la nuit étoilée. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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